Sigue siendo siempre poco

porque mucho entierra
la palabra
que es un vicio:
tripa de lo que quiere decirse
pero enrosca el decir.
Y siempre es poco,
porque decir está
en remero cansado
en pelea
en el vaso
en el fasito a medias
en decir incompleto
en la contradiccion
en no mirar las cosas, en mirar
el espectro.
Es poco en locutores demasiado,
en formularios que hunden
a la hondura infecunda.
A veces un tanguito,
un solo
del violero incendiario,
bien colorido y negro,
cuando hay cantor del pueblo.
Aunque es poco
para explicar verano,
saliva ante la fruta,
una mujer que brilla,
hijo que te sorprende
con lo mucho,
domingo y agua suelta
que se escurre.
Rusticidad,
aplomo,
cero ciencia.
Pero pasa la noche,
vuelve luto, niebla, certeza de que acaba
cada cosa hasta llegar a uno.
Por eso
es poco
y se es ciego.
Siempre es poco.