Friday, March 26, 2010

Andaba yo garboso y tan picante,


era un templado ají, en el cono del viento,
era una magra ausencia de los recursos serios;
opiniones, certezas, y esas babas de adulto.
Sigue la cosa igual: nunca soy grande.
Andaba yo en la cresta, bolas flor:
perfumado en certeza de que nada está escrito
y todo es tan posible en el jardín del hambre.
Hacíame gigante en esos vasos anchos.
Claramente ya veo
que sigo en esta sed, y no pasé a mayores.
Ni la cruda pelada, ni la nariz peluda,
ni la panza, ni el sueldo,
ni los libros ni el humo ni la letra de molde
te devienen señor;
algunos, nos quedamos
mirando el mundo adulto como intrusos.
Siempre sueño
que no hice la colimba,
que no fui bachiller,
que me falta la entrada al show condicionado
y que alguien responsable va a mandarme al colegio
a purgar este humor lleno de culos.
Confirmado total: no seré grande.
La desprolija cara, la cabeza marciana,
las orejas,
la pequeñez de espalda,
el traje que si uso parece siempre falso;
soy infantil de genes y por eso no entiendo
ciertas preocupaciones.
¿O cómo puede ser que estos palurdos grandes
estén tan gravemente interesados
en cosas de escritorios?
¿Y cómo puede ser que la junten en pala
para guardarla en bancos, en lugar de comerla
beberla, jugarla, y destrozarla?
El gran aburrimiento va rigiendo
este baile plomizo plagado de bigote
mientras no nos graduamos.

10 comments:

La Fiera said...

Sancho puro, never on the rocks, nunca a mitad de camino entre el área penal y el invierno. Siempre abrazado al banderín del corner, al botellón de 5 litros, resistiendo estoico los manuscritos que dejó un pelado que se quedó dormido en el desierto y que decían que debías ser un hombre de gel y corbata todas la mañanas o no serías nada.

absolutamentenadadenada said...

sencillamente un manifiesto, al que adhiero en profundidad

El guardian de la maldita ota said...

un SINGLE SANCH.

Homero Beltrán said...

Great, ahí entre la prosa de sentido y la forma poética que potencia lo justo de ese sentdio, está, me parece, lo que decías el otro día. Congrats. Y además me entusiasmó, de la manera en que lo hace un texto a partir del cual compro todo lo que haya de ese autor!
Gracias entonces, desde el gozo, por lo que surge de forma y temática. De esta última me identifico (que cosa sino el gusto estético y artístico como asimilación y comparación) en lo de: soy un pibe en un cuerpo cada vez más cansado (las resacas duran cada vez más) y ajado (pliegues corporales ya no son algo raro). Y lo peor es que, para los que nos pasa esto, fingimos con culpa creernos el chiste de la adultez para los demás. Y en eso los años se van pasando, mientras nos sentimos unos ridículos y románticos anárquicos y anacrónicos. sin poder evitarlo. por cierto.
Podría ser esto una apología de la infancia, pero no lo es. Se trata de otra cosa, que ahora no puedo discernir muy bien. Algún día tal vez. U ojalá. (U OH ALHA!, si existe).

VENUS said...

hey boris vian no era un escritor surrealista? me acabo de enterar que tocaba la trompetaq.
Que poeta de la hostia que sos Sancho, tienes a quien salir!
saludos fishermen!

Gilgalad said...

Sancho sos un fenómeno.

Más allá de la amistad con la que me honrás, que siempre puede subjetivar mis comentarios por afectivos, como dice Venus sos un poeta de la concha de la lora.

ramòn said...

Ante todo , buenas noches a todos. Ahi aparecio en mi facebook el querido blog de pescadores y me meti de una. Tal vez empujado por la nostalgia que la distancia empieza a esculpir en rincones incòmodos de mi mente. Querìa saludarlos a todos y decirle al queridìsimo Gabriel que su poema me emocionò profundamente. No se si es bueno o malo, grosso o pequeño, ocurrente o tirllado... es hermoso. Es como dice la Fiera: un Sancho puro. Lo leì e inmediatamente se me vino encima la tremenda belleza de mi querido amigo Gabriel. Un gran abrazo y gracias por todo, muchachos.

El guardian de la maldita ota said...

Ramon, no te rajes!!!!

Sancho said...

Gracias muchachos!

Nachete said...

de 10