Sexo Oral

Toda mi vida me sobrepuse a las caras bonitas,
a los autos, a las tribunas
a los estuches, a las alfombras,
a los relojes, a las revistas,
a los nacionalismos, a los sillones
y a los hoteles.

Pero jamás me sobrepuse a las ostras.

Porque la gracia de la ostra
cruda
palpitante
o como dice el sufí

"Húmedas trampas
Dispuestas a atrapar al ingenuo"

la gracia de la ostra
es que sueña con el gusto del Mar.
Beberse una ostra
-porque la ostra se bebe-
es tragarse el océano entero,
es olfatearla, llevarla a los labios y dejarla reposar,
emborracharla en champagne o en un sauternes,
exaltar ese sabor a mar
jugar con esa humedad entre los dientes, en la lengua, mantenerla entre los labios,
sorberla y absorberla hasta tragarla suavemente
ese océano
esa inmensidad de sabores
que te explotan el cerebro y te hacen saltar los ojos,
todo eso
y lo indecible
que se escribe en flujo
al acabar.

Atravesamos tantas

honestas noches de desfacer entuertos
engalletando cabos
amasijando tientos;
mester de mancebía entre titanes
saracandanga, trulalá y ramones,
en fin…
Mas ahora, fijaos,
pasamos a mayores:
acábase la chunga, el pitorreo,
la mandanga,
el buen dale que sale.
¿Aproxímase el luto?
¿apáganse balcones?
manga e putos no cierren, que me quedé en pedales,
todavía
degusto lozanía en las raíces
que dejan los colegas del concilio.
Pero
indisimulablemente
cual ayudín vacío en el riachuelo.
reflota con sadismo un vencimiento,
huelo lo peor:
formularios, consorcio, conclusiones,
régimen, paz, el turbio abismo
de fuerzas y equilibrio
y en el fondo del túnel, una luz:
el pizza party de los ángeles tiernos,
hay termos de café, guirnaldas,
el carnaval carioca, el yermo
brindis con sidra y besos.
Todo lo bueno tiene gusto a tiro
como lo malo a cartuchera inflable.

Fan de Montaner

Alto escaparate de vidriera
con acento francés y terminación otomana.
Tímpano de acero inoxidable
bebiendo coca cola light
hasta en el precio
que igual factura la falta de fernet
las sobras del cumpleaños de quince
de la vecina que tiene dieciocho
y en tres días tendrá que esperar nueve meses
para parir
al hijo de la noche
que vio a Ricky en el estadio
y compro la receta vencida
en la farmacia Salomone.
La devolvieron las amigas
al consuelo de las brasas
del cd siempre puesto
en el escondite de la rima fácil.
De tanto esperar
que alguien empujara la puerta
entró sin pedir permiso
el primero que vio la luz prendida
en el cuarto de la planta baja.
No hay más noches que días
en las cartas que tira el eterno
y el naipe cayó
del lado de la tentación
y en tres días tendrá que esperar nueve meses
para mandar a la mierda
todo ese cuento
de la lluvia y las estrellas.

Al benteveo

a la ignominia
al júbilo
al flan con crema
oponemos la
cítara
la oca
la ocarina
y el oxcetobuzol compuesto.

A la desarticulación
al pánico
al estruendo
horacio liendo.

A la fugacidad, al vasto
cuerpo de quien
retoma lo extraviado en la batalla
oponemos la
raya,
el asno,
el frontispicio.

A la hediondez,
al farabute
al mono
donamos naranjú
pochocho
huevo al plato,
cintas negras de papa filipina.

A tal flaqueza tan abananada
sin corazón ni huestes
a bufarretas de farra con fainá
al sin sabor, al foro
al colibrí,
papamos alelí
raudo y silente
en la cornisa sepia penta-trueno
de iridiscente espina.

Alabada
sea la panceta.

"Conocí a los Beatles...

...el único vivo es el de anteojitos. Él me dijo -Champ, a medida que te vuelves más real, el mundo se vuelve más irreal."

musica para pescadores

una banda de sonido con musica pescadora

altamente recomendable

http://nightofthepurplemoon.blogspot.com/2009/09/john-lurie-mystery-train-ost-1989.html

(cortesia de Pathway to unknown worlds)

Jarmush, Lurie

hay gente a la que uno dificilmente tenga la oportunidad de conocer personalmente, pero aun asi, se tiene la certeza de que en circunstancias distintas, se compartiria la mesa, la bebida y las risotadas

ni que hablar de la musica...

Se resignó a no ser la espada del camino.

Es viajero mental
en lo insaciable,
pura llaga de sed,
hambre de hambre;
lo que camina un hombre cuando camina un día:
ese tiempo impalpable, suficiente
para volverse círculo
y perder la distancia.
Iba a ser el tigre de cerebro templado,
el de William.
Pero plantó un cadáver
que reconvierte impago el gusto
por la tibia
sangre de todo vicio:
carne,
poder,
lo ajeno.

Dijo que era

el sultán del ritmo
el varón de la pachanga,
mientras se rascaba los huevos con la izquierda
y con la derecha palmeaba a su ladero:
el turco Faribe.
Perecía ser el verdadero,
el caferata de tapín y escuela;
pero no se sacaba la mano del bolsillo
y nunca entendimos bien cuál era el plan.
Le creímos, sí,
que todos nos haríamos famosos
después de saltar esa pared
incendiar esa casa
violar a las mujeres
y cocinar al perro.
Era el jefe
y lo seguíamos ciega, amorosa,
incondicionalmente,
aunque su cara estaba llena de granos,
la espalda corva, la caspa y el
color amarillento de su piel
inspiraban dudas.
Dijo:
“vamos”
y fuimos,
cada cual con su renguera de alma
a dar el golpe.
Y acabamos empalados.
En su sonrisa sombra
ya se palpita el susto
y esa mano en el bolsillo que preocupa.
Sudaríamos gloria.
pero ahora
iremos a Sudáfrica
a cazar leones
con nuestras propias manos.
A lo macho.

¿Cuándo nos convertimos

en palabras?
¿Cuándo dejamos de oler el mundo nuevo?

¿Fue cuando perdimos ese disco de Riff?

¿Cuando dijimos "el último, que mañana madrugo"?
¿O fui yo solo?
¿Y ellos olerán orgías frutales
cuando compran un auto?
¿o un teléfono, o los acarician con un cargo en la
administración pública,
y sienten rozar el poder

como si rozaran la olvidada entrepierna?
¿Cuándo se volvió importante lo intrascendente?
¿Cuándo se olvidaron todos de la fealdad,
del mal aliento, de la chancha autorreferencia?
¿Desde cuándo las insignificancias
que publican los diarios se convirtieron
en plegarias atendidas?
¿Desde cuándo el sainete burocrático tiene algún sentido?
¿De qué carajo hablan horas y horas quienes
casi nunca leen, ni escuchan, ni palpan, ni huelen, ni miran?
¿Hablan acerca de quién tendrá el poder?
¿De quien ya lo tiene?
¿De qué poder hablan?
¿Inaugurar una placa conmemorativa
en la salita de primeros auxilios
de un pueblo a veinte kilómetros de Comodoro Rivadavia
es muy distinto a ser Presidente de este paisito?
Arrasar con cien mil almas de un saque ¿eso sería lindo?
Sí… te gustaría picarón,
picarona, lo veo en el brillo de tus pupilas fofas
vacunas, destempladas.
Lo veo en la elemental sobriedad aburrida de tu lineal
boca
lineal como tu pienso.
Sube el telón:
los nuevos miserables corretean,
siempre aplastados por el dolor de alguien
que en venganza los ha dolido a ellos
en tediosa cadena.
Mediocres miserables
traman, angustiados porque
alguien tiene un mejor lugar en la mesa.
Los miserables último modelo
incapaces de cantar con garganta caliente
inventan causas plomizas
hacen ruido; tapan, obstruyen:
en suma, hacen política.

Sólo un privilegiado
arrasará con el mundo.
Ese sí, merece mis respetos.

Vaaamos chaval !!!

Si quieres ver más,
si te quedaste con ganas de las imágenes no autorizadas
del cocktail recepción al pescador del norte,
zambúllete en este url y la pasarás de la hostia!
Las drogas más guarras!
Los autos más perita!
La teconología de punta!
La locura del diseño!
Las chavalas más cachondas!
Anda, híncale el dedo al ratón y verás lo que es cojonudo!
Héchate una buena!
A toda pastilla tío!
http://absolutamentenadadenada.blogspot.com/

Hay miradas que dicen mas que mil palabras

pescadores en su tinta

Está sin

tomar alcohol desde

hace 9 días 3 horas 12 minutos

pero lo está llevando bien con

calmantes leves para el dolor de hígado.

Nada grave;

es que el hígado

tarda unos 35 días en desinflamarse.

Sólo tiene ese malhumor,

por la falta de alcohol,

consideremos que lleva

9 días 3 horas 17 minutos sin

tomarlo.

*Si bien yo postié este artículo, el mismo no me pertenece; lo encontré buceando en la página de El Gloria, mencionada días atrás, cuya incursión arroja semejantes rarezas.