Alerta paranoicos

Que repique sorda la campana
que brillen los cuchillos en sus fundas y los nardos en cada solapa,
Que se caiga el cielo arriba nuestro.

¡Que los posaderos guarden su cerveza bajo siete candados
y los tenderos, sus sedas bajo la carbonera!

Todos los topos a sus agujeros.

Es la hora de la posteridad cuestionable
La hora del sudor.

La hora del que no quiere ser bendecido
del que aspira a morir solo sin más que la grata compañía de un cuervo.

Es la hora del mejillón,
del concierto de hipoacúsicos
la hora del fiasco y del fracaso

y de las putas que cobran,
de las ojotas del futuro
y las almendras tontas.

La hora del martillo,
de los insectos, de los clavos,
la hora del bongó y de los diablos.

Alerta paranoicos

Que los tuertos despierten en hamacas.
Que coronen al rey de los salmones.
Que las yeguas amamanten a los gordos.

Y que los desiertos se sequen de lágrimas
y canten la buena nueva
porque ya ha venido el redentor de los cerditos
de todos nosotros,
que dormimos pensando en vasos y dados,
que nos contentan con una manzana en la boca
antes de mandarnos al horno.

Requiem para un descocido.

Alerta paranoicos.