Thursday, July 31, 2008

Y de repente, como arrastrada

Y de repente, como arrastrada, la luz que enciende los candiles
alumbra.

No alumbra nuestros pasos ciegos
no ilumina las baldosas de las veredas en Saavedra
no perece sobre los almendros ni los ciruelos que soñamos en las mañanas de asfalto
no derrocha luminosidad sobre un campo que pudo ser de César o de Pompeyo.

La luz no se siembra sobre los parques prolijos del municipio de Caseros
no florece en las ochavas de las esquinas que hoy son Hollywood y ayer eran Palermo
no castiga dentro del cementerio de diarios prolijamente acomodados por el Gran Acomodador en su dos ambientes
no destruye la noche en los bulevares o pérgolas que hoy transitan los travestis.

Apenas enciende los contornos que quedan libres
en los resquicios de la mala memoria,
los secretos lugares de la mente donde las dudas se desvanecen
y pareciera que hay certezas.

No germina, la luz, porque siempre se apaga.

5 comments:

Gilgalad said...

Que sorprendentes son esos resquicios donde uno sabe. Donde yo se, que vos sabés, que yo se.

Esa luz, tenue siempre que se vea desde la oscuridad general de los actos de los hombres, pero asombrosamente clara cuando se transitan los resquicios, es de las pocas cosas en la vida que son oro en polvo.

Hace poco dije que nadie me iba a sacar la certeza de "haber entendido bien, y no mal como ahora me quieren hacer creer", así como Fiera Centauro, nadie nos sacará la certeza de que cuando somos visitantes con todo el estadio en contra, sacamos pecho y ganamos tres a cero aplaudidos por la catedrática, como pasó el lunes pasado.

Y cuando éramos más pendejos, si necesitábamos esa luz que no enciende las calles, los campos de batalla, las caminatas por el viejo y el nuevo Palermo que son el mismo, el Rosedal con o sin putas.

Pero ahora, cuando empieza la cuenta de los años, es bueno volverse a casa silbando bajito y con la victoria bajo el brazo sin más marca identificatoria que una sonrisa socarrona que se abre paso en la cara porque uno sabe que ganó o al menos como dice el maestro Alfredo Zitarrosa, que "yo siempre supe perder".

Grande Fiera Centauro, hermano de la vida, de la luz de la certeza del resquicio de Dios los cría y el diablo los amontona. Lo tuyo siempre es preciso, justo y excelente, como lo de Cicero.

Y lo del Gran Acomodador... es infernal.

Maro said...

Fiera Centauro, gran poema gran.
Es exquisita la manera en que describís el derrotero de esa luz vital.
Hay que darle paso, lugar, y vía libre; porque esa luz es aliado.

Maro said...

Fiera, hasta hace un rato estaba caminando por la calle con mi perro. El sol está furioso por estas latitudes, pero se deja; y en el revoleo de pensamientos recordé este, tu poema.
Armé algunas partes al azar. Lo recorrí de nuevo de, algún modo; y pensé que me alegra que hayas arrimado al muelle este resplandor.
Salú pescadores, salú.

La Fiera said...

Alegres camaradas de este barco pescador: Ustedes sí que saben, ustedes sí que entienden.

De las mil interpretaciones que podían tener esas modestas palabras en el momento en que fueron escritas, ustedes encontraron la justa.

Y en este caso, eso es para mí la misma felicidad envasada en botella de litro. A mi me llevo toda la vida encontrar el pequeño resplandor que nos mantiene vivos.

Es una alegría compartirlo con Uds. y espero que lo tengan presente cuando alguno se pierda buscando monedas en el piso del túnel.

Sancho said...

Un golazo, un aguafuerte arltiano. Si hay un poeta porteño y postalero de hoy, ese es la fiera.