Wednesday, December 18, 2013
Cuando el miedo viene en blanco
es inexorable
como la nieve
como el silencio.
Es monótono, como la decepción
una continuidad de monotonía monocorde, blanca, cansada.
Cuando el miedo viene en blanco es similar
al desierto de las palabras
donde todo se escucha como usado,
de segunda mano
y el grito desesperado está en mute
se ve pero no se oye
ni puede oirlo y ni puede verlo.
Sólo siente ese devenir robotizado
mecánico
automático
como la nieve
como el silencio cuando el miedo viene blanco.
Cuando el miedo viene blanco
muero de a pasitos
solo
blanco
y oscuro.
Solo.
Publicado por Gilgalad en 2:55 AM 0 comentarios
Etiquetas: poemas de placard
Saturday, November 23, 2013
¿Qué vas a hacer
Publicado por Sancho en 3:56 AM 0 comentarios
Friday, September 20, 2013
A favor de lo malo
Nací malo. Malo e idiota. Malo e idiota y vicioso. Por eso
disfrazo de poesía mis reflexiones horrendas, malignas, contaminantes. Por eso
no escribo ensayos ni narrativa, donde la razón impera y uno está obligado –por
la sintaxis, por la semántica, por la lógica, que es la matemática impiadosa del lenguaje
– a expedirse sobre el bien y el mal. No escribo ensayos ni
me manifiesto explícitamente sobre las cosas. Uso el humor, el verso, el decurso elíptico. Por eso me he ganado el
sustento durante años escribiendo discursos y no pronunciándolos
(pronunciándolos se gana cien veces más, pero ese es otro tema) La cuestión es que una sobredosis de vida
social me ha dado motivos para hoy despacharme sobre ciertos puntos de
interés público. Empiezo por acá. Quizás siga en otros foros con este
manifiesto obvio, que no aporta nada nuevo, pero que constituye una toma de posición.
Seguramente muchos se enojarán al leerlo. Pero ya estoy grande; al cosmos, al
prójimo y a uno, le hacen bien los pronunciamientos.
Publicado por Sancho en 6:44 AM 2 comentarios
Sunday, August 25, 2013
La familia Club está siempre tostada,
quemada como flan de extrema yema.
Ella es un búho feo y parlotea.
Él también maniobra la sin hueso
con avidez y celular al tono.
No sé de qué trabaja,
pero ya le conozco el parlamento:
“Hola Rodríguez, te habla
Carlos ...
Carlos Frías, Frías, sí, sí, de Plasbard.
¿Cómo andás che? ¿la familia?
Oíme, tengo listo el pedido,
viene con un ajuste viste,
treinta, treinta y cinco por ciento,
pero no te preocupes, te lo voy a manejar
lo mejor que yo pueda,
para vos, claro”.
Puntual, todos los meses, tira ajuste
el dulce Carlos, el del auto importante,
y bigote canoso impecable, nacarado.
No le sobra una brizna de pelusa al gordo en ningún lado.
Carlos se juega
al tenis
y en el club
todos los mozos lo llaman por el nombre.
Es panzón, de franca ordinariez,
vive enfundado en jogging caro
mucho look fluorescente y altas llantas.
Tan amable, cordial, simpatiquísimo.
Imposible enojarse con tan Carlos.
Comenta el fútbol de otros en chistes ultra llanos
y nutre el chascarrillo
con risas a sus anchas.
Tiene dos hijas rubias,
las preciosas,
ganadoras al hockey
tiránicas y líderes
de típica maldad adolescente.
La familia Club está siempre tostada.
Publicado por Sancho en 7:55 PM 0 comentarios
Thursday, August 15, 2013
Sigue siendo siempre poco
la palabra
que es un vicio:
tripa de lo que quiere decirse
pero enrosca el decir.
Y siempre es poco,
porque decir está
en remero cansado
en pelea
en el vaso
en el fasito a medias
en decir incompleto
en la contradiccion
en no mirar las cosas, en mirar
el espectro.
Es poco en locutores demasiado,
en formularios que hunden
a la hondura infecunda.
A veces un tanguito,
un solo
del violero incendiario,
bien colorido y negro,
cuando hay cantor del pueblo.
Aunque es poco
para explicar verano,
saliva ante la fruta,
una mujer que brilla,
hijo que te sorprende
con lo mucho,
domingo y agua suelta
que se escurre.
Rusticidad,
aplomo,
cero ciencia.
Pero pasa la noche,
vuelve luto, niebla, certeza de que acaba
cada cosa hasta llegar a uno.
Por eso
es poco
y se es ciego.
Siempre es poco.
Publicado por Sancho en 8:25 PM 0 comentarios
Tuesday, August 13, 2013
Publicado por Sancho en 5:09 AM 0 comentarios
Friday, August 09, 2013
Tengo un grupo que mezcla
buenos amigos sabios. Templados.
Publicado por Sancho en 6:16 AM 2 comentarios
Thursday, August 01, 2013
La mirada de los perros
es la mirada de los hombres
Publicado por Sancho en 5:01 AM 2 comentarios
Monday, July 29, 2013
Huesos
se apareció una noche, flaca,
hecha perro
hecha perro y huesos
y piel
y bolsa.
Tan flaca que daba impresión mirarla
no ternura, rechazo,
impresión.
La Muerte así encarnada en unos pocos huesos de perro
raleada
hambrienta
amarilla
Tan hambrienta que se iba a morir en horas
tan hambrienta, la Muerte, que conmovía.
Alimentamos a la Muerte
con leche, con pan,
con lo que había
no tan fuerte como para terminar de matarla
no tan suave como para permitir que se ofendiera.
Y algo funcionó porque no se murió
ni se ofendió
ni discutió
ni asustó, ni voló.
Sólo se fue con una premonición de su futura venida
-como quien predice algo tan certero como el pasado-
con un aviso de defunción futura.
Se fue y dejó a nuestro amigo
que lleva sus huesos y su piel amarilla
y su sonrisa de Venganza
aunque sea el opuesto absoluto a la Venganza.
Se fue y nos dejó a un amigo
de edad indefinida
de hambre perpetua.
Ahora que te veo viejo
que te cansás fácil
que ya no guardás, Huesos, como quien atesora la vida,
ahora que estás esperando el pase
se me aparece la Muerte y temo
que quiera de vuelta
su perro.
Publicado por Gilgalad en 7:56 AM 3 comentarios
No, para mí no son,
yo les escapo
Publicado por Sancho en 7:15 AM 0 comentarios
Saturday, July 27, 2013
Manual de Teoria Politica
El hombre no es bueno
dice Sancho
y con eso explica
el mundo.
No es bueno, dice,
y ahí se nubla
se planta
delibera.
Porque ahí yacen
los que creen
que el hombre bueno
custodia al hombre bueno.
El justo Estado
con sus brazos abnegados y laboriosos
reparte, en nombre del pueblo,
las propiedades y los empleos
a todos
los hombres buenos.
Pero el hombre No
el hombre No.
Ustedes quieren que si, pero No:
Hay Pasión
odio, amor
perdón, venganza.
Hay compasión
sed, vergüenza.
Hay mas poder, menos poder.
No lo dice Sancho pero lo sabe
lo lee, lo observa.
Hay cobardía, diversión, hay hambre.
Hay noches largas, whiskies cortos.
Hay mujeres que no quieren querer
y otras que quieren demasiado.
Hay mujeres.
Y nunca alcanza
la que se junta
para que el hombre sea bueno.
Nunca.
El hombre es malo, dice Sancho,
y sabiamente calla.
Publicado por La Fiera en 6:45 PM 3 comentarios
Ahora corro Goran
la comedia picante
Publicado por Sancho en 4:41 PM 1 comentarios
Wednesday, July 03, 2013
Concurso de Poesía
Estimados pescadores,
Os paso las bases de un concurso de poesía, por favor no participéis para que al menos tenga una pequeña posibilidad de recibir una mención...
Bueno, Leandro puede participar con una poesía de "mi amada" serie de La sardina... La sardina de la paz fue volando hasta la Paz...
Publicado por Nachete en 10:51 PM 0 comentarios
Friday, June 28, 2013
La Sardina cavila en voz alta
recorría la playa
entre los restos del naufragio.
Se confundía entre las tablas sueltas, los cabos y las gaviotas
las cuales se aprovechaban de la impasibilidad reinante,
del caos producido,
para atacar a picotazos
los cantos de sirenas.
Sabiendo de antemano lo que traían los ecos
la Sardina se paró en puntas de aleta
en el promontorio
y cantó una canción de brisas y de arena:
Todo está acá a la vista del Mar. Las carcajadas irónicas en respuesta a las palabras que he dicho. Los golpes, las heridas, las branquias palpitantes de mi cuerpo de escamas. Los ojos helados, sin párpados ni emociones.-
Porque vine a hablar del Principio y del Fin. Porque vine a hablarle al mundo del mundo y a la mosca de las moscas. Porque los ignorantes saben lo que los sabios callan. Porque si el sol se abraza con el reflujo de la marea de nada vale el graznido de hambre de las gaviotas, de nada vale el caos pintoresco del naufragio ni las olas cubriendo los cascos y las señas.-
El Océano y yo que estamos frente a frente consumidos por todo lo suave y lo terrible. El Mar y la arena y la Sardina, uno en trino, trino en uno, en dos y en cincuenta.-
¿Por qué debo rezar, entonces, por los peces, si la carnada mejor son mis propias aletas? Me entrego a las gaviotas y así subo montañas, sacrifico un cordero, así redimo al mundo.-
-Me entrego a las gaviotas, y así redimo al mundo.
Eso y ni una palabra menos fue lo que dijo la Sardina entre las tablas sueltas, en puntas de aleta sobre el promontorio, mirando al infinito
y al Mar
que terminaba en cielo.
Publicado por Gilgalad en 11:40 AM 1 comentarios
Etiquetas: poemas de la sardina, serie de la sardina
Sunday, June 02, 2013
Todo huele a tornado
que no habla nuestro idioma.
Huele todo a mercurio y a metales,
como esos pueblos verdes
Publicado por Sancho en 9:47 AM 0 comentarios
Saturday, May 18, 2013
No la salvé del mar ni la caída,
no pude protegerla de esa ronda
diabólica en que ella se vengaba de los hombres.
Y, aunque me acuerdo de algún
acto de amor, o gesto de coraje
que sí pude,
nunca entendí su furia
tan distinta al lamento ritual
del mundo hembra.
Ya casi nadie salva a nadie
ni está a salvo,
ni nos calma
la náusea del que ha visto
el reparto impiadoso de un dios malo
castigador como sed arenosa
que nunca sacia el cuerpo,
porque no alcanza el agua;
apenas si bracear algún deseo
pasando la rompiente,
buscando el horizonte
que persiste en moverse.
Publicado por Sancho en 7:09 AM 0 comentarios
Friday, May 17, 2013
Música que
y escucha
Publicado por Sancho en 5:54 AM 0 comentarios
Sunday, May 12, 2013
Los campeones morales decidieron
perseguir con tenacidad
Publicado por Sancho en 10:43 AM 2 comentarios
Thursday, March 21, 2013
La Sardina rompe el juego
Se vio en un segundo instante
cuando los hijos de Sadok fecundaban la mañana.
La Sardina desaparecía y aparecía
entre hábitos colgados y chorreantes
que se secaban al lado del río.
Blanco, otro blanco
se vislumbraban las aletas
húmedas de plata y agua
un ojo abierto y helado
otro instante
opaco
o menos aún.
Se vio en un tercer instante la bandada de cuervos
exterminando espantapájaros
arrancándoles los ojos
robándoles la paja
saqueando los maizales
ensordeciendo pensamientos
hablando con la Voz del Pescador.
Desmenuzando arias
en gritos de sexo,
elevando todo lo dulce y santo de la guerra
lustrando cañones hechos de picos negros
de garras y plumas
en formaciones imposibles
alistados en centenas de impares
atacando pensamientos y certezas.
Los hijos de Sadok no fecundaban la mañana
ya estaba preñada con aquella totalidad absoluta,
la masa negra y voladora
con aquel ejército del aire
detectando al Pez
acomodando los espejos
afilando las garras de a cientos de uñas a la vez
lanzándose en oleadas como Stukas.
La Sardina escabulléndose entre la ropa colgada
brilló
desapareció
brilló otra vez.
Cantó.
Y el sol se escondió aterrado tras la niebla
el viento sopló a voluntad un aire helado
los árboles escondieron todo su follaje
y desnudos vieron
como el cielo empalidecía
tajeado por los rayos
y los cientos de garras
ojos
plumas
alas negras
todos se volvieron
en el canto
copos
de nieve.
Cientos de copos
miles
cayendo suavemente
al compás de ese canto
que era risa.
Calló la Sardina
y rotos
abrieron los ojos
los espantapájaros.
Publicado por Gilgalad en 11:42 AM 3 comentarios
Etiquetas: poemas de la sardina