Thursday, May 29, 2008

In memoriam

Noticia del Díario los Andés
Joven llegó de paseo y terminó muerto

jueves, 29 de mayo de 2008
CRÓNICA. El joven muerto llegó a Puyo de paseo con un grupo de estudiantes desde Guamote, provincia de Chimborazo. Mientras disfrutaban del paseo se ahogó en el río.
Un joven de 15 años que llegó de paseo hasta Puyo perdió la vida, luego de que se ahogara en las aguas del río Puyo.Este lamentable hecho se registró la tarde de ayer en el paseo turístico del río Puyo. Un grupo de alumnos de una escuela de Guamote, provincia de Chimborazo, que estaban de paseo fueron los protagonistas de esta trágica historia. El joven, que estaba en sexto nivel del centro educativo, según lo señalado por Nicolás Miñarcaja, maestro que estaba a cargo del grupo de niños, se introdujo al agua y al perecer se sumergió en una parte profunda del afluente. En pocos minutos el joven Segundo Q… se sumergió y para los profesores y compañeros que no sabían nadar fue imposible salvar la vida del joven. Luego de que el cuerpo fuera rescatado, personas que estaban en el lugar intentaron por todos los medios salvar la vida del joven, pero aquellos intentos fueron vanos, pues no se pudo hacer nada. Después da casi una hora llegó hasta el sitio la fiscal de turno para ordenar el levantamiento del cadáver, que fue trasladado hasta la morgue de la ciudad.


In memoriam de este pescador anónimo

Seis minutos, cuatro minutos, dos minutos… una triste historia real ( o como aquel niño falleció ahogado en el río Puyo)

Pasaba caminando por un puente
De turismo viendo Baños y Puyo
Acompañado de un taxista-guía

Escuchamos un grito de desesperación,
De angustiosa ayuda
Y vimos a un niño intentadose mantener a flote en el agua

Boca arriba parecía dominar la situación,
En aquel verdoso río Puyo
Y todos sus compañeros, desde la orilla, le observaban.

Impasible, todos ellos, las niñas gritaban
Desde la orilla nerviosos, inmovilizados
Vi, también a un hombre en dirección contraria a pedir ayuda.

Pero nadie entraba en el río,
Nadie sabría nadar lo suficiente, supuse
Y le dije al taxista “voy yo, que sé nadar”

“No lo hagas Ignacio” me suplicó egoístamente
“si se están manteniendo tranquilo, volvamos para Baños”
Y no quise escucharle, baje a la rivera y me fui quitando la ropa.

Cuando entré en el río, por desgracia el niño se había hundido
“ya está muerto” “no lo haga” escuchaba el tétrico coro
“mientras retumbaba el puente pues no dejaba de llegar gente.

“Llamen a una ambulancia joder”
"Díganme donde está coño” “Tiren una cuerda”
Y me señalaban, "aquí, allá"

Me sumerjo por primera vez,
Impotencia absoluta, por mucho que abro los ojos
No veo más que oscuridad verde

El nerviosismo me supera
No aguanto apenas la respiración
Pataleo constante, escucho de la madera del puente.

“Sálgase Ignacio, es inútil”
“El niño está ya en el fondo” “se le llevó la corriente”
“Está aquí, allí, acá, allí se hundió”

Me desespero estoy afixiado,
Busco pie para mantenerme y descansar unos segundos,
Veo a otro tipo alto metiendose para ayudarme.

Nos sumergimos juntos por zonas, pero yo no puedo mas
Cuando nadie se lo espera él lo encuentra
Lo llevamos con todas nuestras fuerzas arrastrando a la orilla.

Seís minutos debajo del agua

Le empiezo a hacer el masaje torácico
"Uno, dos , tres" grito,
"Cuatro, cinco y seís", para auto controlarme.

“no insistan esta muerto"
Pero suelta agua, otro chico valeroso le hace el boca a boca
No somos capaces de mantenerle el cuello atrás para que respire.

Nos dan desde la lejanía miles de consejos contradictorios
“Darle la vuelta, levantarle la pierna”
“No insistan esta muerto”, sigue el coro.

Pero el agua sigue brotando del agua,
De ese rostro hermoso, inocente, no más de catorce años,
Necesito ayuda con el masaje, es muy cansado.

Nadie me lo da, nadie confía o lo temen,
Exhausto lo doy aún mas fuerte
No deja de brotar agua, y rezo para mis adentros.

Hemos recuperado el pulso, un chico lo dice con la muñeca del muchacho.
Dios mío, hay todavía esperanzas,
La ambulancia está por venir, por Dios que llegue.

Cuatro minutos, fue el tiempo que le mantuvimos el pulso.

Creo verle reaccionar,
Pero no es así, es un falso espejismo,
Pierde le pulso, y nadie cree.

Lloro , intento abrirle la boca,
Echarle el cuello atrás,
Sigue brotando agua, pero no llega la maldita asistencia.

Dos minutos sin pulso hasta que llegan los sanitarios.

Yllegan por fin la ambulancia, bajan a la rivera dos
chicos jóvenes, uniformes de cuerpo médico, con ridículo botiquín,
Me rebelan, le siguen masajeando y le miran los ojos con linterna.

No hacen nada más,
No tienen nada mas, no tienen un maldito desfribilador, joder viven en una ciudad con río.
Me retiran, mientras no puedo evitar llorar de impotencia.

Después de vestirme subo al puente, el chico tiene una toalla sobre la cabeza,
Me dice que cuando se hundió tenía las manos juntas como rezando
Le hago la seña de la cruz como extremaunción.

No la necesita,
Porque ese niño ya está en el cielo,
Y sus padres le llorarán para siempre.

Pero debe saber,
que a su primera ayuda
Tuvo voluntad pero le faltó eficiencia.

Lo siento mucho, fue difícil, el miedo agota
Si aquel niño hubiera vuelto a respirar,
Hubiera sido el momento mas maravilloso de nuestras vidas.

Pero aquel día aquel niño que nadaba en el río Puyo
Murió ahogado;
Y mi vida continua.

Lo que tengo claro, muchacho,
Es que aunque no fui tu héroe
Desde el cielo me vas a ayudar.

“In memoriam” Crónica del muchacho de Riobamba ahogado en el río Puyo el 28 de Mayo del presente año.

Tuesday, May 27, 2008

Están locos estos romanos...

Encontré esta joyita en una web española: http://www.alimentacion-sana.com.ar/
Informaciones/alimentos/pates.htm

Los romanos ya conocían el foie gras y lo apreciaban. Horacio escribe que Mecenas fue obsequiado una vez con un hermoso hígado de ganso, engordado con higos.

Plinio en su Historia Natural dice “Los romanos aprecian el ganso por la suculencia de su hígado….. el inventor de este suculento manjar fue el cónsul Scipion Matellus….”
Sin embargo para otros, fue Apicius, él que tuvo la ingeniosa idea de cebar y atiborrar con higos a los descendientes directos de las ocas del Capitolio.
Apicius no es que haya inventado el foie-gras, pues partiendo de la base y en general, nadie inventa un plato, sino que este es el resultado de varios años o siglos de experiencia.

Sea como sea, este Apicius, que fue un sutil gourmet y que se suicido porque ya no le quedaban mas que 10 millones de sestercios para gastar en servir su mesa, no deja de ser el creador del famoso “Jecur ficatum”.
Algunos dicen que este “Jecur ficatum” consistía en foie gras con higos. ¡Nada más erróneo! La mezcla se operaba en el laboratorio viviente de las vísceras de la oca: Apicius cebaba las ocas con higos pasos y cuando lucían una apetitosa obesidad, las emborrachaba a base de vino con miel, lo que les procuraba una rápida y agradable agonía. (ver nota al final) Al derrumbarse el imperio romano, se pierde la pista de este plato.

Monday, May 26, 2008

frase escrita en un mingitorio


"en buenos aires si te dan las llaves de la ciudad, llamá a un cerrajero"

Sunday, May 25, 2008

Jaiku Urbano (*)



Imposibilidad, ignorancia y pereza. Esos fueron los motores que me llevaron a “inventar” esta versión citadina del viejo y querido Haiku. Asimismo me sirve de escudo protector, pues muchos, erróneamente, creerán que por ser el iniciador (y posiblemente, único perpetuador) no se me pueda objetar nada. Como si no hubieran habido razones para cargarlo al Dr. James A. Naismith, creador del básquet, por errarle sistemáticamente al aro.

Aquí va el primero, agarrate:

Después de inflarse de gente,
el 118 se despidió con humo.
La madre, en la calle, le tapó la cara al nene.

Y este es el segundo, un poco más conceptual:

Primero en el tiempo, primero en el derecho.
Ciertos principios se aplican en la cola del banco.
Como delante de uno, la espera.


Va otro (el tercero de la historia), estoy embalado:

El ciclista sacude espasmódicamente el volante.
Como si nada, sigue.
Su vida podía prolongarse.

El cuarto, y por ahora último:

El televisor apagado pide.
Reposa no lejos el control.
Ese primer sonido agudo espera.




* Sí, con J, así suena menos oriental y menos bucólico. El tema métrica, una deuda insoslayable, debo admitir.

Thursday, May 22, 2008

A lad in his lamp

Este es el capítulo de Buggs Bunny al que me refería. Ayer lo encontré y pude constatar que mi memoria estaba en lo correcto.

Lo que desde ya no recordaba era que antes del "Ya he venido" Buggs cantaba una canción totalmente Tom Waits e inclusive con la voz parecida a la de Waits.

Tuesday, May 20, 2008

en este tren de clasisismo

debe ser tomado este escrito que por cierto es bastante pedorro pero no tiene mayor intención que hacer sonreir al lector (aunque por ahí es muy pretencioso hasta para ello). La última estrofa es un robo literal a un episodio de Buggs Bunny.

¡A galopar!
que suene el tucutún de los cascos
hasta que se astillen
y qué se abran el caballo
y las piernas de Elena de Troya.

¡A galopar!
que vuelen las crines como espigas
hasta que las marcas en la arena sean imborrables
y los aqueos de hermosas grebas
rompan el sopor producido por la literatura clásica.

¡A galopar!
arrastrando las armas de los vencidos
hasta que el sonido del hierro abollado convoque una denuncia policial
por ruidos molestos, perturbación del orden, y resistencia a la autoridad
en estado de ebriedad dionisíaca.

¡A galopar!
que los mirmidones no se despeguen de la silla
hasta que nos duela el culo como a Patroclo
por el amor de Aquiles que transita
de la cólera a la ira con desparpajo propio de kirchnerista.

¡A galopar!
que los aqueos no se duerman en sus barcos ridículos
hasta que se le caigan de la cabeza
los cuernos que Elena le puso a Menelao
finalmente Paris, de mujer pasó a ser pata de lana.

¡Ya ha venido! ¡Ya ha venido!
que las campanas suenen y vuelen las palomas
soy vuestro amigo.
Parece mentira pero es cierto.
¡Ya he venido! ¡Ya he venido!

Sunday, May 18, 2008

¿Qué hora es?


Es hora de seguir
esta transformación fantástica
que nos amocasina
con amor de ballena
hacia la última
encarnación:
matambre y mortadela.
Hora de cena show
y dentadura blanca.
y seminario de tendencias.
Hora de compartir
todo, menos el auto,
la heladera,
la casa,
la mujer,
el peine,
el plato,
el vaso.
¿Qué hora es?
Es hora de que suceda algo terrible.
La hora de los hornos, la hora de la espada, la hora D.
Y después de hora,
hora de arrepentirse.
Hora triste de gas en la ciudad
Y humo en el campo.
Hora sin siesta.
Hora sorda, hora rota,
horadada;
hora en que ella dice:
“Él sí sabía odiar;
odiaba su hora”
Es la mala hora
de las historias
que no pueden terminar bien.
¿Qué hora es?
Es hora de explicar
que quien cura miente.
Hora clave de esclavos y lacayos.
“Ha llegado tu hora kid”
¿Qué hora es?
Es hora de recuperar
el gusto lento con que nadabas
de una música a otra
cuando eras animal de agua.
Hora de que te sumerjas.
Hora libre
Oremos.

Friday, May 16, 2008

DIA Y NOCHE

I.

Si la luna habló
fue porque en los albores de la noche
escuchó una sombra
que preguntaba.

Entonces afiló la lengua
y dijo:
“No consigo que entiendan
que un millón de noches
no compran eternidad”

Habló con sus callos ensangrentados
cubiertos de polvo y rocas.
Habló goteando saliva por los poros,
cansada de rodar,
y repitiendo:
“no compran eternidad”
Como impulsada por un ardor etílico,
“no compran eternidad”
En una letanía astral y verborrágica.

Pero nadie le pudo contestar.
En las ciudades se agitaban las lenguas,
en festines, casamientos y velorios;
corrían hacia la primera esquina
para consagrar elegías y borracheras
devorando kilómetros de cemento
y portaligas perfumados.
Se bailaba,
iluminados por un resplandor
que iba languideciendo.

II.

Si el sol no habló
fue porque no le preguntaron.
A sus pies se fugaban raudos
los veloces hijos de la etiqueta
bien dormidos, bien desayunados,
engominados y prolijos,
los muy perversos.

Maradona

Thursday, May 15, 2008

Bombita Rodriguez

Wednesday, May 14, 2008

Quien dijo que las tortugas no se divierten?


Tuesday, May 13, 2008

El Sueño


Sonó el despertador cuando él soñaba casi despierto. Por la inmediatez de ambas situaciones pensó que, después de mucho tiempo, podría recordar un sueño. Se prometió no volver a olvidarlo. Alguna vez escuchó, o leyó, que hay personas que los anotan. Pero, ¿para qué? Si lo anotaba era porque perdería las sensaciones vírgenes, lo vivido del sueño, que era lo que más le interesaba. Entonces, una vez más, se decidió a confiar en su memoria.
Como un rayo alzó su mano para frenar el ya insoportable sonido del despertador. Prendió el velador. Miró. Ya no estaba en las penumbras. Se vio ocupando sólo un tercio del colchón de dos plazas, del costado más alejado de la puerta. La tenue luz no alcanzaba a despertarla a ella, que estaba a su lado, ocupando el resto de la cama. A diferencia de él, solía dormir boca arriba, que era como estaba ahora. Apenas se podía escuchar su leve ronquido. Tapada por las sábanas y la manta otoñal, seguía profundamente dormida. Su cuerpo estaba distendido, a tal punto que la posición de sus brazos semejaba a la de un Jesús en un crucifijo.
Él fijó su mirada en ella. Apenas veía algunos mechones de ese pelo oscuro y pesado que tanto le había gustado cuando la conoció. Despacio, la comenzó a destapar. Estaba, como todas las noches, en ropa interior. Intentó mirar su cuerpo desde la distancia, la extrañeza, fijando su atención en los contornos de ese cuerpo femenino que tanto creía conocer y que ahora se le mostraba con esa indiferencia propia del descanso. Deparó en los pliegues: allí donde la piernas se unen con el torso; el cuello con la cabeza; las orejas con el cuello; los ojos con la nariz. Mientras, se imaginaba a él mismo interrumpiendo de manera salvaje esa calma; y luego, con ternura. Siempre, con una mirada seria, inexpresiva. En eso, con un movimiento rápido, ella tomó el extremo de la sábana que tenía más a mano y se volvió a tapar. Él se dio vuelta, apoyó los pies en el suelo y se dirigió al baño.
Mientras se cepillaba los dientes, la escuchó: -¿Qué hora es? –Y cuarto, ocho, le contestó. -Hoy entro más temprano, me hubieras avisado antes, dijo ella alzando un poco más la voz.
Ya terminaba de cepillarse los dientes. Apenas recordaba el sueño que había tenido tan presente hacía solamente unos minutos.

De música y de poesía

A la esfinge de Nefertiti
la trajeron al museo metropolitano
donde la gente la mira extraviada
entre cuadros, acoples y corredores

La trajeron así, un poco rota
con el ojo profundo y con forma de gata
posada en el bosque de un parque central

Por acá están las calles de los tiempos modernos
y tan cerca la costa
de una isla planetaria

Por ahí
cuando me pierdo, espero
que me asaltes y que me hables
de música y de poesía
y que te pierdas conmigo

para llegar a la esfinge
sólo en ocasiones

Monday, May 12, 2008

Unos bombones en caja de corazón y una pluma fuente

agonizan hace días
en la mesita de luz.
Nunca te mandé esa carta que explicaba todo
ni supe el destino escrito con certeza
hasta que las monedas me mostraron la suerte.
Pero me mintieron.

Los enanos abrieron los ojos cuando escucharon
que volvías
o que aunque no nos viéramos ibas a estar,
que lo que sentís por mi es para siempre.

¿y hasta cuando volvés? ¿hasta que puedas solita?
¿o hasta que no haya más miel en el frasco?

No gracias, ya estoy bien estoqueado en abandonos.

La cocaína es para los histéricos, creo que te lo conté
la ilusión perfecta, te parece que es tu noche pero nunca es tu noche, nunca es tu día ni tu noche, ni tu tarde y menos que nada es tu desayuno
(las mañanas son horribles)
pero ojo que está ahí
está ahí de serlo.

Tus promesas siempre fueron lo más salado de la caja
pero desteñían a ojo del experto ni bien el cartero me las dejaba.
Y yo, como siempre fui bueno,
siempre estando pendiente como un gato entre las palomas
pensé que estaba arruinando mi propia torta de cumpleaños
pero no. la verdad es que

nunca llegué a tiempo a ningún lado
soy un tipo especial, lo sé,
(pero estoy siendo irónico)
el cowboy de los buenos que recibe el último de los tiros de los malos,
y deja un buen recuerdo
y nada más.
Por ahí al hijo de la chica y del protagonista
le ponen mi nombre como homenaje.

No quiero ir al cine con vos
a esos cines baratos que me recuerdan al Capitán América
ni tampoco ir a tomar algo después
ya sé que mi equipo de música no es el mejor
¿pero viste la cantidad de cedés que tengo?
¿y de libros?

es posible que tengas razón
que no todo lo que muestro tenga ese bonito color azul
y que ya esté cansándote con el tango.

Friday, May 09, 2008

No creo en la justicia


creo en la venganza
No creo en la ley
creo en la lealtad.
No creo en la policía,
creo en los boxeadores.
No me interesa el alimento
me interesa la comida
la gratitud grasienta y salada,
la delicia de la fritanga.
Pero ni la cosecha,
ni el corte
ni el origen
ni mucho menos si la barrica era de roble o aluminio
o si lo hicieron en la cárcel
pudriendo la yerba del mate;
me interesa la graduación alcohólica
y el postgrado que otorge
la ingesta exagerada.
Lo prioritario es que quite el sentido
que ruja en la frente
y que a la mañana
afine todavía
su bramido en la boca
para hablar por teléfono con alguien
sin exponer aliento
sino exponiendo el verso diáfano
sarmientino
de la súper resaca.
No creo en el arte; apenas mencionarlo
es una idiotez.
Sé todo de canciones
creo en ellas
como si fueran
la casa de la infancia
el cuerpo que duerme al lado
la propia dentadura
la saliva
la eclosión de las tripas.
No creo en la justicia.

Cuando Bob Conoció a Jack


Lou Levy, jefe de Leeds Music Publishing, me llevó en un taxi hasta el Pythian Temple en la calle 70 Oeste para mostrarme el diminuto estudio de grabación donde Bill Halley and His Comets habían grabado Rock Around the Clock. De ahí al restaurante de Jack Dempsey en la esquina de la 58 con Broadway, donde nos sentamos en un reservado con asientos tapizados de piel granate, junto al ventanal.
Lou me presentó a Jack Dempsey, el gran boxeador. Jack levantó el puño a modo de saludo.

- Estás muy flaco para ser un peso pesado. Tendrás que ganar unos kilos, vestir algo mejor, que se te vea mas elegante…..Aunque no es que vayas a necesitar mucha ropa en el cuadrilátero. No tengas miedo de atizarle muy fuerte a nadie.

- No es boxeador Jack, es cantante y vamos a editar sus canciones.

- Ah, bien, espero escucharlas un dia de estos. Buena suerte chico.

Bob Dylan Chronicles - Vol. 1

Monday, May 05, 2008

quien no lo quiere a su perro



si refriega el hocico
como pidiendo más
con esos ojos celestes de mueca
boca y orejas
al trote sincopado de siempre
con una sonrisa en la mirada lobuna

su problema no es esperar
sino la mala intención y el trato
quien no lo quiere a su perro
cuando se frustra porque no puede
con el buen amor que no tiene
del buen amo que nos alimenta
y compra su ticket al paraíso

quien no lo quiere a su perro
si nunca pide un vaso con agua
ni siquiera tiene hambre aunque
se avalance contra el plato
y mire con esos ojos de mueca
buscando la caricia del buen amor
que se anda besando en otra esquina

no es cuestión de bajar
ni de ponerse a lamer huesos sin carne
con la exactitud de una risa
quien no lo quiere a su perro
cuando lo ve dormido
y sus orejas apuntan hacia el próximo sonido
en vigilia del sueño del buen amo
que ya no viene.

Friday, May 02, 2008

El regreso

Viejo fantasma

apichonado en las entrañas

de un mundo muerto y cien veces enterrado.

Hundido en el sonido agobiante de las tumbas.

Tu destino pertenece a los gusanos

que un sus acaloradas reuniones te degluten

como una res arrojada a los hambrientos….

¿ Y así y todo, te atreves a asomar tu mano ?

¿ a pedir más de mis servicios ?

Perturbando el sueño de los míos,

de la fresca luna de junio que nos cobija

y nos hace hermanos y amantes .

¿ Con que autoridad te has despertado ?

¿ No fue, acaso, suficientemente cruel el sacrificio?

¿ Debo contratar nuevos verdugos?

¿ Debo arrojar brea a los ínfimos resquicios de tu infierno?

Y aquí me tienes. Jugando con tus cartas

¿ Conseguiremos esta vez el premio mayor ?

Pero no te arropes con los mantos de la gloria.

Esta, tu vuelta, es mi plan secreto.

Quiero verte mejor, y más de cerca,

Para encontrar el punto exacto en que tu pecho

esconde la raíz de tus deseos.

Es sólo cuestión de tiempo.

Aunque tiempo, puedan ser mil años.

¿Cómo estoy?


Estoy cansado de buscar
Estoy desilusionado de ellas
Estoy empezando a fallar
¿Porqué no las hablas?

No me enamoro
No me quiero enamorar
No se como enarmorarme
No encuentro una mujer
Que quiera que duerma mas de una noche
en mi casa

Quiero amor, como el que más
Quiero que me den cariño
Muchos besos y caricias
¿no querré compromiso?
Alguna experiencia pasada
No lo creo
Que me hizo sufrir
Otras veces también
No quiero encontrar la razón.

No busco el amor
Pero quiero una pareja
Pero sólo si me enamora

No tengo ilusión
Apenas lo intento

No lo trabajo
No lo consigo
No sé que quiero conseguir.

Pienso en ella
O en esa otra ella
O en la ella que fue
Lo la que nunca será

Estoy desmotivado
No vas a llegar
No vas a venir
No nos vamos a encontrar

Algunas amé,
María, Neide,
De otras me encapriché,
Sandra, Valeria
Algunas me encontré
Pat, Paola
Algunas enamoré.
Rita, Rosa
A todas añoro

Pero no encuentro futuro
Y a la vez quiero algo
Pero no tengo fuerzas.
Ni quiero tenerla.