era un templado ají, en el cono del viento,
era una magra ausencia de los recursos serios;
opiniones, certezas, y esas babas de adulto.
Sigue la cosa igual: nunca soy grande.
Andaba yo en la cresta, bolas flor:
perfumado en certeza de que nada está escrito
y todo es tan posible en el jardín del hambre.
Hacíame gigante en esos vasos anchos.
Claramente ya veo
que sigo en esta sed, y no pasé a mayores.
Ni la cruda pelada, ni la nariz peluda,
ni la panza, ni el sueldo,
ni los libros ni el humo ni la letra de molde
te devienen señor;
algunos, nos quedamos
mirando el mundo adulto como intrusos.
Siempre sueño
que no hice la colimba,
que no fui bachiller,
que me falta la entrada al show condicionado
y que alguien responsable va a mandarme al colegio
a purgar este humor lleno de culos.
Confirmado total: no seré grande.
La desprolija cara, la cabeza marciana,
las orejas,
la pequeñez de espalda,
el traje que si uso parece siempre falso;
soy infantil de genes y por eso no entiendo
ciertas preocupaciones.
¿O cómo puede ser que estos palurdos grandes
estén tan gravemente interesados
en cosas de escritorios?
¿Y cómo puede ser que la junten en pala
para guardarla en bancos, en lugar de comerla
beberla, jugarla, y destrozarla?
El gran aburrimiento va rigiendo
este baile plomizo plagado de bigote
mientras no nos graduamos.
Friday, March 26, 2010
Andaba yo garboso y tan picante,
Publicado por Sancho en 2:05 PM 10 comentarios
Saturday, March 20, 2010
Friday, March 19, 2010
Tuesday, March 16, 2010
Ese sol que brilla verano
te morís de sed
o calor, agua y mosquitos;
o todo cuesta arriba
subiendo la bicicleta
contra el viento de invierno
que te agita las muelas;
los tragos cortos de las bartenders
que se quedaron afuera de la carrera fashion
de la tapa de Vogue
(edición pascualina)
Enero 2006, cuando tenía diecinueve
y regala su bronca acortandome el whisky;
Los hijos de los otros
con sus babeos, sus gateos, su idioma intelegible
sus padres que sonríen indulgentes
buscando un complice
para hablar de pañales.
La mala comida, apurada, de mala muerte
de un mal lugar de turistas, que no vuelven,
que no saben que sí pueden
comerse al cocinero.
Pero nada, en toda mi existencia,
ni la soledad, ni el deseo, ni la fuga,
ni la progenie, ni el serrucho,
ni el pronóstico del tiempo,
nada, en toda la vida,
nada
nada
me causa más repulsión
que las alfombras.
Publicado por Gilgalad en 7:36 AM 1 comentarios
Etiquetas: Poemas del Placard
Friday, March 05, 2010
I'm not afraid to look like an idiot
I'm not afraid to look like a savage
when I walk down Sutton Road
and though I do my best to seem like a local creature
every eye knows I'm not.
I know that my English could be better
and that my eyes are so brown
that I cannot take the viking character
but there something that works here
something that make them smile indulgently
my tongue's common touch, the will of being
or maybe this old hat full of tricks
something make them smile at me.
Stare at the sorcerer pet
nothing has been so glam before
look the crows in my eyes, look this old fashioned chest
the black boots and the laugh full of teeth
I came to put the last nail on your coffin
to finish the big bread of the big bakery.
Publicado por Gilgalad en 6:22 AM 6 comentarios
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