Pescadores Anónimos

De los padecimientos de la juventud ante grandes desafíos

2012-02-01T18:37:00.000-08:00

(Encontrado en la web. Autor: Jorge A. Lobrego. Hay más en www.jorgealobrego.com.ar)

Ya tiende a envejecer la obtusa rubia
y su concha, a oler a pozo ciego.
Un flaquito bombea sudoroso
a la niña de ayer, hoy diestra hambrienta.

Lava blanca le inyecta por ojete
(tamaño sable trepanando un ano)
surtiendo allí el muchacho a doña rica:
recibidor upite; añejo, atiborrado.

Dolorida y cochina ella agradece
más no deja de rogar lechosa prenda,
y mientras pide, frenética se enreda
en insultos tan hondos que avergüenzan.

Ya contraataca el pibe enardecido
la casada señora empalidece,
un breve llanto de su vulva brota
y otra vez pide que el cántaro se llene.

Pero el niño, agotado, ya no puede;
toda una riada, en un lapso apenas.
De la tensa mujer, todas sus venas
son escultura del frondoso trance.

Los singles y sus nombres

2012-01-10T09:48:00.000-08:00

Les dejo algo lindo para empezar el año...

ISLE OF JURA: Isla de ciervos.
KNOCKANDO: Pequeña colina oscura.
LAGAVULIN: Molino en el hoyo.
LAPHROAIG: Bella hondonada cerca de la bahía ancha.
LEDAIG: Puerto seguro.
LINKWOOD: Madera al lado del arroyo, del río Lassie.
LITTLEMILD: Molino pequeño.
LOCH LOMOND: Lago de la montaña de la almenara.
LONGMORN: Lugar del hombre santo.
LONGROW: Una calle del pueblo.
MORTLACH: Planicie habitada por patos.
OBAN: Bahía pequeña.
OLD PULTENEY: El viejo William J. Pulteney, fundador del pueblo.
OLD FETTERCAIRN: Ladera arbolada.
PITTYVAICH: Pequeño establo.
ROYAL BRACKLA: Campo de cebada.
ROYAL LOCHNAGAR: Lago en la cima de la montaña.
SCAPA: Lugar de moluscos.
SPEYBURN: Arroyo del río Spey.
SPRINGBANK: Orilla del manantial.
STARTHISLA: Valle del río Isla.
TALISKER: Roca puntiaguda e inclinada.
TAMDHU: Pequeña colina negra.
TAMNAVULIN: Pequeña colina del molino.
TEANINICH: Casa de la barcena.
THE BALVENIE: Asentamiento de la hija del Rey Alban.
THE GLENDRONACH: Valle de las zarzas.
THE GLENDULLAN: Valle del prado pequeño.
THE GLENLIVET: Valle resbaladizo.
THE GLENMORANGIE: Valle de la Tranquilidad.
THE GLENTURRET: Valle del río Turret.
THE MACALLAN: Pequeño Macolm.
THE SINGLETON OF AUCHROISK: Vado del arroyo colorado.
TOBERMORY: Pozo de Maria.
TOMATIN: Colina del enebro.
TOMINTOUL: Colina del granero.
TORMORE: Colina grande.
TULLIBARDINE: Pequeña colina de la senda.
ABERFELDY: Desembocadura del río San Paldoc.
ABERLOUR: Desembocadura del río Lour.
ARDBEG: Pequeño promontorio.
AUCHENTOSHAN: Rincón del prado.
AULTMORE: Arroyo grande.
AN CNOC: Colina negra.
BALBLAIR: Asentamiento en la llanura.
BEN NEVIS: Montaña nublada y nevada.
BENRINNES: Montana puntiaguda.
BLADNOCH: Río ensangrentado.
BLAIR ATHOL: Llanura de la segunda Irlanda.
BOWMORE: Arrecife grande.
BRUICHLADDICH: Borde de la orilla.
BUNNAHABHIAN: Desembocadura.
CAOL ILA: Estrecho de Islay.
CARDHU: Roca negra.
CLYNELISH: Prados dorados de Clyne.
CRAGGANMORE: Rocas grandes.
CRAIGELLACHIE: Páramo rocoso.
DAILUAINE: Barcena verde.
DALMORE: Prado grande.
DALWHINNIE: Lugar de encuentro.
EDRADOUR: Arroyo del Rey Edred.
DEANSTON: Pueblo del decano.
DUFFTWN: Pueblo de James Duff, Conde de Fife.
GLENFARCLAS: Valle de los pastos verdes.
GLENFIDDICH: Valle arbolado.
GLEN GARIOCH: Valle de la cebada.
GLENGOYNE: Valle del río Goyne.
GLEN GRANT: Valle del Clan Grant.
GLENT KEITH: Valle del bosque.
GLENKINCHIE: Valle de Quincy.
GLENLOSSIE: Valle de las hierbas.
GLEN MORAY: Valle del asentamiento de la costa.
GLEN ORD: Valle de la colina redonda.
GLEN ROTHES: Valle agraciado.
GLEN SCOTIA: Valle de los escotos.
HIGHLAND PARK: Prado de las Tierras Altas.
INCHGOWER: Isla de las cabras.
INCHMURRIN: Isla de San Mirin.

Lo saqué de un buen blog: http://arihka.wordpress.com/

Noviembre Jacarandá

2011-11-18T08:18:00.000-08:00

no me gusta la puésia así rimada pero hay excepciones. la foto sí, es mía.

y barren el azul con sopladoras
dos tipos con turbinas a la espalda
van soplando el azul como una falda
volátil en el viento y en dos horas
van rodeando la plaza y acorralan
... el cielo que se había derramado
por todas las veredas entregado
al peso de la tierra y lo señalan
lo expulsan en tormenta borrascosa
de lilas y el deber municipal
se cumple con rigor impersonal
y embolsan a noviembre y a otra cosa
qué celeste la lástima que da
que lo borren así al jacarandá

Ramón Paz

Brilla

2011-11-15T11:17:00.001-08:00

tu vaso.

Brilla tu whisky

opalino, tembloroso y lleno de virtudes.

Brilla una mano clavada en la cruz

por encima del ojo del buey.

Las dos monedas

-cara de rey y seca de un cuarto-

también brillan, sobre la barra.

Como los ojos salados del marinero, en su gorra

-con fondo negro / letras doradas-

brilla el nombre "HMS City of Bombay."

Brilla un poco la sangre

y luego se vuelve opaca,

brilla un instante la vida en los ojos

antes de abandonarlos.

Brilla el sol en un día soleado,

Brilla el sol a través de las nubes

y brilla de noche

en el reflejo de la luna

y brilla mi gato

desde el tejado

maullándole.

¿Menos es más?

2011-11-09T06:47:00.000-08:00

Suelo, cada vez más esporádicamente, escribir una columna de opinión (política, actualidad, sociedad) en un portal de noticias de la zona sur del conurbano bonaerense. No tengo pauta de trabajo, ni deja de salir el portal si no la escribo, por lo que la voluntad de escribirla queda prácticamente en mí (la paga, gratamente lúdica, podría ser el mayor aliciente).
En general, mi vagancia y las circunstancias me llevan a la dilatación temporal hasta que el tema deja de tener vigencia, con lo que el remordimiento de no mandar la nota va aminorando como en fade: si la mando ahora quedaría prehistórica, me digo finalmente en el preciso momento en que me atisba un segundo de voluntad por comenzar a escribirla.
Pero a veces pienso que no tengo que ser tan culposo, que tal vez mi proceder (o no proceder, mejor dicho) tiene que ver con los tiempos en que vivimos.
Ejemplifico. Por estos días se me ocurría escribir en aquel portal sobre lo del dólar. Lego en cuestiones técnicas de economía, apenas tenía una idea: razonable y equitativo es para un estado intervencionista pedir justificación de recursos ante el fisco para comprar verdes (sobre todo si hay una pretensión redistributiva); pero la medida peca de efectista, pues la inmensa mayoría de los porteños de a pie que se queja por la imposibilidad de compra arrastra de larga data la costumbre de comprar el billete norteño en negro. Costumbre casi tan común como caer en operaciones ajenas –cadenas de email, comentarios boca a boca apocalípticos, medios interesados, etc.- o seguir aspiracional o tilingamente lo que los grandes jugadores hacen en un par de movidas.
Sea como fuera, lo cierto es que no está (tenemos) normalizado lo que en varios países desarrollados: si comprás algo (verdes, en este caso) tenés que justificar de dónde sacás el dinero, que aportaste lo que el contrato de moderna convivencia te imponía. Entonces, en el caso argentino, habría que ir más hacía atrás, formalizar, bancarizar aún más el sistema (al cual el estado debería empujar de alguna manera para que otorgue créditos blandos hipotecarios, por ejemplo, pero ese es otro tema). Dirán, los que tomaron la medida, que por algo hay que empezar; aunque sea en una instancia inadecuada, como en este caso. Allá ellos, por ahora no parecen equivocarse mucho, por lo menos el aval electoral lo demuestra.
Pensé también no mandaba la nota porque, como decía antes, esta apenas se reduce a una idea: no se puede de un día para otro pretender que compren con formulario Afip a quienes tienen por costumbre la informalidad; se requieren medidas en etapas previas, primero (aunque suene redundante). Formular con palabras esto difícilmente me ocuparía más que un par de párrafos. Tan concreto ese pensamiento, que hasta podría resumirse -agudeza y código compartido mediante- en 140 caracteres (un Twitt). O no: a la hora de escribir una columna, lo que comienza en una idea termina en casi una decena de párrafos y en un dolor de cabeza para el editor web quien, con razón, me dice que al leer una nota en la red el lector apenas mantiene la atención durante unos pocos párrafos. Refuto otra vez, sabrán tenerme paciencia, diciendo que pocos placeres para el lector interesado como la prolongación de un texto que se va disfrutando; pero lo cierto es que es al lector desprevenido, casi circunstancial, al que hay que seducir en un portal de noticias web. Y ese requiere una velocidad y una contundencia cercana al Twitt.
Entonces me pregunto en si los tiempos nos imponen modos de pensar y escribir (o alrevés), y si ahí hay algo que todavía no discierno bien de los Twitts. ¿Y si el intercambio de Twitts supone e impone agudeza, certeza, profundidad y resumen? ¿Hasta que punto el formato, la tecnología, el mercado, tiende a determinar los contenidos, como sucedió la entrega en plazos por folletines, hace ya mucho tiempo? Ya sé, muchos saldrán a bancar las argumentaciones profundas, los párrafos para desarrollar ideas, etc., frente al mundo aparentemente inmediato y superfluo de las herramientas digitales con las que convivimos. Así tiene que ser. En esa tensión, la fuga será, irremediablemente, hacia adelante. No queda otra, pues nos tenemos que entender.

Smoking

2011-11-08T08:24:00.001-08:00

Canta tu cabeza

entre los puños

agachada

hacia adelante

como un ariete romano.

Pero hoy no.

Porque hoy

diluvia en Philadelphia

diluvia en Fairmount Park

y en tu gimnasio viejo

entre bolsas viejas, posters viejos, cuerdas viejas.

Y tu memoria, vieja, que pasa lista:

Jerry Quarry, Oscar Bonavena, Buster Mathis, Eddie Machen, Doug Jones, George Chuvalo, Jimmy Ellis.

Tres con Cassius, que te llamó tío Tom

cuando el tío Tom era él.

Diluvia en tu hígado

y qué tristeza Smoking Joe

no ver más tu cabeza cantarina

tu meneo, la boca gruñendo, resoplando

vos haciendo una mueca de todas las agresiones.

Desgastarlos

con tu incesante presión,

desgastarlos.

Dentro del rival

no importa con quién siempre al frente.

Canta tu cabeza

entre los puños.

Qué tristeza Smoking Joe.

Qué tristeza.

Colorful

2011-10-25T12:16:00.000-07:00

Sería tortuoso decir

con ojos amarillos

-Yo estuve ayer en París.

Me prometieron sueños y un amor lleno de desayunos y lagañas

peleas y besos

pero solamente me encontré con las hojas del otoño y el viento frío.

Eso fue ayer.

Sería gratificante decir

que me bebí varias pintas de lager en The White Horse

con mis amigos y los amigos de mis amigos

que me atiborré de fish & chips, de pizza helada

y que volví gateando a casa.

Todo sería verdad excepto

que ya no llevo el pelo negro

ni tanta alegría conmigo.

Eso fue hace veinte años.

Sería presuntuoso decir

que surfé las mejores olas de Tamarindo.

Mi amigo Manuel

preparaba el barco para ir de pesca

su madre, el gallo pinto para el almuerzo

y yo

ponía la vista en las tormentas

para vagar a mil kilómetros de allí.

No recuerdo cuando fue eso.

Hace tanto

que no recuerdo.

Sería nostálgico decir

que crucé el Puente de las Cadenas

y me senté a contemplar Pest desde el mirador

besuqueándome con Szilvia

con su cara alucinante

de Ingrid Bergman

y el desierto en que me sumía su bondad.

Eso fue cuando me hamacaba en el Danubio.

Sí

sería un alivio decir que todo tiempo pasado fue peor.

O mejor.

Pero no fue ni mejor ni peor.

Sólo fue

Colorful.

Big Sur

2011-10-13T15:08:00.000-07:00

Hay un puente en Bixby

que se traga el acantilado.

Lo camino de ida y de vuelta

-cuarenta y ocho veces de ida

cuarenta y siete de vuelta-

tan solo para ver los autos estrellados

que echan óxido por el tubo, por las ventanas,

que echan iodo y salitre, espuma y nubes.

Un colectivo viejo con llantas amarillas

hace de bar.

Porque en Big Sur todo resulta incomprensible.

Hay árboles que crecen de arriba hacia abajo

y gritan

en susurros.

Hay zorros de scank

mariposas turquesas y piedras con alas.

En Big Sur a veces se echan de menos las borracheras, las drogas y las vaginas

las langostas y el smog.

Pero si se mira con atención uno se detiene en los colores,

en los gatos y en las hamacas;

en la botella de ginebra que siempre se esconde para hacer frente a las necesidades

a la soledad

al amor

al desamor

a la filiación

al servicio militar

al desengaño

del bus que ya pasó y no vuelve

hasta mañana.

Hay un amigo llamado Lawrence

que tiene una casa a la que nunca va

y unos desconocidos sin nombre que, en cambio, van siempre.

Hay un puente en Bixby que se traga el acantilado.

En Big Sur el aire huele como a anís

y yo recuerdo

como borroso, como hace tiempo, como con memoria de ratón

unas flores amarillas

y una bufanda colgada

en la rama de un árbol.

Cat among the pigeons

2011-09-29T13:21:00.001-07:00

Si pudiera saber donde se fueron mis palomas

justito ahora, en el zaguán de esta primavera

yo que pensaba que eran eternas

yo que tenía tanto amor para darles

tantas ganas de cuidarlas y de tenerlas.

No se si fue leer la noticia de la partida en la primera plana

ida -o regreso según su propia definición-

o el condicionamiento de sus silencios

o simplemente algo dicho casi

en forma aleatoria.

O la decepción que me produjo no poder aferrarme, no tener sus alas.

Si pudiera saber si me querían

si en su naturaleza de palomas me pensaban

si fueran imágen y semejanza de mis oscuridades y luces.

Cierto

que la tristeza que me hamacaba se hizo añicos

con mi desnudez sobre la cama

un gato entre las palomas.

Mi gato.

Todas vuelan, se marchan.

En un rayo. De golpe.

Con ellas se hizo añicos mi tristeza

y me siento tan vacío

solo queda mi gato

que ríe.

Mi gato

me recuerda, malicioso, que quizás también yo soy demasiado gato

para andar entre palomas.

Yo quería

2011-09-20T10:50:00.000-07:00

llevarla hasta el oriente

mostrarle sus vacas tan libres de aftosa

subir

los cerros que subo solo.

Yo quería fumar la paz.

Caminar con las manos por los lagos

por la playa

llenarle de Atlántico los ojos

verle los dientes

entre las carcajadas.

Yo quería comer en la casa del Pescador

escurrirla hasta el puerto

hablándole al oído de sus brótolas

sus ravioles negros rellenos de salmon y mejillones,

de su salsa de ostras

y su arroz isleño.

Yo quería pasearla por el bosque

mirar escondidos hacia el valle

sentados en una rama de eucalipto

enseñarle un ejercicio

de puro vouyerismo

contra ovejas y cabras.

Yo quería mostrarle golondrinas

un fascinante duelo aéreo en el crepúsculo

dar de comer a los zorros

jugar con las calandrias.

Encender un fuego de coronillas

y perderse en las llamas.

Pero ella quería

otro país, otro océano,

otro bosque, otro pueblo

otras riberas llenas de gente

de libros y puestos callejeros

y una luz tan brillante que el tiempo era día.

Deplorable lugar

para un buho fumador como yo

de noches amañadas para que duren más.

Un campo yermo para un tramposo como yo.

Debí desconfiar de tantas marquesinas

y vidrios y acentos

de tantos acordeones, gárgolas y catedrales.

Debí, pero sonaba lindo como un revólver de seis tiros.

Me dejé llevar y ahora

retrocede hasta el principio.

New Orleans

2011-09-12T17:00:00.001-07:00

2011-09-12T12:24:00.000-07:00

http://www.novanacional.com/nota.asp?n=2011_9_12&id=26211&id_tiponota=9

EMIliano Odeón Victor Sadaic

2011-09-06T14:34:00.000-07:00

Y sí.
Me acuerdo cuando traducían los nombres de las canciones
Ayer
Jack el Saltarín
Campos de Frutilla para Siempre,
era todo como vestirse con ropa usada,
como ser pobre.
Como el descarte del capitalismo
-esta gente no entiende el rocanrrol
-traducile
-que no entiende
-pobre gente
-y no importa, poné algo
-cualquier cosa.
-Poné!
Campos de Frutilla.
Para Siempre.

Crónicas del hampa porteña

2011-09-02T05:11:00.000-07:00

Por Ricardo Ragendorfer

Gustavo Germán González fue uno de los pioneros del periodismo policial en la Argentina. Estos textos, extraídos de su libro Crónicas del hampa porteña (Editorial Prensa Austral, 1972), dan una pintura precisa del mundo delictivo de la década del veinte. Al respecto, se puede arriesgar la hipótesis de que, 90 años después, en el mundo del delito muy poco hay de nuevo bajo el sol.

Sala de Periodistas

“Desde los viejos tiempos y hasta poco después de comenzar el gobierno de Perón, la Sala de Periodistas del Departamento de Policía era un lugar de cita para los noctámbulos, que iban allí a jugarse sus pesos al monte criollo o al pase inglés. He visto bancar a comisarios y perder a jugadores “fulleros”, todos en pleno ambiente de camaradería.

Poco a poco fui conociendo a la policía y al hampa por dentro. Conocí a policías honestos, que eran los menos, y policías venales, que eran los más. Traté con delincuentes de todas las categorías, comprobando que entre ellos había muchos pesquisantes. Vi perseguir opositores, fabricar culpables y salvar criminales. En realidad, sostengo con razón que la cárcel se hizo sólo para los tontos, los honrados y los pobres. No sólo por obra de los malos policías, sino también porque nuestro Código Penal está hecho para ayudar a los malandrines, que fácilmente eluden la acción de la Justicia. Vemos ladrones con cien entradas y cincuenta procesos, que siguen libres y pobres trabajadores que cometieron por hambre una ratería y están entre rejas.

A propósito de la sala de periodistas del Departamento, recuerdo que en una oportunidad, fastidiado porque al llegar yo a primera hora hallaba los telegramas con las informaciones tirados por el suelo y seguía la sección de monte, imposibilitando la tarea periodística, publiqué entonces en el diario El Nacional, propiedad de Longo, un suelto denunciando lo que ocurría.

La superioridad dispuso la instrucción de un sumario y fui llamado a declarar en las dependencias del Departamento.

–¿Le consta que en la Sala de Periodistas de este Departamento de Policía se juega por dinero? –me preguntó muy serio un oficial.

–Y a usted también –fue mi respuesta–. Hace ocho días lo vi a usted que estaba mancando y por cierto me llamó la atención que hubiera puesta tanto dinero para arriesgar a una carta.

Se arregló este asunto del juego, entregando a los cronistas un carné especial e impidiendo la entrada a los de afuera. Pero esto duró poco y de nuevo se reanudaron las partidas, si bien terminaban antes del amanecer.

El Precio de la Libertad

Durante muchos años, el jefe de Investigaciones, comisario Santiago favoreció a un grupo de sus amigos y también a todos los periodistas destacados en el Departamento de Policía, haciéndoles ganar dinero mediante la liberación de los presos por la supuesta contravención de portar armas que se aplicaba y se aplica a los profesionales del delito, cuando no se les encuentra motivo para someterlos a proceso.

Detenidos en la vía pública o donde se los encontrara, los punguistas, escruchantes, serruchantes y ladrones de menor cuantía eran alojados en el cuadro Quinto durante una semana. Todas las mañanas los llevaban a la terraza del Departamento, donde eran sometidos al “manyamiento”, como se denominaba al acto de exhibirlos ante el personal de Investigaciones para que, una vez identificados por todos, resulte fácil reconocerlos en la calle. Luego se los remitía a la vieja cárcel de contraventores de la calle Azcuénaga y más tarde a la más moderna de Villa Devoto por treinta días, que llegaban a prorrogarse hasta seis meses, por lo que llamaban la ley Bazán. El detenido que no había conseguido dinero para pagarse la libertad, cumplido el mes de arresto, era de nuevo llevado al cuadro Quinto para regresar a la cárcel con una nueva remisión por “portar armas”, es decir, treinta días de arresto.

Los detenidos podían presentar un recurso de “hábeas corpus”, pero jamás prosperaba este derecho, ya que la policía los largaba por unas horas o los remitía a la Provincia cuando los jueces preguntaban por ellos. Sólo prosperaban los recursos presentados por dos o tres profesionales amigos del jefe de Investigaciones, entre ellos un procurador llamado Don Carlos que contaba con numerosa clientela, que a veces competía para acelerar trámites con los periodistas; eso sí, retenía una parte de la comisión.

Había en 1929, por ejemplo, una tarifa por las libertades obtenidas por los influyentes. Los carteristas debían pagar $ 200 por su libertad, los tratantes de blancas $ 500 y los pequeros hasta $1.000, pero estos sólo caían por rara casualidad, pues estaban bien organizados y protegidos por sus jefes.

El Lechero

El vendedor de drogas, Don Manuel, tenía una clientela numerosa, pero sólo en raras oportunidades llevaba el producto a las casas de sus compradores. Lo llamaban también El Caballero, por su porte, educación y generosidad. Descendía de una conocida familia uruguaya y había estudiado abogacía para terminar vendiendo cocaína con el propósito de pagar su propio vicio, ya que era un gran consumidor de drogas.

Luego puso un comercio de cigarrería para despistar, donde vendía paquetitos de clorohidrato de cocaína en las cajas de fósforos.

Hubo un traficante de apellido Lamas. Atendía casi exclusi vamente a domicilio. Era lechero y cuando entraba en las casas de departamentos del centro lo hacía llevando su tarro de leche, pero en el ancho cinto tipo rastra tenía los paquetes con alcaloides para los consumidores. Hasta fiaba.

También lo secundaba en el reparto una mujer apodada La Gorda, que atendía en su domicilio de la calle Independencia.

Los hermanos Saavedra fueron conocidos expendedores de drogas, y a la vez consumidores. Uno de ellos se suicidó un día que estaba excesivamente drogado con “H”, como llamaba a la heroína, droga más fuerte que la coca y cuyos consumidores terminaban casi siempre en el manicomio.

Había un mozo en la Copla Andaluza que era más la coca que tomaba que la que vendía. En una ocasión fue detenido; estuve presente cuando lo interrogó el doctor Leopoldo Bard, que por motivos muy especiales estaba empeñado en combatir la toxicomanía. Fue él quien presentó en la Cámara de Diputados el proyecto de ley, aprobado, por el cual se castigó la tenencia de drogas, mientras antes sólo condenaban a los que vendían.

“Vea usté, Doctor”, dijo el preso. “No es verdad que venda. ¿Qué voy a darles a otros, si cuando encuentro me la meto por los morros.

”Había cocheros que vendían coca. Uno de ellos, rengo, llevaba los paquetes en su pata de palo. Hasta vigilantes, como uno que tuvo su parada en Maipú y Corrientes, solía sacar de apuros a los que buscaban droga de madrugada, claro que pagándola más cara.

Con la Segunda Guerra Mundial comenzó a escasear. Ya no llegaba la Merck alemana ni la Bayer holandesa, que costaba al precio oficial cinco pesos los diez gramos.Comenzó a escasear, y apareció en el mercado la cocaína boliviana que tenía un horrible olor a pis de gato. Eso fue al principio. Años después, los bolivianos la habían mejorado sus destilerías y empezaron a poner en plaza un producto que, sin ser tan buena como la holandesa o alemana, era pasable. También por esos tiempos se empezó a usar, a falta de otra, una cocaína que parecía arena, no recuerdo cuál era su origen.”

Fou

2011-08-30T11:43:00.001-07:00

Mejor que no haya nadie
mejor que caminés sola y negra
mejor que llorés estas lágrimas de vendimia
mejor que recorrás todas las librerías del Trianón, porque tanto te metiste en mi centro
que no me alcanzan los edificios de Buenos Aires para derrumbar,
ni las botellas de vino para beberte
ni los peces del mar para satisfacer el deseo de nadar
con vos.
De repente tengo un par de mis semanas en el freezer
y no entiendo ni un átomo de tu devoción por ese hierro que se para al lado del río.
Pero bueno, miro con una sonrisa y te digo un par de palabras bonitas al respecto
y es
en el preciso instante
en que me nombrás esas cuatro cosas que me parten
siempre al punto
siempre al medio
siempre al arco, con la asombrosa fuerza de lo frágil.
Y es entonces cuando te besaría los codos
o velaría con tu cabeza apoyada entre mis piernas tan solo por el placer de verte la cara
los párpados cerrados
sobre tus ojos oscurísimos de profeta.
Te prestaría la noche si fuera mía
porque tanto te amo
que no me alcanzan los dedos
para contarte
cuanto.

Por ejemplo

2011-08-18T10:43:00.000-07:00

Por ejemplo, en todos los hospitales del mundo
hay enfermeras que llaman al silencio
con el índice cruzando la boca.
Como el Gran Hermano
la enfermera sabe que estás haciendo ruido con el envoltorio del caramelo
o hablando un poco alto
a veces sabe por qué chirría la cama vacía
a veces
sabe
que no está vacía
a veces
sabe
que se acomodan dos.
Por ejemplo, en todos los trenes del mundo
el guardia es malo y el conductor es bueno.
La locomotora tiene espejitos.
Ellos miran
y saben
que hay gente sin boleto.
Saben que el tren es una comarca
de golosinas
guías-T
y muñequitos sin pasaje habilitante.
Saben que el tren mismo está vivo
y sin boleto
respirando el tatrán-tatrán.
Por ejemplo, en todos los bares del mundo
hay tristezas acodadas en la barra.
Algunas son silenciosas,
recuerdan
a los muertos
otras se angustian por las cosas de los vivos
por el amor
y toda esa palabrería.
Otras están
ahí
y hablan con el barman
y hablan, y hablan
para olvidar que están
solas.
Por ejemplo, en todos los mares el mundo
hay peces.
Algunos comen y otros son comidos.
La mayoría
come hasta que es comido
o asesinado por un rayo
o una red.
No saben que van a ser comidos
no saben nada más tampoco.
Saben, eso sí
que el mar está vivo
vivo como ellos
como el tren
como las penas
o como las enfermeras.
Por ejemplo, en todos los agostos del mundo
nace un invierno
así de a poco
en el pecho.
Viene como la helada a la mañana
y ataca la garganta.
Angustia.
Estrangula.
Ahoga desde lejos, desde el sótano
o desde el miedo.
Por ejemplo, en cada dedo de la mano
tengo a alguien
cuento
que cuando oscurece en agosto
me dice
-hay que aceptar que no podés controlar todo
asi que fumate un porro y ponetelo mas tranquilo.

Ahora digamos,

2011-08-12T07:24:00.000-07:00

deteniéndose en lo que fuimos
a veces
un vaso de la cerveza aguada
otras veces, las más
un depósito en Tiro Suizo con una lamparita agónica.
Ese cuartucho tan tuyo
la puerta combada,
la cama y los espejos para vernos mientras nos montábamos como perros
como vos perra y yo perro
y el calor a cuadritos hacía juego con la sordidez de la cama
la miseria de mi afecto, tan poco dispuesto
tan limón de septiembre, arrugado, vacío, anestesiado.
Ahora digamos
que plantaste un árbol y partiste.
No importó
(a mi tampoco).
Éramos solos pero éramos
y partiste
Podés afirmar que yo acepté, que ya había partido, a mi modo
sin partir o partiendo
con los ojos que ven lejos porque ya no ven cerca.
Que no pueden ver cerca porque solo ven lejos.
Podés afirmar que estaba demasiado concentrado en las piedras
o en los nardos
o en las estampillas.
Podés afirmar que fingía mirarte
fingía hablarte
y solo tenía miradas para mi
palabras para mi.
Ahora digamos que te diste cuenta que no querías más alarmas
que te robaste mi vaso.
Jugaste en otra liga
el teléfono sonó y estuviste ocupada
metiste a esa rubia en mi cama un miércoles lluvioso
¡que hambrienta estaba!
La encontraste en Berlín
la arrancaste del baño con un pase y una promesa
la metiste en la cama
entre los dos
yo miraba el espejo pero entonces
¿había partido?
Ahora digamos que ya no importa
con el tiempo estas cosas quedan viejas
son como un rumor
como algo que te contaron, impreciso, turbio.
Me quedé con un juego de cartas.
Se lo olvidó la rubia, que fue tarotista, entre las sábanas.
Y vos jadeando
y el naipe de Le Mat con tu sudor pegándose a tu espalda
y vos jadeando.
a partir del espejo.
Me quedé con un juego de cartas de Tarot de Marsella
y ahora digamos
que quedó viejo
pasó de moda
con tanta herida
y tanta cerveza aguada.

Los tenedores son inestables

2011-08-02T09:41:00.000-07:00

Son torpes.
Se sacuden solitos y caen sobre la alfombra.
Se trepan y se vuelven a caer.
Entonces es mi mano torpe.

Los tenedores son inestables
Pasa que se caen
y ahora es otra mano quien intenta, una mano pequeña, a partir de sus uñas invierno berenjena.
Otra caída.
Otro intento
de otra mano, una tercera, y un tenedor que cae del plato de un universo de tenedores que caen.

En el lugar no hay solamente tenedores cayendo,
También hay constantes.

Por ejemplo, hay un jarrón chino que quizás contenía las cenizas de la abuela. Un jarrón inmovil como un viejo serio.
Sobrio.
Hay una biblioteca ordenada milagrosamente, me refiero a un orden verdaderamente milagroso;
uno de esos órdenes imposibles en mi casa, donde está todo desordenado,
o en la casa de las manos pequeñas con uñas color invierno berenjena.

Allí existe un orden propio, lógico, prolijo, y también desordenado o codificado o secreto para ojos extraños.

A veces me pregunto si en su casa los jarrones chinos no guardan a los muertos.
Me pregunto si en su casa hay jarrones chinos. O si hay chinos.
No creo.
Estoy más o menos seguro que hay frutas secas y botellas de vino
y vidrios, y pulloveres gruesos difíciles de lavar y mandarinas, botas
helados de frutilla y chocolate,
lápices, discos, lluvia, uvas,
dientes.

(amo sus dientes)

Me pregunto si tiene una ventana al cielo.
O si es que sus uñas cambian de color con la primavera
(creo que sí)

A veces, durante la noche me sentaba en la oscuridad a escuchar sus relatos de la casa, con madera y chispero. Y hogar, y frío, y caminar sobre la nieve lo cual al final de la vida puede resultar necesario.

O más que necesario.

Imprescindible.

De golpe, cae un tenedor y el ruido me regresa a la sala donde muchas manos luchan con los tenedores que caen. Donde las bibliotecas están cauterizadas por su orden y los jarrones chinos podrían contener cenizas de la abuela.

Los tenedores son inestables.
Torpes, pretenciosos, en sus platos blancos.
Caen sobre la alfombra, vuelven a caer
caen
una vez, diez veces o cien.
Me traen de vuelta a la sala.
Al olvido.

No tiene nada que ver con nada

2011-07-25T18:05:00.001-07:00

Pero esta pelotudez del club de los veintisiete
me suena otra vez
al afán obtuso de las estadísticas:
todo en su lugarcito,
todo pedorramente clasificado:
no vaya a ser que no entendamos nada.
Y ahora: lo peor;
esxplicarnos
por qué
la gente decide
sencillamente
hacer lo que se le canta.
Si se le canta morirse
¿Cuál es el problema?
Casi todos los cantos son buenos
menos, claro,
el de Palito.

Dents de Loup

2011-07-25T11:53:00.000-07:00

Si pudiera ser más lacónico
beber, sin beber demasiado
dormir pocas horas pero profundas
treparme indefinidamente a los alerces
hacer un tambor en un tronco hueco, como una ardilla, y desperdiciar el tiempo tocandole a la montaña.
Si me importara la gente a voluntad, sin ser la raíz de la contienda,
el paladín de los corazones congelados.
Si guiara mis sueños por conquistas oníricas.
Ésta es una historia que no tiene comienzo
ni final.
Apareció
vestida de negro, como para cortar definitivamente con toda la nocturnidad del cielo
y el frío de Julio.
Y está allí, de colores pantera, de ojos oscuros,
justo cerca mío, que soy experto en látigo y en cadenas de plata
yo que pensaba que me había sacado todas las espinas de los dedos.
Cuando mi espíritu murió no tenía dinero para enterrarlo,
unos marineros amigos me sugirieron un funeral sin fin.
Cerré la puerta de casa
con tranca y garrote
y arranqué sin que me importe la suerte de ninguna.
Despidiéndome de mi mismo
recorrí todos los bares de Calcuta y decidí echar la llave.
Busqué los lugares más incómodos para coger
y allá fuimos (o fueron)
a la nieve, al bosque -las agujas de los pinos clavándose en las rodillas-
a un cine repleto, a los baños más concurridos, a los museos, un martes de mañana.
Desmenucé con neurosis cada pedacito de alma
y guardé algunos para mis amigos
blancos
limpios
y bastante inútiles, un reflejo de lo que fui muchas veces
antes que la rosarina me rompiera en mil partes
Paso un tiempo y el funeral eterno siguió de caravana,
paró por el dos mil seis pero solamente para reafirmar que el amor es una mierda.
A veces. Las más veces. O no es suficiente, que es como si fuera una mierda.
Si pudiera ser más lacónico quizás bebería sin beber demasiado.
Pero necesito una ventana que mire a la luna
y cuatro minutos para mi
además, hay veces que es bueno dejarse amansar.
Soy el lobo feroz. Era caperucita antes, pero ahora soy el lobo feroz: puro dientes, ojos y pelos.
Si pudiera ser más lacónico me la bebería toda en una noche,
no le dejaría ni una gota de sangre.
Pero como es bueno dejarse amansar de vez en cuando, hago estupideces,
tiro toda la carga y no veo nada más.
Me siento el lobo más imbecil del mundo
con ganas de aullar que no soy ese tonto de remate que parece.
Aullarle al alerce, aullarle a la montaña
a los pies
qué no crea, qué desee, qué quiera
qué piense, qué recuerde, qué toque
qué sueñe, qué se alimente, qué confíe.
Aullar que no soy ese tonto de remate que parece
aunque sí
lo soy;
tonto
de remate.

Elegante sport

2011-07-14T14:55:00.001-07:00

Somos nosotros
los camaradas del trombón y de la luna
los delegados del vaso
que meses atrás resolvimos este vínculo
lo inventamos, lo impusimos
lo ejercimos
y lo dibujamos en la arena.
Somos nosotros
los que le arqueamos las cejas a la tormenta
los que soñamos en colores -bebop de fondo-
con una minifalda y unas piernas
los que amamos el verde
de los paños y botellas.
Nosotros, los llaneros de las notas y las sílabas
dedos de nicotina
caninos peligrosos
barrigas insatisfechas
los que juramos en francés si es necesario
Nosotros, los bebedores de noches
y de licor de cáscara de papa,
los aplasta hocicos
serios como bueyes, oscuros como catafalcos
somos nosotros
los que hartos de semejante mala entraña
declaramos la guerra
tenaz y solemne
a los modales.

Pero hoy es un día triste

2011-07-11T17:11:00.000-07:00

ha ganado el horror, ah, el horror
pero no el de nuestro Conrad y su corazón en tinieblas
sino el del hotel homónimo que opaca la orilla oriental.
Ganaron Mirta, Susana, Tinelli,
Cris Morena, Gran hermano, la siniestra
familia de la estupidez, el egoísmo,
el control.
Ganó el idiota y su cara de ofidio
y su alegría ordenadita de hotel.
Otra vez los fofitos con globos amarillos,
con remeritas puestas sobre la camisa
otra vez los lacayos hepatíticos
otra vez su nariz y su sonrisa
otra vez sus saltitos miserables
su desafinación
su espíritu miserable,
su agua mineral,
su "va a estar bueno".

He leído la Biblia,

2011-06-28T06:49:00.000-07:00

el Korán y los 7 Pilares de la Sabiduría
He viajado, he ido a la Universidad,
me he formado como pude.
Pero el sentido de la Vida
lo encontré en el sanguche de mortadela de Los Galgos.

Tiempos Modernos

2011-06-20T20:41:00.000-07:00

No hay mucho más para decir
excepto
que la noche esta fría
la cerveza tibia
y las chicas calientes.
Acaso agregar
que estuvo bien la metafísica
cuando había que elegir
entre las armas y la palabra.
Nos hundió la escolástica
durante siglos ahogados
entre sotanas y hogueras.
La siesta acabó
con las sacudidas certeras
del anticristo alemán
con su rosario de sospechas
y su bidón de nafta abajo del brazo.
Por eso hoy
envueltos los sueños eternos
en viejas banderas,
solo queda decidir entre
vino o cerveza
futbol o boxeo
rubias o morochas.
Flotamos
entre taxis y colectivos
como perros dóciles
cuidando lo único que nos queda:
la sed de las próximas días
el hambre de los próximos años.

Blues del Maldonado

2011-06-16T12:27:00.001-07:00

Agarré por Juan B Justo
para el oeste me fui
Agarré por Juan B Justo
para el oeste me fui
Fui a buscar a mis amigos pero
ya no estaban por allí.

En la esquina con Concordia
le hice señas a un botón
En la esquina con Concordia
le hice señas a un botón
jugaba con su teléfono y
nunca me prestó atención.

De pronto escuché los truenos
Se me vino vino un temporal
De pronto escuché los truenos
Se me vino vino un temporal
Miré para todos lados, nena
y me refugié en un bar.

Cuando arreció la tormenta
y se inundaba el local
Cuando arreció la tormenta
y se inundaba el local
apareció un parroquiano oscuro
vestido de funeral.

Dijo llamarse Gutierrez
y ser vecino del lugar
Dijo llamarse Gutierrez, Dios mío
y ser vecino del lugar
pero todos tenían miedo y
no paraban de temblar.

El agua hasta los tobillos
no parecía bajar
El agua hasta los tobillos
no parecía bajar
ta tapao el Maldonado- dijo Gutierrez
hoy nos vamos a inundar.

Fui a buscar a mis amigos
para el oeste encaré
Fui a buscar a mis amigos
para el oeste encaré
allá me encontré a Gutierrez
y del miedo me paré.

Me pasó un trapo de piso
y un balde para achicar
Me pasó un trapo de piso
y un balde para achicar
Ni le hizo falta ordenarme
total no iba a protestar.

Después se rió Gutierrez
con la risa helada y cruel
Después se rió Gutierrez
con la risa helada y cruel
te llevará el Maldonado, hijo-
si no me sos siempre fiel.

Yo le rendí pleitesía
porque quería rajar
Yo le rendí pleitesía
porque quería rajar
Me pescó al vuelo Gutierrez
y me la hizo jurar.

Después se chasqueó los dedos
y el temporal se paró
Después se chasqueó los dedos, Gutierrez
y el temporal se paró
Por la boca de tormenta
fue que desapareció.

Hoy no paso de la puerta
ya no entro a ningún bar
Hoy no paso de la puerta
ya no entro a ningún bar
Tengo temor a Gutierrez
prefiero la sobriedad.

Underdog

2011-06-13T07:06:00.000-07:00

El retador es flaco y no promete.
Underdog, enemigo, tapado
demasiados sinónimos
y una constante, es flaco y no promete.
Su primera faena
se decidió en un solo golpe. Fue hace veinte años
y si todavía tuviera la lucidez de la memoria,
de contar historias
esta sería la imagen de un sujeto despatarrado en el suelo.
Un golpe casi siempre es suerte
o dos, o cuatro o trescientos siete.
Qué calidez para la sonrisa, para dejarlos tirados, perplejos, sin comprender que pasó, que va a pasar, que está pasando.
El retador sabe recibir
y sabe que más que de pegar, se trata de saber recibir.
Se le murió un hijo de varios que tuvo
se rompió una pierna, o las dos
pero cuando decide la pelea en un golpe
ojos arriba y besando el nombre
se crea un mito
underdog, enemigo, tapado, pies planos, tronco
no importa.
El retador es flaco y no promete
y si todavía tuviera la lucidez de la memoria
de contar historias
esta sería la de un tipo que no tuvo nada destacable
excepto que era invencible.

dos poemas de mi amiga XdC

2011-06-06T07:08:00.001-07:00

Generación 2.0

Hervida de seguir hervida te escribo, bajo un signo de exclamación más que de interrogante, expiando tu culpa inservible en un dios que demuele el horror en una publicidad tras tu absurda entrega, muy educada eso sí, pero dilapidante, como santificando el aroma de ternura envenada a una masacre que jamás podrá juzgarte.

Tu masacre, directamente enviada a mi neurona, blasfemándola mediante la subestimación de mi pobre intelecto sufragante, me resta y me suma la visión que nunca quitará la santa inquisición ni sacándome los ojos, porque un hecho es constante e inamovible, y es que la tierra, "señores", se mueve.

Se mueve y se seguirá moviendo, ante déspotas e iscariotes, fariseos de la mentira y apalabrados en la nada. Porque la nada, ese sitio en el que te mueves, no es mi sitio, y tu lo sabes. Pero recuerda siempre que tu sitio, ese donde te sientas y donde a menudo te tiras gases, es el sitio que yo misma te he otorgado. Y si tienes el bien de recordar siempre a tu beneficio que la soberanía ha sido por mi entregada, recuerda además, y ten por favor la decencia, de recordar que ella cesa, también, ante mi presencia soberana.

Mi vida, que a las claras y por suerte está tan lejos de la tuya, te dice y te desdice de tu discurso infame sobre mi persona y la de mis hermanos. Porque eres tu el que ha salido a gritar la palabra pueblo en vano, y has sido tu el que ha absorbido todos los clichés en misivas amarillistas para llenarte los bolsillos de prestigio y de poder, porque está a la vista que de alma no te queda ya nada.

Tus alcahuetes, tus siervos, tus borregos, esos falsos condescendientes del cantopopu, también han ultrajado mi alma, cerrando los pestillos de una puerta para juzgarme ante mis dichos de pensamiento crítico por tus actos injustos, cayendo en el oscurantismo de tu dislexia, que se ve a lo lejos desde mi casa desarmada.

Y no seré yo quien te defienda ante el oprobio y en el escarnio, pues tu no me has defendido a mi ni me has representado. Tu tienes tus luces, tus micros, tu manipulación masiva, tu paradigma. Paradigma, que, por cierto, tampoco yo estoy desmantelando. No se, como tu, de armas, y no te daré el gusto de responder a tus abusos de función con ellas. Sólo tengo aquí adentro un corazón que piensa, unas pocas letras tristes, y una opción que dice "reenviar a todos mis contactos".

El Planeta de los Simios

Ya se que son altas horas de la madrugada pero llamo para decirte que todo se ha ido al carajo, al garete, es el fin, la tragedia. Me han hackeado el corazón con una llave herrumbrada y encima se la han comido, he llamado a departamentos técnicos y una contestadora me dice que no hay laxantes que puedan hacer que me lo devuelvan por el ano. El mundo está como está, lo ves ¿has visto la luna esta noche? Es un espejismo, no te fíes ni de la luna ni de su luz ni de la falta de ella. Todo es una farsa, los hombres encapuchados se han llevado el corazón, se han llevado la luna, se han llevado la luz y todo esto con una llave herrumbrada, tan vieja, dicen, como las reglas contestatarias.

Ya se que son altas horas de la noche pero llamo para decirte que no hay libertad y que los perros censuradores están por todos lados, basta con que hables en el idioma de los dioses para que quieran infiltrarse en tu cerebro, que como no pueden porque no saben sólo les queda la palabra injusta, el debate cuerpo a cuerpo y sin testigos, la mano empuñada en una boca sucia que dice palabras soeces con el fin de estropearlo todo, apuntándote con un arma mientras dicen "yo no apunto".

Ya se que son altas horas de la noche pero llamo para decirte que me lo han quitado todo, he llegado a mi cuerpo y el vacío hacía que mi voz retumbara, entonces me puse a recitar un poema muy viejo, que ha sido manoseado, saqueado, ultrajado, plagiado malamente, pero sigue siendo mío. Nos han dicho que primero fue el verbo, pero lo que no saben es que también será lo último.

Ya se que son altas horas de la noche pero me niego a tomar somníferos, me niego a dosificar mi pobre noche en una noche aun peor, narcotizada, falsificada, derrumbada por los antropógafos de los sueños propios. Tengo miedo que junto al corazón, la luna y la luz se hayan llevado mi r.e.m. mi cañaveral de logorrea y mis garabatos en la ventana cuando hay humedad. Tengo miedo que tambien se hayan llevado la humedad.

Ya se que son altas horas de la noche pero llamo para decirte que entre lo que queda de la noche y lo que resta del día solo hay una ficción muy probable en la memoria de un loco cualquiera internado en algún sitio indecente, lejos de la carestía pero muy cerca de la síntesis, observador de primera mano de sus observadores, flageladores incipientes e incoherentes bajo el abuso de la codeína.

Ya se que son altas horas de la noche pero llamo para decirte que el espejo que te espeja no espeja al espejo en el que te ves sino que espeja todo lo que ha espejado antes y lo que espejará después. Que la imagen se refracta se trunca y se reverbera en un vaso con leche descremada y pasteurizada que es olvidada en la mesa por otro lleno de vodka mezclado con alcaloides en las manos de un mono que escupe hacia el costado mientras piensa cuál es la mejor forma de partirnos la cabeza sin que nadie lo note.

Ya se que son altas horas de la madrugada pero llamo para decirte que debes saber, estar al tanto y no sentarte de espaldas a la puerta, porque nos han invadido los simios con una llave herrumbrada y se están llevando nuestros corazones, la luna, y su luz. Y eso es todo.

Xime de Coster

En apoyo a la #acampadabcn luego de su resitencia pacífica frente a las agresiones desmedidas de la policía local el 27m. Y en repudio a los megaoperativos policiales de montevideo en zonas marginales.

Hipótesis

2011-05-20T11:58:00.001-07:00

Si tomáramos hasta el desmayo
te darías cuenta
de mi fascinación por las pipas de madera
los tiburones blancos, Clint Eastwood,
las peleas de Clay, los fósforos Fragata,
Pol Pot y el Khmer Rouge, las cucharas,
la espuma de los días, Johnny Cash,
Bourdain, las gorras y los sombreros.
Si te gustara el whisky hasta perder la consciencia
repararía en tu obsesión con los helados y Charles Chaplin,
la ternura que te despiertan los lirios y los gatos,
que llorás mucho con la cebolla
en tu falta de interés en los partos y en el mate,
en el orgullo magyar, en lo indómito del diálogo,
en tu colección de piedras, tus silencios de catedral
y tus tijeras.

Mercado de Surquillo

2011-05-05T12:08:00.000-07:00

Las langostas se mueven
sobre el mostrador con particular negro nacarado
los pliegues de panzerdivision, las antenas.
La mesada de granito
doblada bajo tanta fauna.
Lubinas, machas rosas y blancas, pez espada
lenguados, corvinas, bonitos,
toyos, tilapias, cosinovas,
algunas otras comunes
langostinos y camarones, mejillones
vieiras y pejerreyes.
Fue el contrapeso justo
para una carnicería marítima
y unos ojos de buey
como los que pone mi cara
ante semejantes posibilidades.

Doblar el guardapolvo
Tratar de poner la mente en otra cosa:
sexo, la opción obvia,
tajos, tetas, piernas
motos, autos, películas,
discos, peleas de box, conciertos,
Alí, carreras de caballos, puras maltas,
mesas de poker, mi mano debajo de tu falda.

Todo es en vano.
Mi cabeza se obseca
con la sopa.

Herencia

2011-04-19T15:58:00.000-07:00

Una herencia suele acarrear una buena y una mala noticia. Obvias: un deceso por un lado, y lo que ese deceso te deja por otro. Pero también uno puede heredar sin el revés de la trama, por lo cual en algunos casos una herencia se puede convertir en una doble buena noticia. Y eso es lo que me pasa con el taller al que llevo el auto. Lo heredé de mi padre, quien, para reforzar su consejo, todavía confía en la sapiensa de Antonio cuando le falla su cuatro ruedas.
Claro, no todas son buenas. El taller de Tony es eficiente, pero un tanto caro. Además, queda a dos cuadras de la casa de mi viejo, que no me queda cerca.
Sea como fuere, aunque haya eficiencia, y uno vaya a comerse unas milanesas a lo de la vieja de paso, tener que llevar el auto al taller no es la mejor de las noticias, pues inexorablemente significa que algo o bastante de dinero se irá.
Y ese dinero se fue, hace un mes. Aquel mediodía del miércoles que dejé el auto en el taller del conurbano sabía que el problema estaría resuelto antes de que terminara la semana. Aproveché el acontecimiento de llevar el auto, para comer afectuosa comida casera, que de olla me tocó esta vez en suerte.
Pero el día continuaba. Con la panza llena, tenía que partir hacia Retiro. Colectivo-subte desde la casa paterna era mi plan. Me dirigí pues a la parada de colectivos paterna que está junto a un kiosco de revistas, a cuyo dueño conozco de chiquito y nunca saludé. Son varios los colectivos que puedo tomarme en esa parada. Ninguno pasa.
El tiempo me persigue, y me siento rehén de la parada. Por fin llega un colectivo que me lleva, pero que no tenía en el menú, pues se trata de una línea relativamente nueva, la 70, que une el conurbano directamente con Retiro. Un impulso casi irracional me llevó a extender el brazo y luego a subirme. Digo irracional porque sabía que a la larga tardaría más (el subte siempre es un golazo aunque se llegue a él vía trasbordo) y, según me habían dicho, ese colectivo atraviesa de cabo a rabo la villa 21 (también conocida como Zabaleta), que está detrás de la cancha de Huracán y se prolonga hasta Barracas. Un terreno no muy amigable para el forastero, pero yo habría de ir dentro del bondi, así que me pereció interesante hacer una especie de exploración de campo, en el mismo sentido en que por ejemplo alguna vez fui a un extraño ágape (presentaban la obra de una artista plástica, ¡con proyección y todo!) en una casa de barrio Parque.
Pago por el itinerario un precio muy bonaerense: $2,25. Por suerte, el colectivo está semivacío, lo que me permite elegir mi asiento preferido: el de uno, a la altura de las ruedas de atrás, que suele tener un desnivel hacia arriba.
Atravesamos Puente Alsina. El viaje parece fluir hasta que doblamos por la plaza de Pompeya. El colectivo frena en una parada donde una prolongada fila de personas nos estaba esperando. Prolija y silenciosamente, el colectivo comienza a llenarse. Pasan dos, tres semáforos, la tardanza se prolonga y comienzo a resignarme: me equivoqué, bueh.
Sentado, tuve que arrinconarme para generar un poco más de espacio, considerándome asimismo uno de los 21 o 22 cómodos privilegiados que había ahí adentro. Por eso, rogaba para que no se me parara al lado un lisiado, una persona mayor o una embarazada. No pasó, así que por lo menos pude seguir sentado.
Me miré, me pensé. Mis zapatillas Puma, mi morral de cuero, mi camisa blanca y me jean cuidadosamente gastado me distinguían entre mis compañeros de ruta, todos humildes laburantes: vestidos sin rasgos de moda, con un utilitarismo extremo, algunos hasta con herramientas en mano. Otra cosa que los distinguía de mí era la piel; ellos en general era más morochos, aindiados, lo que suele describir el porteño medio como “negro cabeza”. Me pregunté, y no fue la primera vez que lo he hecho, si nuestra sociedad no tiene una especie de racismo en eso de que los más pobres sean siempre los mismos. Algunos me han dicho al respecto que se trata de algo cultural. Evidentemente, no suelo rodearme bien.
El viaje continúa. A los lados, la villa se hace cada vez más ostensible. Paredes irregulares, de ladrillo o mal pintadas, calles repletas de basura, veredas de tierra, perros raquíticos, algún edificio de departamentos decente que adivino como plan de viviendas, que por parcial entre todo el escenario resulta ridículo. De repente, un chico caminando hacia atrás, de espaldas, cruzando la calle, que con cara de terror extiende un billete, que otro chico lo toma con cara de odio y sale corriendo.
También suben y bajan personas, incluyendo algunos pibes y pibas con guardapolvo, y en el balance el colectivo se va alivianando.
Nueva parada, se escucha una voz aguda que grita un balbuceo, si eso pudiera ser posible. Lo veo, me aterrorizo, un pibe de la calle “sacado” (tomó paco, supuse seguramente bien) sube sin siquiera mirar al chofer. Tiene una escobilla limpia parabrisas en la mano. Se abre paso entre las personas, cosa para la cual que no necesita esmero, ya que todos se van alejando de él, con miedo, se percibe. Le dejan libre las dos últimas filas de dos. Se sienta en el último asiento, del lado de la ventanilla. Se asoma, casi que saca su torso y vuelve a gritar.
Estoy sentado a metros de él, aterrorizado, apretando mi morral contra la pared y haciéndome un ovillo en el asiento; soy el candidato entre los candidatos. Lo sé, lo último que tengo que hacer es cruzarle una mirada, pero no puedo evitar mirarlo de reojo cada tanto, más por alerta que por curiosidad. Percibo muchas personas paradas, apretadas, y él con tres asientos vacíos a su alrededor.
Los segundos son interminables. En eso, un hombre, un laburante de unos 50 años, con camisa y pantalón de grafa gastado y sucio se le sienta al lado. Gordo, robusto, es la antítesis física del chico, que ahora veo que tiene los ojos desorbitados y la cara transpirada. El chico le habla, le dice cosas sinsentido. El hombre, indiferente, cada tanto le responde con monosílabos, que me parece descolocan al pibe, o por lo menos lo tranquilizan hasta que en una arremetida veloz decide bajar.
La villa se va desdibujando, siento alivio. Estamos llegando a la calle Vélez Sarfield y vuelvo a pensar en las herencias, en que también se pueden heredar deudas.

Chamán

2011-04-12T09:32:00.001-07:00

El camino flameaba en la montaña
el sol detrás
y la sombra
que arrastraba los pies alcoholizados hacia arriba
se detuvo hasta echar otro trago.
Se acordó de otras sombras y de otros valles,
lloró una sinfonía de manchas y colores
y en la lúcida cima
parió
el atardecer más emocionante
desde que decidió
no estar más al alcance.

El Tanque Vacío

2011-04-04T12:33:00.001-07:00

"Of all the gin joints, in all the towns, in all the world, she walks into mine."

Pero que mala suerte.
De todos los bares
de todos los pueblos del mundo
tuvo que elegir éste.
Ese pelo rubio, corto, de varoncito
y el cuerpo estirado, larguirucho,
el pecho casi plano
sus tetas tan pequeñas que me cabían en la mano
y su carita entre Bowie y Annika Hansen
despertaron todas mis posibilidades homosexuales.
Al final era chica
llegué hasta ahí y era chica, con raja,
mortal como un oboe
como sonaría una daga.

Inolvidable

una fiera en la cama, como que se crió en la calle
con padre ausente
y muchos primos que le enseñaron bien.
Cuando caminaba con ella los tipos se daban vuelta para mirarla
que contento que estuve.
Celos nunca, siempre supe que no estaba a la altura de su cabeza rubia,
por eso celos nunca
pero la quise.

Un montón la quise.

Fue una moneda falsa
por ahí yo lo fui, yo con mis promesas de oscuridad
y no había nada.
Me comporté egoísta, ella quería conocer mis tugurios
iba por más,
por duplicar
y la encerré bajo siete llaves y una sola puerta.
Fue una moneda falsa
cuando fui a pagar estaba en blanco, sin nada.

Llegué un día y ya no estaba
borró sus huellas concienzudamente, no dejó ni un rastro de su perfume
una carta, una letra doblada, corrida hacia un lado,
en otro idioma.

Pero que mala suerte
que justo se me cruza la rubia,
con tanto deseo
tan poca nafta.

la Waitsed strikes back!!

2011-03-28T06:10:00.000-07:00

Los muchachones se vuelven a reunir para seguir homenajeando al Viejo Maestro Waits

hay mas videos que documentan esta celebracion en:

http://nadanullasounds.blogspot.com/

Formosa (last)

2011-03-16T05:27:00.000-07:00

Terminó el paseo por el centro. A comer como se debe, me dije creyéndome merecedor de un banquete. Supuse, bien, que el restaurante del hotel no me iba a defraudar. En el viaje de ida en avión, mi compañera de fila me había aconsejado probar empanada de yacaré. Me atrae experimentar nuevos ingredientes gastronómicos (alguna vez morfé delfín, nada del otro mundo), y además si el plato está en la carta, no te mata, seguro. Pero no encontré al yacaré en la lista. Buenas propuestas, pero nada exótico para mí, salvo una a base de surubí. La pedí, portentosa. Antes de irme pregunté por el yacaré. No es muy común, por ahí sale más en Paraguay, me dijo el mozo.
Segundo y último día. Dormí. Me levanto en la habitación del hotel tipo ocho, ya que el funcionario-anfitrión que me había recibido me dijo que la oficina donde yo tendría que hace mi trabajo estaría a full desde temprano, y ya luego de las 11 se va aquietando y mucho. Necesitaba estar cuando el lugar estuviera en llamas. Le pedí a este buen hombre que no me viniera a buscar, un poco porque quería caminar y un poco porque me incomodaba que estuviera pendiente de mí.
Todo listo para dejar el hotel. Una última mirada por la ventana. Abajo a la derecha, la piscina de una casa vecina, y pegado a ella un aljibe.
Tomo el ascensor (automático, muy sucio y de aluminio en placas, por lo que curiosamente resulta muy fácil de lavar, supongo). Llego a la conserjería. Dejo las llaves, devuelvo el control remoto, pago. Me voy despidiendo del hotel, un rito que invariablemente me causa algo de nostalgia.
Salgo con la mochila en la espalda, siento que el conserje y los que conversaban con él me miran a través del enorme vidrio de entrada. Tal vez no fue así.
Camino hacia la oficina donde me esperan. En el trayecto veo una nueva cola que da vuelta la manzana. Origen: un Banco Nación. Intento averiguar el motivo de la nueva alineación de personas, son todos esquivos los testimonios. Me siento un entrometido, aunque lo termino averiguando: jubilaciones y planes sociales. Paciencia sobra entre estas personas, que voy dejando atrás.
Llego a la oficina pública. Mi anfitrión no está y según me dicen sí está en una reunión muy importante (¿lo habrá hecho a propósito para darme a entender sobre su ardua labor?). Igual hago lo que tengo que hacer -por lo que vine-, gracias a la mano derecha (segunda firma, le dicen al cargo de esta mujer) de mi anfitrión. Siento que todos, el resto de los empleados, me tienen en cuenta mientras hacen artificial y ampulosamente el trabajo diario. Termino, pero me resta conversar con el mandamás, quien me llevará al Aeropuerto. No lo espero.
Me queda un hueco de dos horas. La caminata esta vez me lleva al borde del río Paraguay. Calor insoportable. Me siento a la sombra mirando el agua. Al lado mío pasan dos turistas extranjeros (los escucho). Se dirigen directamente a un puerto flotante desde donde salen las lanchas y catamaranes que van y vienen de la costa paraguaya, también a la vista. Imito a los turistas, transformándome en uno más. Ellos se paran frente a una especie de ventanilla de atención al público, donde se hace el trámite de migraciones, pues hay que salir de un país y entrar en otro. El que atiende, un gendarme, está sólo y nada me impide traspasar su línea lateral en dirección hacia donde está la venta de pasajes, cosa que hago. En eso, el uniformado sale de la casilla y a mi espalda me pregunta un tanto imperativo: ¿adónde va? Ultimamente decir la verdad me ha traído algunos dolores de cabeza a nivel personal (sincericidios le llaman algunos), pero no se me ocurrió otra cosa que ser enteramente honesto. “No sé”. Me dijo que pasara y volviera, acordando tácitamente entre ambos que no iba a viajar. Eso hice, y no vi nada más interesante que lo que había visto desde más lejos.
Estaba sobre la hora, por lo que, según lo acordado, me dirigí otra vez a la oficina pública me encontré con mi anfitrión, que se prestó a brindarme la asistencia que faltaba. Luego había que ir al Aeropuerto. Por suerte no me llevó él (tenía muchas casas que hacer, me dijo), sino su segunda firma, quien entre otras cosas me contó que el día anterior su hijo había comenzado el colegio. También me dijo que al crío no le había comprado ningún útil, ya que esa fue la indicación de la escuela. Y así fue: el pibe volvió a la casa con útiles y guardapolvo nuevos, envueltos en una bolsa con el sello de la gobernación provincial.
Volví a Buenos Aires y relaté esta última anécdota a una persona que, con algo de lógica y una mueca en la cara, me señaló que cuando algún país escandinavo asiste y subsidia a sus ciudadanos lo vemos como un ejemplo.

Excursión a Formosa (segunda y penúltima parte)

2011-03-12T16:08:00.000-08:00

(No sé si existe el antónimo de provincianismo, pero ese significado intentaré evitar en estas líneas; además propongo tener en cuenta que mi estadía fue de menos de 48 horas)

A mi llegada, la terminal de aviones vivía uno de sus dos momentos clave del día, que son el de la partida y el de la llegada del vuelo de ida y vuelta que realiza un mismo avión (excepto los miércoles, que no hay conexión). Bajo de la nave, atravieso la explanada y llego al hall del aeropuerto. Los tipos con carteles de cartón escritos a mano invitaban a pensar “qué pasaría si le digo: -yo soy xx (repitiendo el nombre se lee)”. Como que bien da para hacerle un cuento del tío. Y eso pasa en todos los aeropuertos del mundo.
Pero a mí no me esperaba ninguno de ellos, sino el titular de la dependencia provincial de un organismo nacional. A las horas del encuentro este hombre me confirmaría algo que mis prejuicios ligados a cierta, pero insuficiente, información previa, me indicaban: más del noventa por ciento de la población de la capital provincial subsiste gracias al estado, sea en forma de empleo o subsidio.
Subimos al coche oficial que él manejaba. En pocos minutos llegamos al centro de la capital, la cual, diré, a riesgo de sonar peyorativo, por fisonomía y dinámica me hizo acordar a los alrededores de alguna de las estaciones del Roca bonaerense. No pasaba mucho. Y menos en ese horario: tres de la tarde (lo de la siesta no me lo tenían que confirmar, el intenso calor invitaba a no moverse mucho, aunque personalmente la humedad a la porteña –nosotros estamos al lado del Río de la Plata, ellos, los formoseños capitalinos, al lado del río Paraguay- me parece el peor amigo de la siesta).
La oficina pública en la que tenía que hacer mis labores ya había cerrado, así que lo único que necesitaba hacer con obligación ese día era encontrar hotel. Mi anfitrión me llevó a recorrer las tres opciones tres estrellas que había (mis pretensiones no eran turísticas, y para el caso sólo había un solo hotel turístico). De los dos que tenían vacantes elegí el más céntrico, aunque entre ellos están bastante cerca, cinco cuadras. Se trataba del hotel de Gendarmería Nacional, para corroborar aquello de la presencia estatal.
La recepcionista me dio las llaves y el control remoto, que tomé con algo de aprensión (que intenté no exteriorizar), pensando en la cantidad de personas que lo tocaron antes que yo, y cómo tendrían sus manos; pero llevar este axioma al extremo me conduciría a nunca más tocar plata. Quinto piso. La habitación estaba justo encima de la sala de máquinas de los aires acondicionados. Pese a los ventanales, el ruido era notorio y sostenido. También llegaba adentro el calor húmedo (muy parecido al porteño, repito), por lo que cerré pronto las ventanas y prendí el sinfónico aire acondicionado. Me bañé y luego hice un poco de zapping. La única diferencia con lo que conozco eran dos canales, uno local y otro paraguayo. Envidié la manera en que los actores de una ficción cómica que transmitía uno de estos alternaban el español con el guaraní. Gran virtud, manejar dos matices de palabras y sentidos en uno, me parece.
Ya casi era la hora del té cuando me decidí a deambular un poco por el centro. Según me habían dicho estaba a sólo unas cuadras, del que no me hubiera percatado si no me decían. Tenía hambre, mucha, pero todo estaba cerrado, menos una confitería que adiviné clásica, llamada Cascote. Gran nombre, pero carísimo el lugar. Un sánguche y una cerveza cincuenta mangos. Pagué y seguí caminando hasta llegar a la calle España (el patriciado de la nomenclatura en las calles además de homenajear a la madre patria rinde culto a los próceres y fechas clásicas como San Martín y 25 de mayo). Miré para todos lados. Algo había cambiado: gran dinámica, gente por todos lados. Chicos saliendo del colegio, siempre con uniforme (hasta los de colegio estatal), hombres, mujeres, motos por todos lados. Una escena me llamó la atención: grupos de cuatro o cinco mujeres, cada diez metros en la cuadra más concurrida. Comadres poniéndose al día, supuse. Y también cientos de motos, como una Roma del norte argentino. Y también (y ahí la razón de lo anterior, seguramente) negocios de venta en cuotas, uno al lado del otro, uno en frente del otro, invariablemente concurridos. Y muchos locales de teléfonos celulares. Y policías, que por recordarlos deben haber sido muchos.
Ya estaba cansado de caminar, así que me volví para cenar en el restaurante de hotel, no quería más sorpresas gastronómicas. Con cada paso, voy dejando atrás el centro mientras los carteles de Gildo (Infrán, aquí no se necesita aclarar el apellido) me asustan un poco desde mi rol de incauto progresista porteño.
Tenía que pasar por la plaza principal, pero antes de llegar a esta percibo una fila de gente de una cuadra. Yo estaba enfrente. Cruzo, miro despechadamente tratando de averiguar de qué se trata. La cola comenzaba en local del Correo Argentino. Reparten el aparato de la televisión digital argentina. Hay papeles con listados en las paredes. Curioso, pensaba que este sistema tendría poco predicamento, pero parece que en algunas poblaciones tendrá suceso. También, que hoy en día no sería difícil repartirlo sin necesidad de que se formen aglomeraciones de personas.
Llego a la plaza. Ya cae la noche y dos madres miran atentas como sus niños se tiran de un tobogán de cemento, gigante por lo ancho. Alrededor me llaman la atención los árboles, y no por la cantidad, sino por la variedad de formas y especies. Todas crecen.
Voy dejando atrás la plaza y leo en un cartel: patio de skate. Claro, el tobogán era uno de los extremos del half.

Excursión a Formosa (primera parte)

2011-03-07T20:01:00.000-08:00

Siempre me llamó la atención que también hubiera una Formosa en Asia: la isla de Taiwan. Googleo un poco y averiguo que la denominación tiene que ver con la descripción del conquistador europeo sobre el lugar (hermoso, formosa), misma opinión que originó el nombre de la provincia argentina por los mismos. Ya dentro del avión, y en ocasión una misión de laboral de circunstancia hacia la nuestra, me pregunto si una Formosa se parecerá a la otra.
Soy de los pocos que se ponen nerviosos por volar. Digo pocos porque todavía no conocí, salvo en informes relleno en noticieros de TV, otro temeroso, ni supe de él, por lo que supongo que no debe ser algo tan común; o tal vez los verdaderamente temerosos andan por ahí (aquí, ahora digo) abajo, trasladándose mediante otros medios. Lo cierto es que mientras más vuelo, menos nervios me provoca volar, así que este viaje a Formosa, por estar precedido por otros recientes, fue digerible, tanto que no sufrí en demasía los dos peores momentos: el despegue y el aterrizaje. Y debo admitir que esto también tuvo que ver con el hecho de que viajé en uno de los nuevitos embraer brasileros. Chiquito, coqueto, cómodo, sutil de movimientos, el avión. Y con olor a nuevo, como los autos cuando tales.
El revés del asiento de adelante me aguardaba una sorpresa: una mini pantalla plasma personal, que, perdón a los acostumbrados viajeros, hasta entonces sólo había visto de refilón cuando pasaba por el sector business. Cual new rich, comencé a tocar los botones (tanto los de plástico como los de pantalla), pero la cosa no comenzó a funcar hasta que la aeronave llegó a la altura crucero. Que nada altere la atención a la seguridad necesaria del despegue, imaginé.
Arriba, la programación de la pantallita se mostró fatalmente chata; si era música, Shaquira o algún tema de la última Mercedes Sosa con algún artista invitado, entonando canciones que ya tuvieron las mejores versiones de la primera; si era cine, tan poco interesante que ni recuerdo las películas que había, pese a que eran 11 propuestas (eso lo recuerdo, porque deambulé el menú varias veces). También había documentales sobre la historia del petróleo en la Argentina, y algún episodio de pseudorevisionismo histórico conducido por Pigna. Bodrios. Series: los Simpson, a esta altura un comodín como el sensible y latinoamericano Chavo, por lo que suena a otra vez sopa, y había una que se llamaba Glee, o algo así, que ahora no pienso googlear y que, por su imagen de presentación, me daba a a un Casi ángeles yankee.
De repente, me vi: estaba con el dedo índice como un poseso, intentando esquivar la peor programación nac pop, que curiosamente incluía “las empresas más queridas” o algo así, referida a simpáticas y modernas multinacionales con empleados que fuman porros luego del almuerzo. Al asimilarme zombie, desistí seguir digitando, para alivio del pasajero sentado delante de mí, que ya estaría histérico, sufriendo espasmódicas punciones cerca de su nuca.
No tenía que pensar que estaba a 11 mil metros del suelo, volando en una máquina piloteada por humanos y que luchaba humildemente (no puede ser de otra manera) contra la ley de la gravedad, por lo que pronto busqué nueva actividad. Esta vez, ojear la revista de a bordo antes de abrir el libro que venía leyendo en esos días (Corrección, de Thomas Bernhard). Estiré el arnés de elástico que está debajo de la tabla rebatible, y saqué la revista. Por suerte para los árboles era una sola, ya que hasta hace unos meses había comprobado que en los aviones de Aerolíneas había dos publicaciones de a bordo, una que subsistía como prolongación del contrato con una editora de cuando la empresa aérea era privada, y otra de una editora vinculada a los amigos de la nueva administración estatal. Una de las dos ganó (por lo menos por ahora), por lo que el automatismo de leer por arriba una revista con casi el mismo escaso atractivo que las de los diarios dominicales duró la mitad que mi anterior viaje.
En eso, se prepara el carrito de aluminio. Se venía el rito del tentempié, ya a esta altura un excesivo ceremonial malhumorado de las y los azafatos que lo realizan. Cada vez disimulan menos que se sienten serviles, con lo que hay que atajar la bolsa de galletas y hasta admitir tímidamente que lo que se quiere ante el ofrecimiento es un vaso de coca. Pero bueno, pasó.
Estaba ensimismado en la lectura del mencionado libro cuando la sensación de montaña rusa en picada me sorprendió. Hacía hora y media de la partida desde Buenos Aires. Momentos después el capitán anunció el aterrizaje. Miré de reojo por la ventanilla antes de sumergirme en párrafos que leería y no podría procesar por los nervios ante el inminente aterrizaje. En ese golpe de vista aprecié espesura vegetal, ríos; e imaginé humedad, mosquitos, calor, precarias embarcaciones cruzando ríos con personas y mercaderías. Tal vez escenarios no tan distintos de otros de la Formosa asiática.

Ganas

2011-02-28T10:32:00.000-08:00

"Fear is the path to the dark side. Fear leads to anger. Anger leads to hate. Hate leads to suffering."
Maestro Yoda

Y sin embargo
no hay nada como estar triste
para patear unos culos.
Yo prefiero eso de estar triste
a estar así
como ahora.
A que me de lo mismo poner la cabeza en el riel
que jugarle un par de boletos a Pocahontas.
Prefiero sacarme la piel rascándome
que bancarme a las moscas
tan pretenciosas, tan canallas que se hacen las preciosas.
Y juro que nunca vi unos dientes como esos
nunca los vi tan blancos -hay que aguantar cada cosa-
tan blancos que dan risa.
Al parecer
tengo una charla pendiente -no lo había anotado-
de cocina o de imágenes
pero la verdad, como que no da.
O como los dientes, que dan risa.
Veo a todos como si fueran cuatro ovejas y un pastor
(de acá para allá de allá para acá
nunca de abajo, siempre de arriba).
Cuando me fui de la casa de mis padres
dejé la lana por la necesidad.
Traté de reirme, conocí a Szilvia
y me gasté toda la risa en ella.
Hay veces que le pongo buena onda, viste,
Y sin embargo no hay nada como estar triste
para patear unos culos.

La Gloria

2011-02-23T19:29:00.000-08:00

No sabe quien sos, La Gloria,
te desconoce.
No busca ahijados, no bendice,
germina en vasos de vidrio
y se toma en cucharas de remedio.
Gambetea nombres propios
de veredas olvidadas
en cafés del barrio.
Sus días se cuentan en segundos
sus noches en orzuelos y escafandras.
No te necesita a su lado
siempre está huyendo
hacia un exilio duradero.
Escribe tus letras en el cielo
justo antes de que llegue la tormenta.
Dicta cátedra en escaleras empinadas
y te suelta la mano
cuando los peldaños malcrían
otros mendigos.
Es muy puta La Gloria:
traiciona por menos que centavos
y tiene el estilo justo
para disfrutarlo.

Con Ustedes, Ben Webster, un verdadero Pescador

2011-02-20T15:03:00.000-08:00

Señores, saboreen esas lagrimas pescadoras, alimentadas por la emoción, el tabaco, el alcohol, y según dice la leyenda, la noticia de la muerte de Prez, Lester Young, el presidente de los tenores.

Pongan el carro en movimiento, déjenlo andar

2011-02-17T12:34:00.000-08:00

pero sepan por su seguridad
que no siempre los melones se acomodan solos.
A veces ellos mismos lo creen. Creen en acomodarse
en que no necesitan.
A veces lo simulan.
A veces parece que se acomodan
pero si le ponen un ojo al sentimiento y se valoran un poco
no siempre se acomodan solos.

Ningún melón admite la derrota
la posibilidad de no tener la razón
por eso se entregan en un perfume tan dulce
tan bonito
que habría que ser una barrica para no conmoverse.

Estarán convencidos que no te están pidiendo nada
sienten que no necesitan, salvo aquello pequeño
una fruslería
aquello en lo que nadie repara.
Y de golpe en la adversidad se abren
y ves que el espíritu amarillo que vive en el melón quiere tu alma.

Son necesarios los mejores instrumentos
un trinchador de plata y un trapo, para lograr separar la cáscara
y poder ver lo que hay debajo de ella.
Requiere toda tu habilidad, todo tu arte trazado
en conversaciones sutiles, en amalgamas de especias
de fuegos, hornos y sartenes.
La ayuda de tus amigos, los consejos
los rasgos heredados
los bigotes del gato, los dientes del lobo,
para poder separar la cáscara de la pulpa
y vencer al espíritu amarillo del melón.

El truco se trasmite de padre a hijo
de generación en generación.
Pero habrá que amarse a uno mismo
habrá que manifestar un amor inmenso, egoísta
hasta cruel
para elegir el camino
de los árboles y el fresco
del campo en invierno
de la soledad bien ganada,
el vaso
y los amigos.

Pongan el carro en movimiento, déjenlo andar
pero sepan por su seguridad
que no siempre los melones se acomodan solos.

En julio del noventa y pico

2011-02-11T07:26:00.000-08:00

vino con una tomatera a cuestas, motocicleta sin patente
y Ray-ban de piloto.
Que valor extraño -comentó al bajarse.
Me entregó en mano una fruta que estaba más roja que la tarde,
y un beso en la mejilla.
Se sacó las botas, entró en la cocina
y yo la seguía con la mirada sin poder creer su cintura.

Pasando el pasillo me habló de donde y de quien
de una mina que le gustaba y de como se olvidó las papas.
Me contó de los mares del Sur y de la carne de foca.
Yo no había estado allí pero no pareció importarle.
De las mil yeguas
y de las noches a caballo de la ginebra.

Que mina ruda, Rudy
que toma sopa con tenedor y come pan con oliva y vinagre.
Te arruina todas las citas
porque a su lado todas parecen gatitos,
se ríe como una cascada
y siempre actúa como si todos fueran suyos.

Está tan linda que es como si el amor se le notara en las pestañas
no precisa especial, marcha con cualquier combustible
y su campera de cuero me agita la antropofagia.
Una vez me di el gusto
y paseé mi mano por sus muslos.
Se dejó tranquila Rudy
necesitaba cariño alguna tarde y mi anillo le vino al dedo.

Pero nada con ella dura
se montó rápido y se alejó a toda marcha
Yo quedé saludándola con una zanahoria en la mano
tan naranja que parecía verguenza.
Que mina ruda, Rudy
Arrasa con las botellas
pero siempre me deja un cuarto de whisky
para que espere su vuelta.

Un Serrano ilustre

2011-02-01T14:55:00.000-08:00

Por lo menos uno de nosotros.

Fila de atras, parados, de izquierda a derecha, el tercero, el poeta Don Venancio Serrano Clavero, bisabuelo del Guardian. El sexto de la fila, no hace falta que lo mencione.

Diálogos Crapulares 2

2011-01-27T14:59:00.000-08:00

Perdone, estoy yo muy errado, o es Ud. rengo?
No se equivoca Ud. en nada, realidad si soy rengo, pero veo que es muy poco observador, también soy negro, que como notara, de alguna manera rima con rengo, rima consonante si no me equivoco.
Es cierto, ya notaba yo algo más que su imperfecto andar.
Y a que se debe su inquietud, si puedo saberlo?
Vera Ud., cuando lo vi, sentí una implacable repulsión, que solo es causada en mi organismo por la cercanía de los rengos y otros minusválidos, sumado a esto ahora que me desasna, al hacho de que es además negro.
Comprendo.
Me alegro, realmente, porque también comprenderá que deberé administrarle una inolvidable tunda.
Eso sería en verdad muy molesto.
Pero inevitable, con permiso……..

What happened to Gary Cooper?

2011-01-24T09:19:00.000-08:00

Let me tell ya something. Nowadays, everybody's gotta go to shrinks, and counselors, and go on "Sally Jessy Raphael" and talk about their problems. What happened to Gary Cooper? The strong, silent type. That was an American. He wasn't in touch with his feelings. He just did what he had to do. See, what they didn't know was once they got Gary Cooper in touch with his feelings that they wouldn't be able to shut him up! And then it's dysfunction this, and dysfunction that, and dysfunction ma fangul!

Diálogos Crapulares 1

2011-01-23T13:41:00.000-08:00

- Buenas noches caballero.
- Que pasa?
- Vea, soy ciego.
- Y que quiere, que le cruce la calle?
- No, solo quería decirle que soy ciego, a modo de confesión.
- Realmente, me importa poco, es más, yo detesto a los ciego. Claro que también me repugnan los rengos. Pero sobre todo, odio a los ciegos.
- Es la de Ud. Una postura interesante, quizás reprochable, desde mi punto de vista, claro está. Le parecerá curioso que un ciego tenga un punto de vista, pero no se alarme, estoy hablando en sentido figurado.
- Mire, deseo expresarle que su persona me parece repugnante, sobre todo cuando pienso que es Ud. Ciego, y esta conversación está logrando irritarme, siento una fuerza dentro de mi que me empuja a romperle a Ud. Todos los miserables huesos de su cuerpo, y quizás también los de su cara.
- No se preocupe, es la reacción normal de todas las personas al conocerme, aun en los que no odian a los ciegos.
- No aguanto más, disculpe Ud.
- PUM, PAM, CRASH, NACATE, AY!!!!
- Me ha dado Ud. Una soberana paliza, me dejo realmente en un pésimo estado. Estoy completamente seguro de tener por lo menos cinco costillas rotas, al igual que el maxilar inferior y tres dientes menos. --- Creo que mi occipital no ha corrido mejor suerte.

El whisky no es para mantequitas

2011-01-20T09:08:00.000-08:00

ni para mujeres ni para niños.
Que se bajen primero.

No es para esa gente que quiere daikiris de colores.
No es para los que toman café descafeinado, té desteinado o cerveza sin alcohol.
No es para los palurdos de las esquinas
que les venden boletos nocturnos a los que carecen de monedas.
No les va a los mexicanos tequileros de enchiladas y aliento rancio.
Ni a las chicas diet coke, ni a los jockeys en actividad.
No hay ni una lagartija que tome scotch,
ni un gigoló rubio que pasó por todas las nenas.
No es para los rompecorazones que no dejan madurar el tomate.
El whisky no anda con los alérgicos,
ni con los consumidores de tofu.
No va con los quieren finales felices.
No es generoso con los ciegos aunque escriban en retazos.
Le vuelve la espalda a los que nunca largan el metro
a los que miden los detalles y aman ser los maestros de la botonera,
y a los escanciadores de agua bendita y pan multiplicado.
No es para mantequitas, ni para niños ni mujeres.

El whisky es para los marineros de barcos franeleros,
de vela rota y hierro oxidado.
Para todos aquellos con problemas dentales,
caries y agujeros.
Para una flaca que maduró en la cárcel
y demostró tener más bolas que un tipo.
Para los ausentes, que se perdieron de asco, voluntariamente.
Para los que se ensucian de carbón y aceite.
Para los músicos de bares de mala muerte
que no tienen reloj pulsera.
Es para el turfman cuando se le dan todas
y deja la perrera en coche de alquiler.
Para los que forjaron mis cuchillos de cocina
Para los que descubrieron la electricidad
y olvidaron la fórmula
o la cambiaron por un costillar bien hecho y una estampita de San Eustaquio.
Es para los que tienen frío y no tienen madera.
Para los que van al amor y a la guerra cantando canciones.
Pero por sobre todos, el whisky es para los pescadores anónimos
que aguantan, estoicos, los embates climáticos,
los estados de ánimo, las moscas del amanecer.
Los que no pierden el hambre por divorcios, por intentos fallidos o aneurismas.
Para los que se ríen de la propiedad privada
y de la ropa limpia.
Para todos los pescadores anónimos
nostálgicos del futuro.

Pescadores Anónimos

2011-01-20T06:33:00.000-08:00

Dijo Colum McCann

"Si quieres ser feliz durante una hora, emborráchate; Si quieres ser feliz durante un dia, mata a un cerdo; Si quieres ser feliz durante una semana cásate; Si quieres ser feliz toda la vida, ve a pescar”.

Dijo yo:

"Si quieres ser feliz durante una hora, tomate un whisky; si quieres ser feliz durante un día, tomate una botella de whisky; si quieres ser feliz durante una semana, mata al cerdo, cocinalo de diferentes formas, comelo y tomate varias botellas de whisky; si quieres ser feliz toda la vida, andá a pescar y que algún esclavo te prepare los vasos de single malt, la picada, el cerdo, cordero, vaca, fideos o lo que quieras, vive con tus amigos y que cada tanto venga alguna mina para tener sexo casual"

Si los ingredientes son buenos...

2011-01-14T11:32:00.000-08:00

No es NYC, es Pueyrredon y Rivadavia....

2011-01-05T07:40:00.000-08:00

una pieza arqueologica, para empezar el 2011.

El rey del pescado

2010-12-17T11:15:00.001-08:00

nada calle abajo por Corrientes
No sabe bailar rumba y en sus tablas se adorna con papeles de colores y pinceles.

Pensando en una reunión de peruanos en pleno Abasto
se contornea por la avenida
y deja que los niños se acerquen
a pedir caramelos y figuritas.
Hace que no les da pero se guarda todo un acuario en la manga.

El rey del pescado baila bien el rock.
Duerme sobre hielo, guarda un trompo en el bolso
y un sombrero de indio que le trae la infancia de regreso.
Se refugia detrás de sus trucos
esperando que el hueco pase desapercibido.
Ya no siente más las cicatrices
se cansó de estar triste
no le duelen ni las olas.

El rey del pescado tiene un fallido en Osaka.
Terminó con un seppuku y las tripas de ella sobre el lino.
El ritual de suicidio que le amargó las entrañas.
Ella era la flor de los sargazos
y el rey del pescado
enmudeció por siglos.

Se volvió hacia el alcoholismo como forma de pago
y terminó su duelo en el preciso día
en que lloró aceite de hígado
en la Boca del Riachuelo.

Ahora nada calle abajo por Corrientes
saludando a la prole de mojarras con aspiraciones
estaqueado en una feta de salame
picando grueso y fino el instrumento,
durmiendo en los andenes
soñando con pestañas y flores
abriendo las agallas y fumando concentrado
mientras el resto duerme
el sueño de la rosa.

El tipo de la voz de piano

2010-12-14T10:38:00.001-08:00

no deja de sonar en la radio, en todas las estaciones
en todas las esquinas.
En mi cabeza.

Todo está ordenado, etiquetado, catalogado.
Se puede establecer un cuadro sinóptico, asintótico y psicótico
con todas las categorías establecidas, años de construcción, de instrucción,
años de levantar una pared,
ladrillo tras ladrillo,
para separar esa enfermiza apreciación por la realidad y la obsesión.
Meses de preparar los óleos para el fresco de la pared.
Un paisaje de campo en Occitan. Un caserón. Una ensalada como el campo.
La pared que me separa de la realidad es verde musgo en primavera y blanca en invierno.
Es exilio voluntario, es un itinerante en busqueda de esa ensalada como el campo.

A la vuelta de una esquina escucho con atención un recuerdo,
el tipo de la voz de piano, yo ya lo conocía,
lo oía reclamar atención en el bar del aceite rancio
con una corte de papanatas a su alrededor, a coro,
elogiando su voz de teclas blancas, negras y finas como dedos,
de izquierdas profundas como una fosa oceánica
y derechas agudas como las agujas de los pajares.

La pared, el exilio también encerraban afuera al tipo de la voz de piano.
Eso era parte del pasado.
Me perturbaba con sus rechazos, con su pasión con lo pueril.
Desorientaba su ambición por no ser amado cuando había tanto por qué quererlo.
Se coló su voz a la vuelta de una esquina
disfrazada de recuerdo, esa voz,
de teclas blancas y negras e izquierdas graves y profundas.

Su charla musical oscureció el musgo y ya no hay blanco en invierno, ni hay pared.
Nada me separa del salto que evité hace años.
Pero tampoco hay desnivel ni salto. No hay pared ni desnivel ni salto.
Sólo una voz de piano que no deja de sonar en la radio, en todas las estaciones
en todas las esquinas.

Que me recuerda a quien fui.

Yo quiero de esta!!!

2010-12-09T14:57:00.001-08:00

Revista PUTO de Diciembre... ya está en los kioskos y en los lagos de Palermo!

2010-12-09T11:39:00.001-08:00

pedísela a tu camillero amigo!

amoladora song, trabajos I

2010-12-01T02:46:00.000-08:00

El honor de los derrotados

2010-11-24T12:56:00.000-08:00

Los ojos abiertos. Bien blancos, a puro contraste. En el suelo, el cuerpo recostado exigía que los cerrara. Pero no, el inapelable KO no pudo con la deportividad de Paul Williams, quien pese a haber recibido la piña boxística más espectacular del año conservaba el instinto de superación necesario para batirse en el deporte de los puños en ese nivel.
Como que los gestos de la derrota a veces dicen más de la victoria que esta de sí misma. Se me vienen entonces las imágenes de desconcierto de los arqueros italianos de los ochenta cuando recibían los goles del Diego. Como que la belleza de la piña limpia o del sutil zurdazo se agranda más si le conjugamos el honor de los derrotados.
No los cierres nunca, Paul.

Odisea

2010-11-12T06:31:00.000-08:00

Para Homero, el pescador
Para Homero, el constructor de mitos

odisea.
(De Odisea, título de un poema homérico).
1. f. Viaje largo, en el que abundan las aventuras adversas y favorables al viajero.
2. f. Sucesión de peripecias, por lo general desagradables, que le ocurren a alguien.

Pickup

La pickup estaba estacionada en la puerta del supermercado y sus ocupantes adentro. Conductor y acompañante. La pickup era celeste con dibujos. Había visto algunos años y ahora pasaba como con esas cosas que son demasiado viejas para ser modernas y no tan viejas como para volverse clásicas. Las líneas del diseño tenían su tiempo, daba la impresión de ser demasiado cuadrada y sus partes, mecánicas y eléctricas, presentaban dificultades o directamente se rompían y dejaban de funcionar, como cuando la gente empieza a sentir que sus rodillas y tobillos ya soportan mal el peso del cuerpo, o que no es tan fácil conciliar el sueño, o que para el hígado ya no es lo mismo tomar cualquier alcohol.

Pasajeros

Bajaron ocho del bus y cuatro venían juntos. Tres muchachos y una chica. Habían atravesado el río (dos horas cuarenta y cinco minutos), la ruta hacia la capital (dos horas), la capital (una hora), y luego por la interbalnearia hasta el supermercado (otras dos horas). Sumando, hacía siete horas y cuarenta y cinco minutos que estaban viajando, sentados o acostados, incómodos, en diferentes tipos de latas: latas con quilla, latas con ruedas. Las rodillas les rechinaban por la falta de lubricante. Y también los dientes. Habían dormido poco, mal y la noche ya había quedado atrás en los recuerdos. El sol del verano hacía que las latas -ruedas, quillas- se calentaran a través de los vidrios y el aire del interior se volviera asfixiante; así que cuando los ocho bajaron del bus (los cuatro que venían juntos y los cuatro que no) todos respiraron el fresco de la mañana como un soplo en la cara.

La idea

La idea surgió como de repente, ya nadie recuerda. Ella se lo propuso a él o al revés. Habían hablado algo en el viaje. Un cuento sobre caminatas en pueblos europeos y subidas y bajadas y helados de vainilla y hermanas. Ninguno de los dos puede afirmar en forma categórica haber entendido el cuento ya que hablaban en inglés porque era el único idioma que tenían en común, pese a que no lo dominaban por completo. Fue el aire fresco de las diez de la mañana, fue el viento de la costa que estaba cerca, o el paisaje de verdes y colinas o el desafío o un conjunto de todas las cosas. De golpe los dos decidieron ir caminando antes la incredulidad de los otros, los de la pickup celeste y los que habían bajado del bus. Fue el desafío, o las colinas, o los árboles y los médanos, el sol suave de la mañana de verano. Algo de eso fue y de golpe se había decidido. Comunicaron a los demás lo que iban a hacer, cargaron los bolsos de viaje en la caja de la pickup y sólo conservaron una mochila pequeña y la valijita donde estaba la cámara de fotos. El llevaba la mochila y ella la valijita. La pickup arrancó sin ellos.

Supermercado

Antes de caminar decidieron aprovisionarse. Entonces fueron hasta el supermercado, que estaba sobre la interbalnearia y frente a la estación de servicio. Compraron todo lo necesario: una crema protectora contra el sol factor 25 y dos botellas de agua de 300 cc.. Como ya era plena temporada, los precios eran altísimos y el tipo de cambio no favorecía para nada, decidieron detener las compras allí mismo. Por un momento pensaron en llevar algo para comer pero después lo consideraron superfluo. Comer es superfluo, que duda cabe.

Hasta la curva

Ya se sentía el calor. Optaron los dos por empezar la caminata sin medias. Se acomodaron la ropa de tal manera de que fuera suelta, fresca y una vez que estuvieron listos, arrancaron. Ella se puso unos pantalones cortos medio surfistas y él, que tenía de esos a los que se le desprenden las piernas, hizo exactamente eso: le desprendió las piernas. Una recta se perdía hacia arriba, suave y terminaba en una curva, de espaldas al mar entre médanos y pinos que dejaban de ser ralos poco a poco. En los primeros quinientos metros, la vegetación le empezaba a ganar a la playa. El camino asfaltado subía hasta una curva que doblaba a la derecha, siempre de espaldas al mar. En la mitad del tramo divisaron una cruz enorme hecha de hormigón, como una advertencia para los conductores, algo que relacionaba el manejo imprudente con el cielo y el infierno. Automóviles iban y venían, iban hacia la costa y venían de quien sabe donde, pero a ellos dos nadie les prestaba atención, eran como invisibles. Cuando llegaron a la curva, él imaginó la laguna porque ya la había visto. Para ella era la primera vez así que no imaginó nada, o si la imaginó, nunca lo dijo.

Los primeros cuatro

Eran diecinueve (¿o eran diecisiete?) kilómetros hasta la ruta y luego casi ocho kilómetros más. En total exactamente veinticinco kilómetros y novecientos metros hasta la tranquera. Parecen pocos y durante los primeros cuatro parecieron realmente pocos, tanto para ella como para él. Caminaban juntos y era el paraíso de los enamorados. Él notó que ella estaba incómoda por el peso de la cámara de fotos y se ofreció a llevarla. Cruzó la cinta desde el hombro hasta la cintura atravesando el pecho como una franja diagonal y se acomodó lo mejor que pudo. Ya no se veía ni la costa ni la cruz, y los médanos se transformaban en colinas y los pinos escasos en bosques de abundantes pinos y eucaliptos. Los primeros cuatro, parecieron realmente pocos, tanto para ella como para él.

Pesos y medidas

Cuando terminaron esos primeros cuatro ya no se sentían tan cómodos. Durante el último de los primeros cuatro, el muchachito empezó a notar con preocupación las gotas caían por su espalda y los pantalones y los calzoncillos le rozaban la cara interna de los muslos. Si no lo solucionaba se iba a transformar en un problema. Además la correa que caía oblicua era incómoda. Si la encajaba muy arriba del hombro le raspaba el cuello y muy abajo se le caía la valijita de la cámara de fotos. El camino seguía en subidas y bajadas, las primeras eran cada vez más pronunciadas. Durante todo el camino, se iba a subir bastante más que bajar. Al terminar esos kilómetros la valijita había duplicado su peso y también la mochila. De las botellas de agua, una estaba vacía y la otra por la mitad. Pese a eso, también esos objetos habían ganado peso. Ella miraba preocupada el agua y él sus muslos. Quedaban veintiún kilómetros y novecientos metros y ya no parecían tan cercanos ni fáciles, aunque tanto ella como él estaban todavía con sus energías a tope. Ella le mencionó lo de las botellas y él le dijo que por allí había una bomba de la empresa de agua, que podrían recargar y sólo era cuestión de hallarla.
Pero cuando terminaron esos cuatro kilómetros, pese a las sonrisas y el buen trato ya no se sentían tan cómodos.

El agua… ¿qué agua?

Doce del mediodía y se sentían como en un spaghetti western: los dos protagonistas, abandonados sin agua en el desierto empezaban a alucinar. No había agua excepto la de la zanja a los costados del camino y no parecía muy salubre. Él la miraba con menos escrúpulos que ella. Nunca habían hallado la planta potabilizadora y en las botellas ya no quedaban ni gotas. Los muslos de él ya estaban en el proceso irreversible de la carne viva. Lo positivo era que habían avistado la laguna y las casas que la rodeaban. No estaban cerca de llegar ni de ningún lugar, pero el paisaje era impactante pese al calor, y un buen paisaje aliviaba los problemas. Había casas aquí y allá, bosques aquí y allá, caminos y puentecitos como de juguete. Otra vez, la vista era de sueño y costaba sacarle los ojos de encima. Pese a ello, el calor y el malhumor los habían invadido a ambos. Y los mosquitos. Ahora había mosquitos. Decidieron sentarse a la sombra, frente al camino y bajo unos arbustos que no podían calificar como árboles pese a la voluntad. Pero corría una brisa y de repente todo se puso mejor cuando él recordó que tenían dos porros que por casualidad no habían dejado en las mochilas que quedaron en la pickup celeste. Y tenían fuego también porque en esa época los dos fumaban. Eso, y un viento renovado fue suficiente para aliviar el malhumor. Encendieron el primero y hubiera estado bueno tener algo para escuchar música. Un radiograbador, una radio. Tenían una necesidad explotadora, él por Johnny Cash, ella por Gogol Bordello. Les brotó una sonrisa (a ambos) y se relajaron. Fue su oasis en el medio del desierto.

La causa

La mitad exacta del problema del agua se había solucionado: él había decidido refrescarse la cabeza y tomar agua de la zanja. Ella no, y empezó a preguntar insistentemente donde podrían reaprovisionarse. Mientras tanto el sol les cacheteaba las nucas y picaba. Ya no sabían como acomodarse la ropa, a él se le pegaba todo, a ella le salían llagas en los pies. Fue entonces cuando el hombre confesó algo que venía ocultando durante los últimos seis kilómetros: sabía que había un bar de día-burdel de noche, el Jamaica, en algún lugar. Y sabía que ahí tendrían agua. Lo que no recordaba era si quedaba en el kilómetro catorce, en el diecisiete, en el diecinueve o en el veintiuno. Y mintió que creía, que estaba prácticamente seguro y casi no tenía dudas, que en el catorce. En su cabeza también creía, estaba prácticamente seguro y casi no tenía dudas. Quería creerlo, porque para el catorce faltaban únicamente dos kilómetros que atravesaban dos colinas bien empinadas, pero eran sólo dos kilómetros… dos mil metros, cuatro mil pasos. Y ella que moría de sed y calor y no se había refrescado en la zanja, también necesitaba creerlo.

Oferta

Pasó una pickup y los vio en un estado lamentable. El camino tenía bastante tránsito pero ellos dos eran fantasmas y nadie, en doce kilómetros, se había detenido ni los había mirado. Los de la pickup eran jardineros, se ocupaban de los bosques y prados de las casas que bordeaban la laguna y sí habían notado algo fuera de lo cotidiano en el medio de la naturaleza. Les preguntaron para donde iban y si querían que los acercaran a algún lado. Se miraron y rechazaron la oferta. No podían rendirse con el agua solamente a dos kilómetros. Los jardineros los miraron extrañados y siguieron.

El enojo

Dos mil metros, cuatro mil pasos, pueden ser muchísimos o bien pocos, todo es relativo, ya se sabe, todo es relativo. Y pueden ser bien pocos incluso cuando uno está cansado, con los pies reventados y tiene que marchar colina arriba. Porque todo es relativo. Y porque la proximidad de agua alimentaba la proximidad de esperanzas y eso le daba un empujón a los dos cuerpos que caminaban al costado del camino y que estaban polvorientos y cansados. Por eso el kilómetro trece no tardó en llegar y él que ya había estado muchas veces por ahí aunque jamás caminando, supo con certeza psicótica, que en el catorce no había nada y probablemente en el quince tampoco. Decidió ser valiente, tomar el toro por las astas y decírselo. Lo único que recuerda es la mirada de ella cargada de odio. Ella se moría de sed y él no hacía nada para ayudarla. El tipo parecía estar contento con todos sus engaños como si el único fin que tuviera en la vida fuera hacerla sufrir. Y era profesional en eso, ya que ella sufría como una loca mientras él se reía aunque no tuviera la menor idea de lo que ella pretendía. ¿Acaso él no le había dicho que el agua no era suficiente? ¿Por qué ella estaba tan furiosa? El había llevado la carga de la mochila con las cosas de los dos y la cámara de fotos, que a esa altura pesaba una tonelada, la puta cámara y la puta que los parió. Ella nunca estaba contenta. Él hacía su mejor esfuerzo y ella nunca estaba contenta. Pensó en dejar la cámara al lado del camino y caminar liviano y que ella se hiciera cargo de su peso pero decidió que eso iba a empeorar las cosas y le veía las espaldas y cada vez se retrasaba más y ella lo oyó pero no se dio vuelta, nunca se dio vuelta. Lo oía llamar pero estaba furiosa porque él no paraba de hacerla sufrir, quería que se volviera loca o regresara a casa y la castigaba con estas cosas así que decidió dejarlo atrás y seguir adelante y la distancia cada vez era mayor pero él la seguía todavía, se empeñaba en seguirla mientras veía su espalda y trataba de acordarse insultos mientras ella sin la menor consideración se alejaba más. Nunca entre dos almas hubo tanta distancia, y así pasaron el kilómetro catorce y los demás, y finalmente llegaron al diecisiete.

La paz

Fue un punto de inflexión. O fue, para los dos, ponerse a un lado. Dejar el centro de la escena. Pensar que ella estaba tan cansada como él y él como ella. Nunca contaron qué pasó, que los llevó a semejante odio y tampoco contaron como fue que se acabó el odio, como fue que empezó la paz. Hay veces que las cosas simplemente pasan de moda. Hay veces que tardan años en pasar de moda y otras pasan en minutos. Por qué pasan de moda es un misterio pero lo que sí se sabe es que cuando las cosas pasan es absurdo mantener las intensidades. Fue el camino, fue el kilómetro, fue el paisaje, fue su odio, fue el peso que llevaba, fue todo eso o nada. Pasó de moda el odio y volvieron a caminar juntos. Ella finalmente lo esperó y él recuperó la distancia. Ella le ofreció compartir el peso, llevar la cámara. Y él le dijo que no, que si la había llevado diecisiete, dieciocho kilómetros, podía seguir siete kilómetros y novecientos metros más.

No problem

El muchacho caminaba su kilómetro diecinueve y ya veía la ruta que se cruzaba con el camino. Estaba cansado, con los pies llenos de ampollas, los muslos rotos, cascados. Hacía rato que se había sacado los calzoncillos y se había quedado únicamente con el pantalón corto pero eso no sólo no le había aliviado el sufrimiento sino que se lo había empeorado. A ella el sol le iba dejando manchas rojas en la piel extremadamente blanca del cuello. También en los brazos y sus pies no estaban en mejor condición. Al ver la ruta, habían ganado nuevamente esperanzas porque él le había asegurado que allí se encontrarían con Jamaica, a pocos metros del cruce. Sin embargo, los quinientos metros que faltaban no fueron tan livianos, con tantas heridas y arrastrando llagas. Pero los hicieron y se apoyaron mutuamente. Cuando llegaron al cruce, él le mostró Jamaica. Ella pensó que se parecía a cualquier cosa menos a Jamaica. Sinceramente no parecía un lugar alentador. Una construcción de una planta donde de un lado estaban las habitaciones y del otro la whiskería. El calor era insoportable. Todas las ventanas estaban abiertas (en realidad no se distinguía si realmente había ventanas) y el bar parecía estar vacío. Una motocicleta de cross country estaba estacionada bajo una de las supuestas ventanas. Atravesaron la cortina de polvo que se formaba al lado de la ruta y entraron. Para el spaghetti faltaban solamente los pastos rodando. Se sentaron en dos sillas de plástico de las de jardín que nunca resultaron tan cómodas y se sacaron las zapatillas. Y pidieron dos botellas de de soda. ¡Bah! En realidad pidieron agua, pero sólo había whisky Dunbar o soda y para el whisky no estaban. Se tomaron una entera al instante, sobre todo ella, y abrieron la otra. Después de tranquilizar la garganta los dos empezaron a masajearse los pies, cada uno los suyos. Las cuatro plantas estaban repletas de ampollas y heridas. Finalmente abandonaron y se quedaron allí en el kilómetro veinte, descansando y esperando que el sol no estuviera tan alto. Incluso dormitaron un poco. La chica que atendía era su sombra pero resolvió dejar en paz a aquellos dos extraños. Evidentemente están exhaustos- pensó. Exhaustos sí, pero sonriéndose el uno al otro. Todavía faltaban cinco kilómetros y novecientos metros. Pero bueno, Jamaica realmente era no problem.

Recomienzar

Imposible ponerse las zapatillas. Al verse libres de las mismas los pies se habían inflamado y ahora se negaban a volver al encierro de tela, goma y cordón. Como era una tarea imposible, se las pusieron sin cordones. Cuando se pusieron de pie por poco se derrumban nuevamente sobre las sillas de plástico. Les dolían las uñas, las plantas, los dedos, las piernas. El tenía una quemadura en el cuello producida por la correa de la cámara, ella que era blanca caucásica de esos países con poco sol, tenía quemaduras en los brazos y en las piernas.
Cruzaron la ruta y empezaron a caminar siguiendo nuevamente el camino, doloridos pero con la tranquilidad de quien encara el último tramo. Una sospecha apareció simultáneamente en los dos pero fue ella la primera que lo expresó: No llegarían. Era como si en Jamaica las heridas hubieran descansado pero también se les hubiera garantizado la libertad de expresión. Cada paso era una pena y las penas se acumulan. Además cargaban con peso extra debido al agua (no cometerían el mismo error otra vez por más que estuvieran cerca) y las zapatillas sin cordones agregaban dificultades a la marcha. Probaron andar descalzos pero el asfalto rudimentario y las llagas les hicieron desistir rápidamente. Los dos lo sospecharon pero ella lo dijo. No iban a llegar. Cruzando la ruta por suerte el sol se ocultó. Ya no mordía como al mediodía y durante la parada en Jamaica el cielo había decidido darles un pequeño descanso. Pero no iban a llegar y los primeros doscientos metros fueron un suplicio, se arrastraron como mendigos, se apoyaron uno con el otro, paso a paso y todavía quedaban cinco kilómetros y setecientos metros más.

Arrastrándose

Los dos cuerpos caminaban en éxtasis. El hambre, la sed, el calor y las heridas habían provocado un doblez en el espacio tiempo. Se arrastraban, ya no por el camino ni por las colinas llenas de verde sino por un lugar dinámico que no podía encerrarse en una imagen. Tampoco el clima era definible. Cuando ella pensaba que el sol la castigaba, el veía una nube oscura que les daba un poco de frescor. Cuando el sentía que los pies se le descarnaban, ella alucinaba que nada le dolía y su voluntad les permitía a los dos seguir avanzando. Sus pensamientos habían dejado atrás las categorías. No importaba que relación tenían o como se habían conocido o si se querían mucho o poco. Lo que los juntaba era lo miserable de la situación, la fiebre sin fiebre, el dolor sin dolor, el hambre sin hambre. En algunas oportunidades se tiraban a descansar bajo la sombra de algún árbol y parecían dos niños acurrucados con las cabezas juntas y en esas oportunidades parecía que también sus pensamientos se acurrucaban y se mezclaban entre sí. Lo hicieron numerosas veces ya que en este tramo sólo podían hacer cien o doscientos metros de un tirón y después de esas distancias necesitaban descansar. Descubrieron el cadáver de una serpiente enroscada sobre el asfalto, y pensaron en silencio que esa era una prueba tangible de que el calor era algo real por más que sus cuerpos ya no lo sentían. Hicieron unos minutos de silencio respetando el cadáver y el cansancio. Cuando levantaron la vista, a lo lejos, por la cinta del camino que atravesaba las colinas, se venía venir la pickup celeste.

Una banana, una manzana

La pickup se detuvo frente a ellos y el conductor los miró con cierta sensación de alarma. Les dijo que iba a buscar a otros viajeros y les preguntó si querían subir pero ellos dos se negaron. Pese a todo querían llegar por sus propios medios. De la pickup salió una mano con una banana y una manzana, y él los tomó. La pickup siguió en rumbo opuesto al que ellos tenían, hacia la costa. Se perdió y recién entonces ellos miraron las frutas. Se volvieron a sentar y empezaron a mordisquear la manzana. No era muy jugosa. Más bien arenosa, pero igual fue un viaje a otra dimensión. Los refrescó como nada los había refrescado nunca, les permitió hablar nuevamente, las bocas se enjuagaron y el escaso líquido caía por sus mentones. Y todo se volvió maravilloso. Luego se miraron fraternalmente, con esa hermandad que provocan las experiencias, se levantaron y siguieron caminando. Bajaron un cañadón y llegaron a un puente que atravesaba un pequeño río. El se deslizó hasta la orilla y llenó las botellas con agua, no para tomar porque no tenían necesidad -habían calmado la sed- sino para refrescar su nuca y la de ella. Le hizo bajar el cuello y la miró. Su nuca le había gustado desde que se conocían. Suavemente le tiró agua y la masajeó. Seguidamente tomó la banana y la partió en dos. Cada uno se entretuvo con su parte pero al poco tiempo se miraron a los ojos. Sus pensamientos parecían seguir juntos, unidos, como dos voces en la misma cabeza dialogando entre sí y lo que sus ojos reflejaban era incredulidad ante lo que estaba pasando. Siempre habían escuchado acerca de las bananas y el potasio pero jamás habían sentido la experiencia de que los músculos se les regeneran de manera consciente. En segundos se les aliviaron los calambres y los dolores, se pusieron de pie y siguieron cuesta arriba, exhaustos sí, pero ganando fuerza de donde podían. Cuando subieron la loma después del río, pudieron ver su destino. Estaba todavía a dos mil metros, pero eran dos mil metros solamente. Cuatro mil pasos hasta la tranquera y luego atravesar el campo y luego un lago, una casa de piedra, una reposera, comida, bebida. El ya conocía donde iban. Ella no, pero él le contaba mientras caminaban.

El último kilómetro

Imposible. Imposible. Casi seis horas más tarde volvieron a pasar los jardineros. Iban en un auto viejo y latoso, lleno de herramientas. Ellos querían llegar antes que volviera la pickup celeste porque querían ser los que dieran la sorpresa en la casa de piedra y no la pickup que no había hecho ningún esfuerzo durante todo el día. Entonces aceptaron la oferta. Fueron los últimos quinientos metros de camino y después faltaban otros quinientos de campo traviesa. Y durante esos primeros quinientos metros los jardineros los acribillaron a preguntas. Ella se sintió bien, parecía que hubiera realizado una proeza y la pasión de los jardineros lo confirmaba. El muchacho, como de costumbre, no se relajó, era más desconfiado que ella y no dejó su actitud vigilante. Qué los jardineros no se desviaran, que la pickup celeste no apareciera, que no hubiera nadie en la tranquera. Cuando llegaron al punto correcto, él le pidió al conductor que parara. Bajaron ellos, la mochila y la cámara. Agradecieron a los jardineros, que siguieron su camino mientras ellos se aligeraban del peso extra que no era mucho, sólo las botellas de agua. Hicieron un pequeño esfuerzo más y saltaron la tranquera. Caminaron una recta hasta que apareció una cañada y empezaron a descender. El dolor era distinto, estaba presente en las heridas y las llagas pero el cansancio se ausentó. Pasaron la cañada y comenzaron a subir por la ladera de una colina, la última de todas. Cuando llegaron al tope encontraron otra tranquera. Él la conocía. Ella no. Él le señaló la casa, el lago, las otras casas. Se tomó un tiempo para mostrarle todo lo que era suyo, cada vértice, cada tono de verde, cada nido de pájaros y cada empujón del viento. Ella, que amaba las cosas de la tierra mucho más que él, enseguida las tomó para sí. Tenía su derecho. Lo duro de la jornada era el precio de la posesión. A partir de ese instante, lugar sería siempre les pertenecería. Desde la tranquera enfilaron para la casa de piedra. Llegaron y él se tiró al lago. Ella a una reposera. Durante algunos minutos no hablaron. Un rato más tarde apareció la pickup celeste. Conductor y acompañante. Celeste con dibujos.

Enero 2005

The Scotsman's Return From Abroad

2010-11-08T10:47:00.000-08:00

In mony a foreign pairt I've been,
An' mony an unco ferlie seen,
Since, Mr. Johnstone, you and I
Last walkit upon Cocklerye.
Wi' gleg, observant een, I pass't
By sea an' land, through East an' Wast,
And still in ilka age an' station
Saw naething but abomination.
In thir uncovenantit lands
The gangrel Scot uplifts his hands

At lack of a' sectarian fush'n,
An' cauld religious destitution.
He rins, puir man, frae place to place,
Tries a' their graceless means o' grace,
Preacher on preacher, kirk on kirk -
This yin a stot an' thon a stirk -
A bletherin' clan, no warth a preen,
As bad as Smith of Aiberdeen!

At last, across the weary faem,
Frae far, outlandish pairts I came.
On ilka side o' me I fand
Fresh tokens o' my native land.
Wi' whatna joy I hailed them a' -
The hilltaps standin' raw by raw,
The public house, the Hielan' birks,
And a' the bonny U.P. kirks!
But maistly thee, the bluid o' Scots,
Frae Maidenkirk to John o' Grots,
The king o' drinks, as I conceive it,
Talisker, Isla, or Glenlivet!

For after years wi' a pockmantie
Frae Zanzibar to Alicante,
In mony a fash and sair affliction
I gie't as my sincere conviction -
Of a' their foreign tricks an' pliskies,
I maist abominate their whiskies.
Nae doot, themsel's, they ken it weel,
An' wi' a hash o' leemon peel,
And ice an' siccan filth, they ettle
The stawsome kind o' goo to settle;
Sic wersh apothecary's broos wi'
As Scotsmen scorn to fyle their moo's wi'.

An', man, I was a blithe hame-comer
Whan first I syndit out my rummer.
Ye should hae seen me then, wi' care
The less important pairts prepare;
Syne, weel contentit wi' it a',
Pour in the sperrits wi' a jaw!
I didnae drink, I didnae speak, -
I only snowkit up the reek.
I was sae pleased therein to paidle,
I sat an' plowtered wi' my ladle.

An' blithe was I, the morrow's morn,
To daunder through the stookit corn,
And after a' my strange mishanters,
Sit doun amang my ain dissenters.
An', man, it was a joy to me
The pu'pit an' the pews to see,
The pennies dirlin' in the plate,
The elders lookin' on in state;
An' 'mang the first, as it befell,
Wha should I see, sir, but yoursel'

I was, and I will no deny it,
At the first gliff a hantle tryit

To see yoursel' in sic a station -
It seemed a doubtfu' dispensation.
The feelin' was a mere digression;
For shune I understood the session,
An' mindin' Aiken an' M'Neil,
I wondered they had dune sae weel.
I saw I had mysel' to blame;
For had I but remained at hame,
Aiblins - though no ava' deservin' 't -
They micht hae named your humble servant.

The kirk was filled, the door was steeked;
Up to the pu'pit ance I keeked;
I was mair pleased than I can tell -
It was the minister himsel'!
Proud, proud was I to see his face,
After sae lang awa' frae grace.
Pleased as I was, I'm no denyin'
Some maitters were not edifyin';

For first I fand - an' here was news! -
Mere hymn-books cockin' in the pews -
A humanised abomination,
Unfit for ony congregation.
Syne, while I still was on the tenter,
I scunnered at the new prezentor;
I thocht him gesterin' an' cauld -
A sair declension frae the auld.
Syne, as though a' the faith was wreckit,
The prayer was not what I'd exspeckit.
Himsel', as it appeared to me,
Was no the man he used to be.
But just as I was growin' vext
He waled a maist judeecious text,
An', launchin' into his prelections,
Swoopt, wi' a skirl, on a' defections.

O what a gale was on my speerit
To hear the p'ints o' doctrine clearit,
And a' the horrors o' damnation
Set furth wi' faithfu' ministration!
Nae shauchlin' testimony here -
We were a' damned, an' that was clear,
I owned, wi' gratitude an' wonder,
He was a pleisure to sit under.

Robert Louis Stevenson

Ya salió la PUTO de Noviembre, en todos los kioskos!

2010-11-02T13:00:00.000-07:00

Sugar Ray

2010-10-20T12:20:00.000-07:00

"Rhythm is everything in boxing.
Every move you make starts with your heart
and that's in rhythm or you're in trouble"
me dijo Robinson en el preciso instante en que su bota izquierda pisaba un chicle.
Que lujo el negro.
Yo nunca lo vi pero todos dicen que era un lujo.
Tenía un restaurant
y un Cadillac rosado.
Nadie que no haya venido a salvar al mundo
puede darse el lujo de enfrentar el oprobio
de conducir un Cadillac rosado.
Que lujo el negro.

She

2010-10-19T21:14:00.000-07:00

Se bajó del auto luego de darnos un beso en la boca, que se prolongó hasta donde pude. Apoyando las manos al volante la contemplé. Ya no tenía el pelo mojado de cuando la había pasado a buscar tres horas antes por ese mismo lugar; tampoco las ondulaciones rubias con las que la evocaba mientras miraba su espalda, de la cual caía ahora un pelo bien rizado. Esperé que antes de abrir la puerta del edificio me dedicara una mirada de despedida. En vano.

Puto! Una Revista sin Eufemismos

2010-10-15T11:46:00.001-07:00

Ni medios hegemónicos ni neocorporación gubernamental. La tercera posición parece ser el camino más logrado entre las nuevas propuestas gráficas que engalanan el escenario de los quioscos de revistas, junto a las poderosas portadas del pornosoft hetero vernáculo. Allí, estoica y con orgullo, desde marzo de este año se muestra mes a mes una publicación amiga de Pescares. Sí, hablamos de Puto, una revista sin eufemismos, que llegó para quedarse a partir de un tono sugerente, nunca explícito, que exige la lectura entre líneas del lector siempre atento a las vanguardias periodísticas.

Puto! Una Revista sin Eufemismos

2010-10-15T11:38:00.000-07:00

Ni medios hegemónicos ni neocorporación gubernamental. La tercera posición parece ser el camino más logrado entre las nuevas propuestas gráficas que engalanan el escenario de los quioscos de revistas, junto a las poderosas portadas del pornosoft hetero vernáculo. Allí, estoica y con orgullo, desde marzo de este año se muestra mes a mes una publicación amiga de Pescadores. Sí, hablamos de Puto, una revista sin eufemismos, que llegó para quedarse a partir de un tono sugerente, nunca explícito, que exige la lectura entre líneas del lector siempre atento a las vanguardias periodísticas.

Tom Waits lanzará un 78 rpm

2010-10-14T12:37:00.000-07:00

El pianista y también actor Tom Waits, lanzará el anacrónico formato para colaborar con la institución de Nueva Orleans Preservation Hall Jazz Band. La idea estuvo inspirada por un viejo 78 rpm grabado por Danny Barker en 1947.

El 78 rpm fue el primer formato de grabación musical en discos, anterior al disco de vinilo y en esta oportunidad, será una edición limitada que estará lista para salir el 19 de noviembre.

En la mesa de al lado

2010-10-07T15:35:00.000-07:00

cuatro doñas doradas
supuran su perfume,
tan incisivo y dulce,
de tan dulce maldad,
de tan hienas.
Hablan del cáncer de alguien
que tiene cuatro hijos:
en horror, tintinean, lamentan.
Angustiosas, agitan
sus cobrizos anillos impresos en la piel
hondamente marrón, color lámpara china;
color cama solar de sesión intensiva.
Son el infierno mismo y no lo saben:
son más edulcorante en más café,
más condolencia letal,
más infortunio
y mayor excitación en la conversa,
con la mayor desgracia que encontraron
hurgando el universo ajeno, eterno.
Más detalle escabroso del conocido enfermo:
revuelven el café,
muerden la palmerita,
saben que habrá la muerte real, y en lo profundo
se soban entusiastas,
se relamen, complacen de estar vivas,
calentitas,
bajo techo,
bajo marido proveedor, harto y con panza,
bajo bandera,
bajo la infortunada montaña de palabras
de carteras, zapatos, juanetes, alta peluquería,
que las talla normales,
morales,
sanitas
madres
inimputables.

Yo quería llegar

2010-09-28T15:15:00.000-07:00

pero la rompiente se iba a alejando,
me pesaban los brazos.
De golpe, tuve músculos viejos.
De golpe no era joven.
Ni la esperanza blanca,
ni la desesperanza negra;
la rompiente se me corría,
me cambiaba de altura y de frontera .
Aparecí rodado en el sincanto,
en una multitud de obligaciones,
confusas, incumplibles, canaletas de engaño
que te llevan ahí,
a aguas heladas,
donde unos caminan
y otros se hunden
y nadan
hacia la rompiente,
porque ya no creen en ver tierra
y pasando la rompiente,
ya sabemos.
La rompiente se ríe,
se mueve,
su ley de gravedad me ignora.
No hay que pedirle a la rompiente
ella es peor que una mujer:
es un caimán carioca.

Reflexión de manda huevos

2010-09-25T08:59:00.000-07:00

¡Panda de capullos nacidos de mil perras!

Me quitaron a Camilo Sesto del Salón de la Fama y mantuvieron al paquete de Lou Reed.

¡Torpes golpistas de república bananera, repongan el daño que me han causado!

¡Manda huevos!

Estribillo Pescador

2010-09-25T08:42:00.000-07:00

Con un trago estoy bien
Con dos me pongo sabroso
Con tres me pongo mas pegajoso
Con cuatro no se que hacer

(estribillo de un son cubano, cuya autoria desconozco)

Yo me pregunto

2010-09-17T15:42:00.000-07:00

cómo fue que incomprendimos tanto amor
De tantos seres:
funcionarios
legisladores
soldados
curas
sindicalistas
delegados estudiantiles
revolucionarios.
En fin…
Todos ellos luchando, ofrendando su vida,
su tiempo, su atención.
Robándole horas a la noche
renunciando a la privacidad, a la tibieza de la familia
¿Para qué?
para beneficiar a la comunidad
es decir, para que esa muchedumbre anónima
desconocida y olvidadiza
goce de un mundo mejor.
Yo me pregunto
cómo puede ser que estos seres distintos,
que todo lo hacen por el bien común,
por la fascinación que les despierta
mejorar vidas ajenas y lejanas,
tengan que soportar la persecución periodística
la indiferencia del electorado,
escraches, insultos, denuncias. En fin…
todo lo acostumbrado.
Mientras que los artistas, los intelectuales,
desde el lujo de la duda
desde su altar de egoísmo y su feroz autoreferencia
pasivamente contemplativa,
tienen el tupé de criticar,
de escupir su hiel malsana
su individualismo:
“No sé” disparan los poetas indolentes
“ni sé cuál es la solución” agregan,
como si la perplejidad
fuese virtud; como si ellos no vivieran en este mundo,
como si no hubiese semejantes que sufren.
En cambio, los militantes, los luchadores,
los que van a marchas, a elecciones internas,
los que se postulan para sacrificarse
desde una banca legislativa, desde un humilde cargo,
desde el puesto de cobate que sea; esos están para servir,
no andan en el chiquitaje de lo propio
(mi hijo, mi amigo, mi casa, mi canción)
Los que se la juegan, los que son pura entrega,
esos viven, sienten en su piel
la piel ajena. Saben que hay algo llamado
prójimo anónimo. Y lo aman.
Desde la Presidenta hasta el ferreo opositor,
son de una raza especial:
La raza de los que no logran dormir
cuando saben que hay un niño pobre
por eso no duermen nunca.
Son de la raza de los que ven una injusticia
y dan siempre una mano para revertirla;
una mano, un brazo o un riñon,
no importa: están para dar,
para brindarse, para luchar
contra el hambre, el dolor, la intolerancia,
el prejuicio, la avaricia, la mentira.
Para renunciar a lo propio
a favor de desconocidos que los necesitan.
¿No los ven en televisión, en los debates, en la vida pública
haciendo exáctamente eso?
¿No los ven entregando la vida
discreta (casi secretamente) por la sociedad?
¿no son verdaderos santos?
¿no deberíamos hacerles un profundo reconocimiento?
¿no deberíamos arrepentirnos de todo lo malo que hemos dicho,
empezando por aquel “que se vayan todos”?
No entiendo que el mundo no entienda:
Quien busca el poder, lo busca con amor;
con amor transformador,
porque ama mejorar la vida de sus semejantes
y está dispuesto a todo sacrificio para lograrlo.
No entiendo que no entiendan
que la única causa de la política,
del poder, de la lucha armada
o desarmada, es el amor;
el amor puro, profundo; la entrega
Deberíamos arrepentirnos, comprender:
la iracundia que vemos en pantalla
no es más que amor;
pelean entre sí por el amor que los motiva
porque a su manera, cada uno de ellos
busca construir una sociedad más justa
y en ese derrotero, la pasión los desborda,
¿o acaso nos molesta que sean humanos?
No seamos ciegos,
no seamos hipócritas
preservados en la abstención nihilista
¡Juguémonos de una buena vez!
¡Estamos en presencia de verdaderos santos!
¡No seamos ciegos!
¡Dan todo y darían aun más!
¡Son santos!
¡Por dios, no seamos ciegos!
¡Quien empuña un fusil, una banca, un cargo,
lo hace por amor, por el bien de la comunidad,
por la justicia, por su pueblo,
porque nos siente A TODOS sus hermanos!
Yo me pregunto:
¿por qué no lo entendemos si nos lo dicen siempre?
¿por qué no podemos salir de nuestras cuevitas?
¿Por qué no podemos aflojar
con tanta indiferencia, tanto egoísmo, tanta ruindad
y ser un poco más como ellos?
¿Será que unos nacimos malos
y ellos buenos?
¡Son santos!
¡Que vuelvan todos!
¡Y que vuelvan más!

Fallos

2010-09-08T10:46:00.000-07:00

Mi proveedor actual es ético como una cuchara pero el anterior era un irresponsable.
Su negocio era cuando él quería, compraba un toco y aparecía diciendo "Aquí estoy".
Yo le dije "así no va".
Pero la sartén y los tiempos los manejaba él.
Siempre dijo: "Es bueno para comer. Es bueno para cocinar".
Pero conmigo no fue bueno.
Bueno es un hueso.
Buena es una pierna de cordero.
Pero no él.
Eso sí: venía a las tres de la mañana con todo metido en bolsas de plastico. Y era un maniático de la limpieza.
Pedía café y no paraba de hablar.
Manejaba la sartén
y usaba las cacerolas como batería y un palo de escoba de guitarra
se trepaba a todos los hornos
era tan suave como la ricota y no se quemaba
a pesar de que siempre andaba a toda velocidad y con la temperatura alta.
Mi proveedor anterior tenía estilo
entraba por la puerta vaivén caminando a lo John Wayne y gritaba:
"¡Chef de Cuisine, Sous chef, Chef de partie, Cuisinier, Commis, Plongeur, Saucier, Rôtisseur, Poissonnier, Entremetier, Garde manger, Pâtissier y Garçon de cuisine! Nada eso es para mi, muchachos, no me fue bien en el ejército. Pero sí les puedo garantizar un buen producto, uno que los hará babear de felicidad."
Robaba un par de cuchillos, no por necesidad sino para mantener el estilo, y se iba.
Mi chica se iba con él noche por medio
(lo cual la hace tanto mía como de él)
pero jamás le convidó de su taza ni la dejó quedarse a dormir.
Le revoleaba los ojos y eso era todo lo necesario.
Ella decía que no pasaba por el sexo, que era algo más y que no podría dejarlo.
Su negocio era cuando él quería, compraba un toco y aparecía diciendo "Aquí estoy".
Mi proveedor actual es ético como una cuchara, sí,
pero no tiene swing.
En cambio el anterior
ese sí era puro rock'n'roll.

Re-Flexion

2010-09-06T06:12:00.000-07:00

Ya se sabe, generalizar no es bueno, es más, yo elevaría la apuesta.
No conformarse de desgeneralizar, debemos también descoronelizar, desmayorizar, destenientizar, desargentar, e incluso, descabizar.

Esta Mente

2010-08-30T14:00:00.000-07:00

Exactamente
esta mente
me entretiene engayolado
con perpetua pero sin sentencia firme.
Es decir una botella de vino
que hay que abrir con los dientes
cuando el asado ya está listo.

Esta mente me persigue
entre tormentas y atascos
que bloquean ciudades enteras.
Te conversa con fiebre
en lenguas y dialectos primitivos,
te puede hamacar
con condenas que no salen en los diarios,
te duerme con canciones de protesta.

Precisamente
esta mente
te retiene con ideas comunes
con pequeñas victorias de la nube cotidiana.
Viaja en coches veloces
y puede asfaltar con botellas de cerveza
todo el camino hasta Marte.

Pero no puede hacer
que todos esos recuerdos
se pierdan para siempre
en un tacho de basura.

La muy zorra no puede hacerlo!

Fight Night

2010-08-29T08:25:00.001-07:00

Re-Flexion Sobre-Viviente

2010-08-27T15:53:00.000-07:00

Levantarse y caminar.
Todo es cuestión de ver hasta donde se puede llegar en el tiempo disponible, cuanto duras y que conseguís mientras tanto.
Todo lo que ayude a sobrevivir se tornara imprescindible, lo demás y los demas, prescindibles.

Re-Flexion

2010-08-27T15:50:00.000-07:00

La naturaleza les ha dado como única posibilidad, la simulación, para defenderse y protegerse de algún modo. Esto, hace que la injusticia sea uno de sus principales pilares.
Divinos vasos de impiedad.

Si es rojo, es negro

2010-08-24T09:39:00.000-07:00

Vestido siempre de muselina
sombrero, esos hombros y entonces entendimos que hay veces
que si es rojo, entonces es negro.
Una mexicana de ojos achinados, maneable, no me creyó nada.
No creyó que volví para salvarla de la catástrofe.
No creyó que mi vino es el mejor,
que mis uvas son las más perfectas, redondas,
que tengo dulces y saladas y todas te llevan al mismo lugar.
No creyó que la quería
me trató de argentino
y eso que ella vivía en San Telmo con Cuba.
Dejé mi teléfono después de pedirle el suyo
dos veces, por las dudas, con una recomendación personalísima de Houllebecq y de las partículas elementales
pero pasa que si es rojo, es negro, y es seguro que no me llama.

Hoy
me lo echaron en cara.
Fue faltar o no, no se sabe,
no se sabe nada.
Sos de acá nomás pero parecés de cualquier sitio
y a veces parecés de cerca y a veces de muy lejos.
Hoy
el no viniste sonó a reproche
pero como puedo saberlo si después nunca encuentro nada.
La maternidad te habrá puesto críptica, algo habrás perdido además de peso específico, además de confianza
se comprende,
pero esto me deja perplejo.
Yo que siempre evito los momentos incómodos, como iba saber,
de encontrarme ahí con el tipo que, según tu testimonio, no deja de venir ni en los sueños
y cuando no viene sos vos la que vas o la que te quedás en tu casa comiendo chocolate y viendo películas, me lo dijiste. Aquella vez me lo dijiste.
No me doy cuenta, no te sigo, no te veo
quiero hundirte la nariz en la nuca sin pensarlo, oler detrás de tu cabeza,
por más que sea colorido ser segundo (o tercero, o cuarto o décimo).
Una vez fuiste clara y fue suficiente.
Por eso entendés que una mexicana con ojos achinados me resulte tan querible
con sus labios finos que no auguran buenas cosas y que parecen crueles.
Es suficientemente perversa como para que algo resulte bien.
Pero al menos es una línea en el horizonte,
un rechazo experto, una imposibilidad cierta, un hecho tangible, tan sólido como un cepillo de dientes o la rueda de un automóvil.
Y además está la cuestión del azar:
cuando el azar está en contra el consuelo es mayor.

En cambio, hoy
me lo echaron en la cara
con una sonrisa de balas de plata
tu mundo cotidiano, los cuentos.
Parece que te sigo pero no te sigo, vos hacés parecerlo
aunque no se si lo crees o si es para mi, para que lo crea yo
o para ambos, para sentirnos menos solos.
¿tenés algo para mi, algo que quieras darme?
Una tarde me invitaste el almuerzo y me sentí así.
Estaba lleno de alemanes que iban y venían pero de golpe empezó a llover
la calle se quedó vacía.
Corrimos hasta tu auto que estaba en un sótano y te miré un poco las piernas, siempre tuve debilidad por tus piernas, y te diste cuenta y entonces te vi los dientes.
Me alcanzaste y mirá que ingenuo
que pensé que empezaba, que no me había enterado.
Bajé en la esquina de Beruti con tanto aire que me mareé
llovía, la calle quedó vacía y seguiste camino
y no te seguí ni te sigo
ni puedo seguirte
ni quiero seguirte
ni a vos ni a la mexicana de ojos achinados
ni a mi gato.
Lo que si quiero es tocarte, espero hacerlo.
Pero si es rojo, es negro
y me voy a ir pronto porque en verdad necesito tocarte, no es solamente que quiera.
Dejo un libro de Whitman, un cepillo y un par de camisas
No te sigo, no puedo seguirte, no entiendo que querés y vos tampoco.
Pero voy a cocinar.
Eso sí que está bien.

Sopa! Sopa!

2010-08-17T12:11:00.001-07:00

Sopa, Sopa
tu sabor me copa
me sacás el frío,
no manchás la ropa
tu calor me deja
con chinchu y molleja
pa seguir!

Sopa, Sopa
si tu olor me dopa
como si mezclara
un roinol con coca
yo cambio una cena
más un flan con crema
¡por un bis!

Sopa, Sopa
pida la que quiera
de pescado o pollo
minestrone, crema
¡que si hay que pedir
yo quiero repetir!

Re-flexión Musical

2010-08-13T13:19:00.000-07:00

-P: qué opinás de que vengan los Rolling Stones?
-R: que se yo... me parece bien.
-P: no pensás que son muy comerciales?
-R: y sí... pero peor sería que vinieran Los Fantasmas del Caribe.

Se nos evaporó el Talisker

2010-08-11T08:22:00.000-07:00

en mesa apañada
delante de los ojos
y no lo vimos,
para nada lo vimos.
Se nos llenó el cenicero
entre tanta cadencia sublingual.
Con la última gota de cobre
el nombre se me olvidó
y balbuceaba evitando ese hueco.
Nuevamente se llenó el cenicero también sin darnos cuenta.
La cabeza fluctuó
en el zoológico de vapores
me perdí entre jaulas, denominaciones,
estrellas, la cara,
las ganas, el olor a alcohol, a bestialidad
a zoológico, a su vagina
a naranjas, el gusto de los pájaros
el orín, las sábanas, los dientes.
Quise volver al alcohol
en la mesa apañada
pero su expresión confirmó
lo decepcionante de la botella vacía.
Se evaporó el Talisker
se vino abajo
perdió el sentido.

Re-flexión

2010-08-09T14:17:00.001-07:00

Me parece un buen plan invitar a salir a una trola. Es el único caso en el que me animaría a llevar a alguien a tomar un helado. Cualquiera objetaría con un sinnúmero de razones: es un programa adolescente, no se toman helados en invierno, suena como que uno es una rata apestosa o un tirado. Sin embargo a mi me parece un buen plan. No creo que exista mina alguna que se resista a sonreir. Y enternecerse es la mitad del camino. Total:

Somos pescados
lindos y plateados
muertos, vivos, sepultados
descompuestos, relajados
locos de atar, desatados
limpios, sobrios y mamados
dormidos o anestesiados
despiertos y renegados,
miserables y abnegados.

Un helado dice mucho . Dice si una persona está o no segura, si le gusta la sofisticación sin contenido (crema del cielo / lemon pie / vainilla Romanoff), si lleva su niñez a flor de piel (vainilla / chocolate / frutilla) o si es livina (limón) o pesada (chocolate con almendras o bombón rocher) todos temas esenciales a la hora de salir con un pescado plateado. Porque claro, hay que darse ciertos gustos, no todos pero algunos. Los suficientes como para que te quieran.

Solo el Rey podia convoncarlos

2010-08-08T12:23:00.000-07:00

Los Pescadores nos debemos este tema

2010-08-08T11:55:00.000-07:00

(Recomiendo la escucha de la version de joe Jackson, la cual poseo)

KAMIKAZE

2010-08-07T17:20:00.001-07:00

Calma camaradas, eran pilotos, y como todos los pilotos de la epoca usaban gorritas de cuero con antiparras, y a la hora de cargarse un acorazado, destructor o cualquier cosa que flotara de los aliados, se ponian un"hachimaki", una tela blanca con el sol y a dar por culo.
Los casquitos los usaban los giles que dejaban de a pie.

re-flexiones suicidas

2010-08-07T07:29:00.000-07:00

retomando el raimond comment, analizo
en realidad todo pre-suicida establece una puesta en escena inherente al hecho que lo pasara de la categoria de suicida
algunos se desnudan
otros se descalzan
los hay que se visten de gala
incluso con galas militares a lo Mishima
que ademas era del tipo de los que montan una escenita mediatica
otros dejan cartas que inculpan o exculpan
tal vez los kamikazes usaran casco al emprender su ultimo vuelo
pero esto seria por una cuestion de dignidad
acaso no me pongo yo traje y corbata cada dia para ir a trabajar?

Ave, Caesar, morituri te salutant

Re-Flexion

2010-08-06T09:11:00.000-07:00

Criaturas de la noche, tatuadas de signos de degradación urbana.
Conjuntos tribales de dudosa estirpe, por lo menos desconocida.
Hogar
Patria
Hijos
Malestar
Escozor
Fastidio
Pánico

Re-Flexion arroz re-hogado

2010-08-05T06:49:00.000-07:00

Esa sensación de que el arroz se nos está pasando, y que hacer, le agregamos caldo, lo apagamos ya, están todos los comensales?
Esa duda brutal y despiadada, se nos pasa realmente o no llegaron a tiempo?
Mierda, que importa.
Lo que importa es la atroz sensación.
El miedo al pegote, a la polenta no deseada, a la sazón imperfecta.
Y la tentación a recurrir a las trampas aprendidas para salvar al risotto, colmándolo de manteca y otras menesundas para tapar el fiasco.

Enrique Urquijo

2010-08-04T17:51:00.000-07:00

Re-Flexion No-Genuflexa

2010-08-04T09:46:00.000-07:00

Es increíble como antes uno le ponía el pecho al frio, estoicamente, apenas una remera y una “tricota” arriba.
Ahora duele más, pero aquí estamos, dignos, tratando de saciar la sed infinita.
Pero guarda, soy un pescador, y el arroz no se me pasa.

Re-flexión Culi-naria

2010-08-04T07:30:00.001-07:00

Spotted Dick se traduce Pija Manchada
o Poronga Manchada, Garompa Manchada, Nabo con Manchas
Verga con Lunares o cualquier pene que cuadre.
Pero dick era perro antes de ser pija
Buen postre para tal nombre.

re-flexiones profundas

2010-08-03T08:34:00.000-07:00

por el ojo del choto
lo veo todo roto

palabras alguna vez pronunciadas por un entonces joven filosofo contemporaneo
paraguayo, presentado por mi, alguna vez, a este prestigioso foro, el Señor Julius DT
entonces, cuando las escuche, me sucedio algo similar a la sensacion que tuve al escuchar mi primer disco de Zappa, alla por mis tiernos 14 años, no entendi un carajo, pero me di cuenta de que estaba mirando desde arriba el mar justo por sobre una fosa abisal, y solo veia desde la superficie adivinando una profundidad que no conseguia comprender
ahora que han pasado los años el significado aun se me oculta pero mientras buceo, vislumbro y aprendo de los cardumenes de especies innombrables (para cualquiera que no domine el griego) que deambulan por ahi
y disfruto con el paisaje desconocido de lo inexplorado
mientras pienso:

por el ojo del choto
lo veo todo roto

Re-flexiones

2010-08-03T07:38:00.000-07:00

Puede ser que vaya al grano
o que no haya que engranar.
Los granos son ambiguos
y antiguos.
Hay que separar el grano de la paja
y no dejar que caigan a lo largo del camino.
Que vengan las aves y se coman todo.
Y a la mierda.

RE-FLEXIÓN BAJ-ON

2010-08-02T16:40:00.000-07:00

Yo
no me convengo:
Me traigo mala suerte.

Re-Flexiones (A pedido de Gilga, el precursor en este género novel)

2010-07-29T15:26:00.000-07:00

De la ortedad:

*Por un lado, me gustan los animales domésticos. Por el orto, no tanto; me molesta un poco su suciedad.

*Nada más pior que los jóvenes pujantes y ortimistas; que se pujen y reempujen a ellos mismos

Mis prímeros recuerdos musicales

2010-07-28T07:58:00.000-07:00

Les voy a contar un sentimiento.

Estaba de excursión por el interior de Bali, cuando en la Ipod se presentó uno de los discos que había digitalizado de aquellos antiguos de casa de mis padres y entonces un profundo y gran sentimiento se rememoró en perfectas imágenes de mi niñez.

Eran finales de los setenta. En aquellas calurosas noches de verano cuando toda mi familia se reunía y debatía en la parte mas fresca del jardín, allí estabán mis padres, mis abuelos y hermanos. No sentabamos alrededor de una mesa y disfrutabamos de la pequeña brisa de las horas nocturnas.

Entre nosotros, mi abuela Palmira fue una gran cantante. Años después escuché al viejo Párroco de Navalcarnero, un pueblo cabeza judicial al sur de Madrid y lugar de nacimiento de mis abuelos, como se escuchaba de bonito el coro en los días de Señor con la principal voz de ella como solista.

Pues eran aquellas noches de verano, cuando en ocasiones, es decir cuando ella quería, nos ibamos los dos al salón y en el modernos tocadiscos que mi padre había comprado recientemente, escuchábamos siempre el mismo disco. Aquel increíble “Sentimientos” de Camilo Sesto.

Un recuerdo único de el disco de fondo negro con Camilo Sesto en plano americano encuadrado, tenía las letras impresas en la cubierta de dentro de la tapa que todavía conservo en mi casa.

Y cantábamos las canciones, ella al mismo nivel que él, y yo bajito, muy bajito. Por aquel entonces, yo todavía tenía buen oído, no sé luego que diablos me pasó que cuando me cambió la voz perdí mi capacidad de canto. Mi abuela no podía leer las letras, ni falta que la hacía; se las sabía de memoria. Ella no podía leer porque, por desgracia, una miopía galopante acompañada de cataratas la permitía solo ver sombras. Para mi era muy triste porque cuando siendo mas niño, ella al menos podía jugar a las cartas conmigo. Y poco a poco notaba que su vista desaparecía. Siempre nos dijeron que es porque de niña la toco coser mucho bajo la luz de la vela. No tenía vista pero tenía el amor eterno de mi abuelo que nunca rechistó por llevarla y guiarla a todos los sitios.

Pero para escuchar a Camilo Sesto, daba igual, ella cantaba aquellas preciosas canciones porque se las sabía de memoria y porque cantaba como los ángeles.

Yo, además de susurrar, intentaba entender las letras, y me costaba; como podía sufrir el pobre Camilo tan famoso, tan guapo, con el pelo largo y chupa de cuero por alguna mujer. Admiraba como era capaz de cantar en inglés, con voz de pito o lo mas varonil posible en la misa canción; que tío mas grande pensaba para mi.

Me disgustaba mucho cuando el disco estaba por terminar, porque mi yaya me diría que ya había acabado y deberíamos volver al jardín con los demás. Estaba torpe, porque nunca me pude imaginar, vaya, que este genio tuviera mas discos; en ese caso hubiera convencido a mi padres que compraran mas discos para que Palmira y Nacho pudieran cantar mas canciones con Camilo Sesto.

Siempre he conservado la tradición de escuchar las canciones con la letra ante mi para cantarlas como hacía con ella. Lástima no haberlo hecho mucho más.

Por mi inolvidable yaya , por Camilo Sesto, un genio musical, una gran persona y por mis amigos Pescadores que por conexión cósmica le interpretaron en su última reunión; pido, incluir a Camilo en el Salón de la Fama de Pescadores.

Re-flexiones

2010-07-27T09:40:00.001-07:00

En política no hay buenos.
Hay maliciosos
pero buenos no hay.

Los escritores son muy pajeros. Los músicos muy histéricos.

Buenas son las putas y los cocineros.

Y ni te digo una puta que cocina.

Al final resultó que de noche todos los gatos eran pardos

2010-07-21T09:47:00.000-07:00

Yo en mis dieciocho repetí la lección sin aprenderla.
La cantera se fue secando
con tanta polvora mojada
y fui como un gil
dando vueltas eternas
en un caballo de madera.
Las veces que me tocó la sortija fue por error.
No me da el cuero para chorro
ni para político
ni para ganapán.
En el amor me fue mal
pero creo que en esa lid
lo mejor es perder:
Las puñaladas siempre vienen con las uñas pintadas
y aunque pasa el tiempo
no se cansan de darlas.
Para disculpar, si la vivo de trompo,
eso es de mi cosecha
de inocente seguro
les llevo algunos metros.
me olvido, vuelvo a lo mismo, me pongo tierno
y siempre al final resulta que de noche
todos los gatos son pardos.

Aquello terribles años, España y los mundiales.

2010-07-17T00:31:00.000-07:00

Año 1978 no recuerdo nada, tenía sólo 5 años.

Año 1982, ese año tenemos un golpe de estado, viene el Papa y se celebra un mundial de fútbol en nuestro país. España quiere salir de las tinieblas y nos quitamos algunos, no todos, de nuestros complejos como país.

Pero hacemos un mundial mediocre, y desde el primer partido se ve que no tenemos ninguna posibilidad. Ni nos la creemos ni tenemos equipo para ganar.

Año 1984, la furia española consigue con sorpresa ser finalista de una Eurocopa. Recuerdo esas noches de verano en el jardín de casa de mis padres sacando la tele y disfrutando de los goles en el último momento de Maceda. La final, Platini y un fallo catastrófico de Arconada nos hace perder una vez más.

Con un equipo joven, lleno de elementos de la quinta del buitre llegamos a México 86; una muy buena selección, bien equilibrada y con mucho talento. Empezó complicado con un empate ante Brasil y con un gol fantasma anulado a Michel. Pero pasamos la primera fase con dos victorias y los cuartos con un espectacular 5-1 con cuatro goles marcados por “El Buitre”. Estábamos jugando muy bien y soñábamos con llegar a semifinales; en esa época aunque se pudiera pensar lo contrario por la prensa sensacionalista, no teníamos conciencia de que España pudiera ganar un mundial, pero semifinales era una meta posible. Nuestro rival en cuartos era, un aparente más débil que Dinamarca, Bélgica; pero la sombra de Jean Marie Paff fue más alargada que nuestros disparos y nuestro único consuelo es que este grandísimo portero se reencarnó después en un chico de Mostotes llamado Iker.

Al menos los éxitos del 84 y el buen juego del 86 nos hace ser por primera vez una selección a respetar y un rival difícil; pero poco más.

El mundial 90 fue insulso para Espña, al menos dentro de mis recuerdos; y perdimos in extremis en octavos, esta vez contra Yugoslavia. Nos fuimos demasiado pronto a casa.

Entre medias tenemos nuestra máxima realización deportiva hasta el momento, organizamos unos juegos olímpicos, nos llevamos más preseas que todas las olimpiadas anteriores sumadas y el oro en fútbol con in Nou Camp lleno de banderas españolas; demasiado para nuestro body en una generación de futbolistas excelente que ya veremos como Tassoti destruyó de un codazo.

EEUU 94, contra sorpresa la España de Clemente jugó muy bien al fútbol, sin embargo una terrible Italia nos eliminó con un arbitro que no supe ver un penalty en el último minuto a Luis Enrique, codazo que hizo sangrar la nariz y llorar al grandísimo jugador español y que en el reciente mundial ha sido merecidamente recordado por algunos de nuestros jugadores.

España entraba en depresión de nuevo y con la idea de que nunca pasaríamos a semifinales. Los aficionados nos concentrábamos de nuevo en los clubes y en lo éxitos deportivos de otras selecciones. Estar entre los grandes de waterpolo, baloncesto, balonmano o hockey no satisfacía nuestra hambre de futbol de selecciones.

Del mundial 98 no voy a hablar más que de la cara de decepción de Hierro antes de irse a casa en la primera fase… ¡y eso que éramos un equipazo ¡

El mundial 2002 fue algo parecido al de México, con peor equipo pero jugando para merecerse, y no más, el pase a semifinales; claro que si un arbitro no concede un gol claro, nuestro en el último minuto contra la anfitriona Corea poco se puede hacer. Siempre dije y sigo pensando que si se juega a Corea como se debe jugar no debemos depender del árbitro. Pero estábamos otra vez animados creyéndonos que éramos un equipo de los grandes sin mundial. De los del no club de ganadores, probablemente los mejores junto con Holanda.

Llega el Mundial 2006 y hacemos el tonto de una manera pasmosa; perdemos de una forma que todavía no entiendo con la que finalmente fue la finalista Francia y 31 equipos permitimos que la horrible Italia ganara la final. Un mundial para olvidar.

Y entonces amigos llega el Mundial 2010, la mejor generación de jugadores españoles de la historia; un compendio de dos generaciones los medalla de plata de Sydney ( Xavi, Pujol, Caldevilla) junto con campeones y los subcampeones del mundiales de categorías inferiores (Casillas, Iniesta, Piqué, Cesc, Sergio Ramos, Villa, Torres). Recién ganadores de le Eurocopa y justos ganadores de un Mundial que al igual que los brasileños en el 70 o los argentinos en el 86, nunca olvidaremos. Ya somos parte del club y este buen equipo de una nación que no se sabía si jugaba como europeos o latinoamericanos ha encontrado su estilo propio.

¡Viva España¡ ¡Vivan los jugadores! ¡Viva el pulpo Paul!

Sotana

2010-07-12T19:04:00.000-07:00

Por estos días el país se encuentra discutiendo el tema del matrimonio y la adopción gay (del mismo sexo, le dicen también). En las tribunas de los diarios y en los programas de radio y TV se confrontan argumentaciones, se razonan espíritus de época, pero también hay espacio para la coyuntura política: se ha dicho que el tema busca distraer otros como el de la minería, o que el impulso del gobierno a favor de la ley tiene que ver con cooptar a las renuentes “castas” progre urbanas porteñas.
Lo cierto es que una vez más la cosa se pone bipolar. Allí están, por un lado, las mentes anquilosadas en imperecederas tradiciones. Al lado de ellas, los eternos congresistas provinciales que en sus opiniones aúnan escarnio reaccionario burlesco con pretendida normalidad. Y representando a todos, desde las cumbres celestiales, los monseñores montados a la drag queen (en general, los más cruzados entre estos visten de manera majestuosa, con ropajes de colores bien ampulosos, como Ricardo Fort; o bien optan por esos tan elegantes trajes mao negros, dignos de los apóstoles de la oscuridad, ya poniéndome cinematográfico).
En el otro bando suelen decir presente los progresistas oficialistas o no, y los zurdos oficiosos (ej.: los silenciosos curitas tercermundistas). Se incluye en este grupo a la inmensa mayoría de la población (no me pidan estadísticas), aquella que con timidez y duda aprueba la cuestión “bienpensante”.
Me pongo también maniqueo, y elijo. Las circunstancias me llevan a avalar la opinión del primer grupo. O sea, según mi humilde entender la ley no debe ser aprobada. Esta postura tiene que ver con la lógica institucional del país, con la presencia ostensible y expresa del credo católico en la Constitución Nacional (Art. 2.: “El Gobierno federal sostiene el culto católico apostólico romano.”) y en el corpus legal sobre temas como el matrimonio y el establecimiento del inicio de la vida. En cuento a estos últimos temas podría poner ejemplos del código civil, pero aburriría. Tenedme fe, no os miento: sobran los ejemplos.
Bajo este parámetro, todas las argumentaciones a favor de la ley me suenan a querer convencer a los católicos practicantes de lo retrógrado de su postura. ¿Se les está pidiendo que cambien sus creencias? Por favor: ya se mimetizaron lo suficiente (Caritas, Farinelo, Tedeum, San Cayetano), por lo que me parecería más edificante invitarlos a que muestren aún con mayor hondura sus pareceres, sus dogmas y creencias, que sigan siendo (ahí viene una bajada de línea) cómplices y hacedores del poder, de la injusticia y de la limosna y la caridad continuista.
A no confundir, una cosa es que los católicos practicantes se aggiornen a los tiempos que corren, otra muy distinta es que traicionen sus fundamentaciones dogmáticas. Ni debería pedírsele esto último a ninguna religión. Como tampoco ninguna religión debería imponer su credo fuera del ámbito de su grey. Se puede entender el proyecto de nación de los constitucionalistas del 53, pero se pasó de largo una consideración más moderna y democrática en el 94. Seguro, las presiones por la prolongación del estatus quo católico no debe ser lábil.
Mientras tanto, seguimos conviviendo inmersos en una curiosa realidad social y espiritual: una mayoría que se dice católica, pero en que en realidad profesa una religión que no existe, esa del: “creo en Dios, pero no voy ni creo en la iglesia”, que a esta altura suena a lo de tener un “amigo judío”.
Lo que se dice católicos apostólicos romanos practicantes, hay muy pocos (tampoco tengo estadísticas sobre esto al alcance de la mano, pero vuelvo a pedir que me tengan fe). Una pregunta se impone, ¿por qué todos debemos seguirlos? A esto me opongo.
Insisto, mejor que tratar de convencer a los católicos, sería poner las cosas sobre la mesa: una cosa es el estado y la sociedad, y otra son los feligreses de una iglesia (sea católica, protestante, judía, musulmana o más híbrida y con onda, como la de Claudio María Domínguez, el que ganó en Odol) incluidos en esa sociedad.
Por suerte, hay muchos mecanismos para cambiar las cosas. Un ejemplo: la presión que convirtió en mixtos a los colegios privados católicos. ¿Cómo se los convenció? Por dónde más suele doler: si seguían impartiendo educación discriminando sexos (colegios de varones, colegios de mujeres), perdían la subvención estatal (¿por qué la tienen?, ¿no sería mejor concentrar todo este dinero en la educación pública?). Tal vez otro mecanismo de adecuación a los tiempos que corren sea la ley que se está tratando ahora. Pero insertar una (otra, y van) ley en el contexto de una sólida base institucional que va en otro sentido me suena a necia contradicción.
El día en que los parámetros religiosos no intervengan en la vida de todos los argentinos, habremos dado un paso honesto y respetuoso hacia la libertad. No es tan utópico, muchos países lo han hecho.

Cementerio Ambulante

2010-07-08T10:31:00.000-07:00

Una sucia pesadilla me acompaña, implacable,
cierta sensación de decepción abismal,
una tristeza intima,
que corroe cualquier intento de entusiasmo,
hacia cualquier cosa o alguien.
Vislumbro un espeso fondo sombrío.

sesion de la asamblea mensual de pescadores del 29 de junio de 2010

2010-06-30T06:07:00.000-07:00

Le pedimos que cante una que no hubiese cantado nunca...

y arranco con una de Camilo Sesto

2010-06-29T09:13:00.000-07:00

Ni curas

Ni flores

Ni lapidas

Ni nichos

Ni discursos

Brindis

Musica

Llamas.