El Turno

Cuando llegue a las costas donde duermen los viajeros insaciables, volveré a partir. Con la sospecha de poder alcanzar el balcón de la morocha que coronó los inviernos en las estepas.

Cuando llegue hasta esas costas para muchos invisibles, tendré que poner candado en mi equipaje y tirarlo por la borda, verlo flotar hasta la orilla donde los bandidos se arremolinan en torno al naufragio, y desnudo, partir caminando hacia el ocaso.

Cuando llegue al ocaso, espero encontrar las velas encendidas de los musicantes, tocando viejas canciones de los Balcanes, para que todos podamos embriagarnos sin complejos, como gitanos en un bautismo desorbitado.

Cuando haya alcanzado las cavernas de los desposeídos, haya bailado en sus entrañas húmedas, y soplado la trompeta en la esquina de la misericordia, tomare otra copa para ver si aún estoy lúcido. Si lo estoy, volveré a tomar, hasta que los sentidos no me pertenezcan.

Cuando haya adormecido la cadencia de los latidos, y un último hilo de conciencia permanezca en la carne del cuerpo que derrapa, apoyado en una piedra amable, en medio de gritos y gemidos, en el patio trasero de Gomorra, comenzaré a trepar lentamente la cordillera hasta el balcón donde la morocha se inclina ante los caminantes, y esperaré paciente, que llegue mi turno.