Wednesday, October 28, 2009

Dicen que en Noruega



los televisores sólo tienen dos canales y cuatro antenas.
Dicen que sólo pasan programas de cocina.
Dicen que se cocina con nieve
y que se coge con nieve.
Dicen que las noruegas tienen una vida sexual muy abierta
aunque sospecho que sus aperturas no tienen nada que ver con las que a mi me interesan.
Sospecho que por ejemplo no abren tan facilmente las piernas ni el corazón.
Nadie lo hace.
Dicen que en Noruega el invierno es muy duro,
sospecho que es por combinación
entre la cantidad de hielo y la falta de whisky.
En Noruega las ballenas no se acercan a la costa
pero el bacalao sí.
También dicen que el país ofrece al visitante
un espectacular paisaje lleno de montañas, glaciares,
lagos, rios, arboledas, cascadas,
pero otra vez, caminar tanto sin una petaca y una caña de pescar
es conocer el mundo visitando Epcot Center.
Dicen que en el siglo XIX declararon la libertad de arenques
y que inventaron la sopa con albóndigas
porque a falta de trigo imposible hacer pastas.
Dicen que los vikingos eran tipos rudos
los Hell Angels del mundo antiguo
dicen que inventaron el pogo y el casco con cuernos
hasta que le vendieron los derechos a Alice Cooper.
Dicen que en Noruega el aire es puro y el cielo claro
pero que la papa
lo que se dice la papa
es estar en el Infierno.

Tuesday, October 27, 2009

Mojones


En las circunstancias mas difíciles, casi en una heroica resistencia a mi propia debilidad y escepticismo, me aferre a la idea que mientras tenga esos mojones en el camino, no todo estará perdido.

Podrán pasar amigos, mujeres, con distintas profundidades de compromiso, y cuando no estén, los mojones me salvaran.

Y de pronto, los mojones ya no están.

Cuando se esta acorralado no se ve claramente a que uno puede asirse, solo la muerte parece ser un hada inspiradora, una maga cautivadora, sensual, pero abrazarla es una decisión difícil.

Entonces, la trampa se vuelve mas profunda, siniestra.

Monday, October 19, 2009

17 de octubre (tarde pero seguro)


Feliz cumpleaños, compañero imberbe

Hablando de la carne

creo que estoy poroso
como esófago incauto
como dolor del aire.
Ando con ganas, sepan
de tirar una piedra
de tirar la primera para esconder la mano,
pero aun no me baja
todavía no alcanzo
el punto caramelo.
De modo que esta noche
hay guiso de porotos, fe,
y una plegaria:
“escribid siempre,
de todo y cualquier cosa,
aunque os acose el vientre
escribid que es garbosa
la pluma reincidente
allí donde diríais
que carcome la nada
y su espada de ausencia
sin ostras, coños frescos
ni droga en madrugada,
¡allí mismo, escribid!
que escribir da contento
más que el arte de Onán
más que la rabia
más que beber a oscuras un litro de bolskaya
más, acaso que el sol
atravesando el anca
de una gorda mujer cuyo cerebro estalla.
Escribir es ungüento
Para la piel quebrada.

Saturday, October 17, 2009

La Grasa de Las Entrañas











Wednesday, October 14, 2009

The Cat Piano

The Cat Piano es un corto de 8 minutos dirigido por Eddie White and Ari Gibson y narrado por Nike Cave. La película es una adaptación de un poema escrito por Eddie White, una mezcla entre la poesía romántica del poeta de la generación beat Jack Kerouac y los inquietantes poemas del brillante Edgar Allan Poe.

Gracias a Juan del Río de www.lareserva.com por el dato

Tuesday, October 13, 2009

“La desgracia es la que nos inspira”

El dolor empuja, no da tregua

Los claros signos de la degradación urbana tatuados en la carne

Uno mismo convertido en el signo.

Verdaderas criaturas de la noche,

menos románticas que las de Stoker.


La carne cansada se enfrenta con el nervio picaneado por el dolor, que hace que me mueva, aun sin ganas, sin horizonte a la vista.

El pulso corcovea, el pecho, congestionado por tanto tabaco nocturno afina su línea de violines.
La tripa, todavía encerada por el whisky.

La boca, cenagosa.

Varios vasos de agua, ese liquido usado para el aseo, como si tuviera la propiedad de purificar.
Café. Negro, espeso.

La mañana va siendo abatida por el mediodía, y nada parece ayudar.

Entonces, el primer cigarro, que sacude los bronquios, algo se despega fieramente de ellos.
Y el primer trago de whisky, casi instantáneamente vuelve el pulso, un poco nada mas, porque la inestabilidad vuelve y la realidad te manotea, te arrastra.
 
Ya va a pasar (?)

Monday, October 12, 2009

Slundog Millonaire, una obra maestra sobre un milagro, o un milagro sobre una obra maestra.

Slundog Millornaire es la historia de un chico de Mumbai que desde su nacimiento es imposible que tenga futuro, dinero o cultura. Nacido en los barrizales del tercer mundo; siendo parte del tercer mundo del tercer mundo, el joven Lamal no tiene opción a soñar con estar con su fiel amiga y enamorada desde niños, la deliciosa Latika. No puede tener ni derecho a ganar el gran premio en ¿Quiere ser millonario? Porque es casi analfabeto. No tiene posibilidad de trabajar más que sirviendo tes en un call center. Su único futuro es el pillaje y la picardía como tantos niños que nos consolamos con decir que son más listos que el hambre.

Otra película que engrosa la gloriosa lista de películas excelentes sobre la consecución de un milagro. Recuerdo Ordet (La Palabra) del genio Dreyer, que Bello es Vivir del emotivo Capra o la mas reciente y difícil de digerir Rompiendo las Olas de Lars Von Thiers. Grandes iconos con grandilocuente eficiencia de un milagro. Pero esta es diferente. No es la Fe Cristiana de un autista con poderes paranormales, o la de un santo que un ángel se tiene que aparecer para que no se suicide y muy lejos está del misticismo sexual de una Pía con éxtasis. La visión del bueno de Boyle (tocado por la musas de nuevo, recuperamos al director de Trainsporting) es más sutil, y complicado. El prodigio es que el mundo cómodo se crea el milagro. Los otros, los del valle de lágrimas, no dudan en la posibilidad de vencimiento del joven arrabalero Jamal porque todos tiran de él.

Toda la pobreza de la India agolpado en las televisiones para ver el milagro con más audiencia de la historia. Muchos me dirán que es la historia de una casualidad, yo les diré que las casualidades no existen que es como Dios disfraza sus intervenciones. En este caso es tan casual que las preguntas sean sobre la vida que hasta la policía no se lo cree.

Esta película es una ¨Comedia¨ en el sentido academizo de la palabra. Es decir es una historia de los de abajo. Dura, durísima; sublime y recomendable. Refleja muchas cosas de la India, de la supervivencia, del dolor profundo, del sacrificio y de lo difícil que es pasar a otra escala de la sociedad, del poder establecido y del amor (perdonen por el tópico) verdadero.

Friday, October 02, 2009

Para hacer una tortilla

se necesita romper huevos.
Desgranar la esencia de la papa
oler tierra húmeda en las hendijas
cuando la cascara cede al denso cuchillo.
Es el destino que la guía al aceite libertario
con la sabiduría que dan milenios de generosidad
engordando campo afuera.

Se entrega mansamente, la papa,
como mujeres maceradas en tequila
como hombres de corbata que caminan al corral.

El camino no es un sendero que se construye
sólo con huevos y tubérculos.
Se necesita sal y pimienta franeleando las yemas
morrones rojos de los que crecen en el infierno
y cebollas blancas, como novicias
que desconocen la sacrílega bendición del calor en el estómago.

Para hacer una tortilla se necesita un alma digna
capaz de alumbrar la savia.
Un alma que sepa bailar con la música de las burbujas
y no cocine demasiado la mezcla:
el Dios que bendice a los mendigos
tiene lugar para todos
menos para aquellos que insisten en secar tortillas
y no dejar que la sangre se escurra entre las venas.
Si estan en esto, no se puede ser indulgente
ni acceder al perdón de los impíos
que todo lo corrompen al calor de los fuegos.

Y antes de quebrar la cáscara y afilar el cuchillo
deben saber que
hay que cabalgar por llanuras desiertas
escoltados por los quejidos de los Teros y los ojos de los caranchos
navegar a vela por mares australes
que atesoran en sus fauces huesos y calaveras
dormir noches enteras en los regazos de las montañas.

Porque no se puede hacer una tortilla
sin conocer las bóvedas de Monmartre o las catacumbas de la vieja Roma.
Sería irrespetuoso empuñar la espumadera
sin antes deambular por las calles de Almagro
para sentarse en sus bares de madera y estaño.
Tienen que haber dejado muy atrás
mujeres sinuosas y trabajos mal remunerados
para entonces si
tener los huevos bien puestos para romper la cascara
y sacar una tortilla con el punto justo
para que merezca ser comida.