Pasar la Navidad

Tiene su gracia
mirar
como pasa la navidad
por el costado.
No pueden entrarte
corchos en los ojos
como balas de .38
ni explotarte en la mano
un petardo technicolor
o una metralleta Júpiter
(Apuesto a que el pescador granate
pone en duda
ese Campeonato Mundial
ganado en la China).
Tiene sus ventajas
no ser invitado
y no tener que llevar el postre
o el fiambre.
No vas a participar en los sorteos
nadie va a estar buscándote
para relatar con prolijidad mística
lo que no quiso decirte
en todo el año que agoniza
ni en el que está por venir.
Tiene su gracia abrir la botella solo
hamacándote en el balcón
y bajarla lentamente, antes de que empiece
el bombardeo de estrellas
pensando que fueron dos mil años, nada más,
de festejos inútiles
e indispensables.

Un mensaje de navidad

Dos leones luchaban en mi sueño, dentro de mi corazón.
El uno con gran melena y bondadoso rostro,
el otro con mechones encendidos y crispadas facciones.

Me pregunté: ¿Cuál de los dos vencerá en estos días de fiesta navideña, recordación y nuevo año?

Supe que vencería el león al cual yo alimentara con mi alma.


Deseándoles alimenten al mejor león, para una Navidad en paz y un 2010 de generosa vendimia.

Navidad, Navidad, llega Navidad

hay que poner muchas bolas, mucha lucecitas, mucha estrella
para cargarse con Diciembre,
con toda esa humedad de la gente sensible
toda esa manía gregaria de reunión
de la fecha límite antes que se cumpla la conjugación de estrellas que determina el equinoccio de las bolas del arbol, de las lucecitas que se prenden y apagan
y todo el vagón de carga navideña
de padres noel, tanto padre
tanto huérfano,
tanta humedad.
Lo único decente del mes es que a veces hace calor
y a las mujeres les gusta desnudarse
-a mi también me gusta desnudarme-
pero a las mujeres les gusta desnudarse en la calle.
Entre pescadores
preferimos que esa costumbre se arraigue en nuestras camas
porque la única humedad soportable es la sexual
no la de los pinos navideños, ni las lucecitas de mierda que se prenden y se apagan,
ni la estrella que corona el pino, muchos menos la humedad de las bolas.
Pero la humedad de dos cuerpos frotándose dignifica un poco el mes.
Las remeras ajustadas también, sobre todo con unas buenas tetas abajo
pero no tanto como la delicia de frotarse con una o dos chicas
y transpirar en pleno diciembre.
Mucho mejor eso que el turrón
Mucho mejor eso que las bolas del árbol
o que los moños, o los paquetes.
Muchísimo mejor que tantos padres noel,
tanto huérfano.

Me perdí los postres;

cuando los servían, como siempre,
yo ya estaba en Tabaco y canal Whisky.
Me perdí a la mina;
cuando ella quería cojer, la cansé de conversa
y se fue. Hemorragia verbal que suele
jugarme en contra. Y perdí casi todas
las peleas;
cuando era tiempo de odiar, yo ya estaba
conciliando. Y cobrando.
Y ojo:
que los que pegan, pegan,
no concilian.
Después fui como el coyote,
y corrí rápido, rápido, rápido,
tras el bípedo bobo y fanfarrón
y ya no había piso
y el mal pajarraco del camino
se iba volando y burlando,
y miré abajo y me di cuenta y,
y caí booooom,
y dos piernas, dos brazos, dos orejas
y silueta perfecta:
coyotesca silueta en estampilla,
postreramente eso, tuve en lugar de postre
tras perseguir al andrógino inclemente,
al siniestro envanecido,
cuya estúpida velocidad
y su burla y su burla y su burla
siguiuieron estampándome en abismos.
Carteles de la ruta,
trenes de frente,
y su burla y su burla y su burla.
y su histérica risita
fue mucho tiempo un mantra
un eco de lo injusto.
Pero todo funde a blanco
y me doy cuenta:
en realidad
es él
quien necesita ser perseguido.
Sin mí, no tiene
nada.
Imaginen al correcaminos sentado,
al borde de la pista,
fumando un cigarrillo,
sin afeitar y con las flacas piernas quietas.
Imagínenlo hombre, aunque no lo es.
Cuando todo funde a blanco,
lo estoy viendo:
a la final
este correcaminos
es un pobre
diabla.

De Dandy...

es no tirar la piedra cuando se tiene el aval para hacerlo. Pero para ello, asegurate de estar limpito. Entonces:

-No tengo Facebook.
-Tengo Facebook, pero no lo uso.
-Tengo un amigo judío y le pregunto sobre el judaísmo. .
-En los 90 eran transgresores: Ginzburg, Pergolini y Petinatto. Ahora el que no se murió, tiene staffs de para qué te digo o si lo rascás da facho.
-Ahora no hay transgresores, pero te puede gustar el desparpajo freak (Winograd, Fort)
-Qué bueno está lo de Capusotto, aunque tal vez no te haga reir.
-Te hace reir Corona, pero se admite sólo desde el desparpajo.
-Qué grasa es Arjona
-Sabina fue, se le descubre el truco. Pero qué loco.
-La negra Sosa, una grosa para la facha cheta, y una hipócrita para la facha grasa (¡paraba en el Sheraton!).
-Charly es un artista, un genio.
-Ahora que Charly dejó la droga no babea desde su neopapada (Palito, con sus pelis procesistas, es invisible).
-Seba Ortega es cool. ¿Es cool? ¿La remera en las entregas de premio da autoridad?
-Soy progre, pero “estos” son unos autoritarios. Voy por Pino (que ahora se alía con el pro –Pinedo- en la legislatura).
-No me gusta ir a bailar.
-Tinelli no te gusta porque no te tiene que gustar. (Probá, verás que es aburrido).
-Paenza es un tipo (hombre) piola.
-Menem, menemato, menemismo. Ya no gustan ni se votan, no existen.
-Participo del marketing y sus eventos, pero qué blef.
-Víctor Hugo es honesto, pero no lo escucho.
-Oir no es lo mismo que escuchar. Ojo.
-Víctor Hugo recomienda opera en la am, mientras las señoras dejan mensajes quejosos.
-El paradigma (del viejo Botana): en economía de centro, en política de centro y en cultura de derecha. Gran dieta de la media.
-Por qué emulan un pasado vital, demostrando, baratamente, la falta de vitalidad: Caras y caretas, Crítica, en fin. El antecedente: Revista El porteño (¿conocen The New Yorker?). Adivinen quién era su editor. Uno que se parece a Michael Moore, e hizo programas y pseudo documentales por el estilo.
-Me gusta que me guste el boxeo.
-No me gusta que me gusten mucho, demasiado hasta lo libidinoso, las minas. Que no se note. O hasta ahí.
-Ante la duda, poné la Metro. Y si se hace tarde, Wainraich te hace sentir que presencias un Stand Up, con las miserias de la cotidianidad. Te salvás, Nos pasa a todos, qué alivio.
-¡Qué desatino lo de la iglesia con respecto al aborto y el matrimonio gay! ¿Qué esperaban de ella?, pues por mí que sea coherente, mejor y menos careta, y ahí nosotros: ¿ké lugar tendrían que tener los de sotana encumbrosa y monocolor? Están en la constitución, viejo.
-La sole ya no revolea el poncho, es verdaderamente auténtica conduciendo un programa en canal 7.
-El carnaval de gualeguaychú es re divertido. Estar en las gradas mirando, buenísimo, y no te cuento si te pagás dos gambas y te dejan desfilar.
-Los sábados, canal Once no para de repetir los Simpson. Transgresión.
-Los Simpson: siempre juntos, con culpa mediante, llegan al final feliz. Siempre, pese a todo y al final, triunfan los valores protestantemente weberianos. ¿No son los Ingalls Taylor Made del now desde hace 20 años?
-Me gusta que me guste el cine subtitulado y no doblado. Una postura, aunque tenga razón, para mí.
-No me gusta el cine argentino.
-En realidad, mucho del cine argentino me gusta. Hay de todo.
-Las entradas para el cine están carísimas.
-Los franceses son unos roñosos. En el subte de París no se puede respirar. Encima, no usan videt.
-En Alemania nada que ver, parece que no hubiera pasado el nazismo. Son todos re modernos y abiertos.
-El Evo se respeta, pero con simpatía. Muy dulce, casi un Sugus.
-Brasil es serio, tiene una política a largo plazo.
-Chile es serio, tienen una economía de mercado ordenada (como su consagrada desigualdad y la prepotencia estandarizada: se viene el presidente de lan chile como presidente de idem pero sin lan).
-La izquierda argenta critica a Berlusconi por su falta de honestidad en el matrimonio… ¿su ideal será un ascético?
-Perón era fachista.
-Perón recibía a los emigrados judíos.
-¿En qué quedamos?
-El surf da bonito.
-Pinamar es casi Punta del Este.
-Punta del Este corroe en enero.
-Mar del Plata, un hormiguero.
-La publicidad, en los últimos años, nos descubre y nos reconoce. Casi un reality burgués.
-La cerveza Quilmes es malísima.
-La cerveza Quilmes es la más vendida.
-Quilmes sacó cervezas Premium porque hay gente que dice que “La cerveza Quilmes es malísima.”
-Los radicales son tibios.
-Le ponen un micrófono al viudo de ayer, ¿esperando reflexión?
-Los peronistas roban pero hacen, y si tienen hambre te asen un asado con el parket.
-Moyano condiciona al gobierno.
-Pechito López es de cabotaje.
-De campeón a canillita (en Europa). Pechito.
-Riquelme es un fenómeno.
-Riquelme es una mentira.
-Riquelme juega por la guita.
-Riquelme juega bien cuando se enoja.
-Lilita dice la verdad.
-Lilita es apocalíptica.
-Lilita tiene los labios finitos, y siempre pintados.
-Los pumas cantan y lloran el himno.
-Los tenistas son egoístas.
-El tenis es un deporte individualista.
-Cristina imposta.
-Cristina cobra impuestos que distribuye.
-La caja, de seguros. Y la grande, del gobierno.
-La caja. Mala palabra.
-No se puede salir a la calle.
-Los ladrones de antes tenían códigos.
-Muchos negros y pobres no roban.
-Los K roban.
-No hay oposición.
-Se oponen por oponer.
-Nada como un buen asado.

Yo no hubiera quemado mis papeles

ni tirado mis cartas.
No significaban demasiado
y no fueron peores que el dolor que las causó.
Eso sí, ni por todo el amor del mundo
conservaría las medicinas
ni las depresiones: esos blisters de noches enteras
que todavía me hacen sangrar de pena.
O las mañanas llenas de sol que sí que me vulneran el alma.

Por suerte algo sobrevivió a la hoguera.
No simplemente "algo" sino algo suculento, lleno de aroma, alubias, grasa de panceta, salchichas, cebolla, romero, ajo y laurel.
Quedó ese sabor a guiso
y el recuerdo de ese invierno que empezaba y duró años.
Aunque quizás para vos era distinto
quizás fue en Enero, quizás no empezaba nada ni terminaba nada
sino que fue la continuidad de lo mismo de siempre
o tal vez el fin de lo mismo de siempre,
un martillazo con un vuelo directo hacia el alivio, hacia lo nuevo,
porque lo mismo de siempre, aunque sea refinadamente cruel,
-o justamente por eso-
al final ni nos indigna ni nos enoja,
tan solo nos aburre.
Las mismas frases, las mismas marcas y las mismas excusas,
el sopor.
Un vuelo directo hacia el alivio hace milagros.
Milagros de verdad, de los que se hacían antes:
un vuelo directo llena de colores la pared más blanca
y le da calor hasta a los aeropuertos.

Yo no hubiera quemado mis papeles, desde ya,
pero te entiendo las espinas,
entiendo que las lustres de cuando en cuando,
entiendo tus maneras desbocadas, tus arranques,
tu autocontrol de domador circense frente a la fiera de adentro.
No hubiera quemado mis papeles y por suerte
algo sobrevivió a la hoguera.
Cuando uno decide abandonar sin dejar rastro
es conveniente revisar la basura.
Allí quedaron olvidadas
tus botas negras.

Te conformás,

algunos dirían que con un grito,
un helado, una caricia
una frutilla, un titular, una mueca,
unas llaves, un guiño,
unas plumas, un alarde, una ojota,
un poco de manteca, sal en la mesa,
un cacho de cielo, dos manzanas,
la casa redonda, la tormenta, los ojos de Berni,
un beso en el semáforo y la lluvia.
Si te duelen los pies no es para andar sin medias
ni apurarse.
Nosotros supimos pagar los premios y nadie nunca se quejó
pero desde que copaste por acá
los chicos se olvidaron de silbar y todo es un desmadre,
los gatos rascan igual que ayer pero hay como un perfume
y tus dos remeras juran que ellas no son.
Se le dijo adios al palo santo y al mate
y ahí nos acostamos,
de espaldas a la puerta,
aunque cubiertos.
Nos faltaron muchas cuadras y se agotaron los días.
Los viviste, eso sí, como un desierto,
gato con guantes y los ratones juegan,
pero no con vos, nos quedó claro a pesar de la sonrisa,
con vos nadie juega.
Esperábamos otra cosa esa mañana, una cama vacía,
un globo, un balde y varios trapos de piso,
siempre nos aficionamos a los hechos pero
en ese desconcierto te escuchamos volver
con el desayuno y esos dientes alucinantes, pequeñitos.
Buena suerte es mala muerte- pensamos durante el gag de la mejilla
cuando más o menos te vimos irte
con el bolso, los libros, y la cinta, y el prefecto que te miraba
media vuelta, escaleras abajo y espalda,
espalda a la puerta
estuvimos a un par de malos pensamientos de caer
hasta el mensaje de la noche.
La paloma llegó
y te dormiste.

Peina una barba Lincoln

y tabaco salvaje de las sierras de Ocarta

es lo que masca
mientras los negros usan
la sombra
como un arma. En esa plantación
mueve el guardián su puño:
no regala palabra, tiene listo el machete.
Pero el que ignora vive;
esclavo que no entiende
esclavo que se salva,
del latigazo al sol

de la noche hacinado ajeno de hembra,
del sinalcohol más cruel que le encrespa la espalda:
conciencia es lo mortal, no cimitarra.

Talisker

James Scott Skinner (5 de Agosto, 1843 - 17 de Marzo, 1927) fue un maestro de danzas, compositor y violinista escocés. En sus ratos libres despuntaba el vicio de la poesía, sobre todo como letra para acompañar su obra.

El poema humorístico "La Teste" (que utiliza dialecto del noreste escocés con acento de las West Highlands), eleva al Talisker a expensas de las destilerías cercanas a su nativo Elgin. El poema no está preparado para música sino que es meramente un intento de acompañar la melodía. Notesé en el último verso, la referencia al profesor John Stuart Blackie, el primer profesor de Celta de la Universidad de Edimburgo, quien escribió la introducción para la colección de Skinner.



Dedicated to Roderick Kemp, Esq.

Neae toot, her nainsel's peen in Sky
Tat Paradise for sheep an'kye
Ta pest o'parley, corn, an'rye,
An 'hooch her glorious Talisker.
Her nainsel wadna grudge a groat
For somesin like a tonal o't,
It's jist like cream gawn doon her sroat,
Ta fine, ta famous Talisker.

La Teste poot Moray stills may rite,
Scott Skinner fiddle till she pe fite.
Foof, foof, she tisna care a tite,
As lang's she has her Talisker.
She heals her head, an' cures her sair
An' whan she's in ta Sleugh Despair
She'll tance an' sing for evermair,
Ter's nae Despond wi' Talisker.

'Ters nae a whisky in ta Nors,
She caresna what micht pe her source,
Frae Shon o' Groat to Firs o' Fors,
Can equal glorious Talisker.
Mactonal o' ta Isles, her Grace,
An' a' ta Gaelic folk, on Ness,
An' Lorts, an' Tukes, keep up, apace,
Pecaus they a' trink Talisker.

Her nainsel's poets praise her look,
Ta parsons too, an' sae she shoot,
For everypody ca's her goot,
Her Ossian-chantit Talisker.
An' Fingal, tecent, honest man,
Wi' a' her Caletonian clan,
Her pattles focht, an' fochtin' wan,
When weel supplied wi' Talisker.

Lang srive goot Roderick an' his still,
An' aye pe prewin' ta iser shill,
Fais, she'll be prood to pay her pill
For onysing like Talisker.
Here's to her nainsels -tat's ta toast-
Got save ta Queen, Pritannia's roast,
An' pig hogsheads o' Talisker.

Plaw up yer chanter, Tugal, poy,
M'Allister, or Tonal Roy,
An' fill ta whole o'Skye wi' shoy,
Sroo Soul revivin' Talisker.
An' whan Professor Planckie comes,
She'll spoke an' say, Hooch! Gaelic chums,
Foot, fat cares she for wines an' rums,
We'll a' get plys ower Talisker.

LA TESTE

Pescadores en la Antártida

WELLINGTON (DPA)- Dos botellas de whisky escocés, que quedaron varadas hace 100 años en el Polo Sur, son el objetivo de la expedición científica en Nueva Zelanda.

Científicos británicos dejaron allí las botellas hace 100 años. El director de la expedición, Al Fastier, quiere rescatar del hielo las cajas de whisky antes de febrero. Lo que no harán, sin embargo, es probar el licor.

"Una de las cosas emocionantes para mí es la mística de todo esto. Si se abriera una botella, se alteraría la misteriosa aura que se debería preservar". dijo Fastier.

El whisky es de la marca McKinlay and Co, que en la actualidad pertenece a la empresa Whyte and Mackay.

El licor formaba parte de las provisiones de los exploradores británicos Ernest Shackleton y el capitán Robert Falcon Scott, que entre 1907 y 1909 intentaron sin éxito llegar al Polo Sur.

Hace tres años, en otra expedición, Fastier identificó dos cajas de whisky debajo de la cabaña de Shackleton en Cape Ryod, pero entonces la capa de hielo que las cubría era demasiado gruesa.

Ahora, Fastier viaja con un grupo de científicos y unas taladradoras especiales.

Imágenes de Palermo Bolud (Cuanto menos Bolud es los días de semana)

Bounty hunter Blues

"Two hundred thousand dollars is a lot of money.

We're gonna have to earn it. "

Clint Eastwood

The Good, The Bad and The Ugly

Sobre la mesa,
oxidado entre el queso y las aceitunas,
un revolver así, de costado, en posición precaria,
ladeándose frente al cenicero de latón amarillo
que lee "Cinzano" en su costado.

Caño hacia el norte, cacha hacia el este,
y el Peacemaker se siente vital.
Caño hacia el norte, cacha hacia el este
entre las aceitunas y el queso
y el cenicero de latón amarillo.
Décadas de ceniza.

El hombre sin nombre mira:
Indio, Groogy, Juan Wild, Ramón Rojo
todos se funden en uno, en el siguiente.

Entonces comprendí que si fuera posible beberse la caña
(a veces se desliza mansamente,
a veces es fuego en la garganta,
el fuego que escupe el Peacemaker,
fuego que calman las aceitunas, el queso, el tabaco)
si fuera posible, me gustaría ver el programa del día:

dos tiros, un cuerpo y el giro de bota y punta
manotea una aceituna,
se la lleva a la boca
y sale del local, mirando a todos y a nadie,
escupe el carozo, se levanta el poncho corto,
enciende un purito, lo chupa, escupe el tabaco.

Caño hacia el norte, cacha hacia el este,
y el Peacemaker descansa en la cintura
cuero de potro, dormido,
hasta el próximo tren o el próximo cartel.

Y quedan solos, transpirados de miedo,
el queso y las aceitunas.

pescadores anonimos ( It's Allright With Me )

martes a la noche

(astor´s place)

salame, jamon, queso,

(cortaditos)

frankfurters,

pizettas

algo de cerveza, whisky y vino tinto

tabaco

charla de box, de politica, de musica

lo de siempre,

amigos, bah

(algunos mojones quedan, tal vez)

Aun en las zonas de angustia...

...esas que tan bien supo describir Arlt, de dos dimensiones, que se desplazan a la altura de la garganta, que pegan justo ahí, y tras el golpe la sensación de nausea que vaticina la desdicha fastuosa, inmensa, decía, hasta en estas zonas aparecen por momentos chispazos de relajación. Pequeños chispazos, que explotan, por ejemplo, esperando la cerveza helada sentado en la Academia con 38 grados a la sombra, el libro abierto sobre la mesa, los auriculares bien montados para aislar el exterior, el temblor de piso que remueve las tripas, producto del subte B pasando por las entrañas del centro, y la ventana, que impide cualquier intento de lectura con su atracción inevitable.
Ese instante es impagable, y tan fugaz.

Dicen que en Noruega

los televisores sólo tienen dos canales y cuatro antenas.
Dicen que sólo pasan programas de cocina.
Dicen que se cocina con nieve
y que se coge con nieve.
Dicen que las noruegas tienen una vida sexual muy abierta
aunque sospecho que sus aperturas no tienen nada que ver con las que a mi me interesan.
Sospecho que por ejemplo no abren tan facilmente las piernas ni el corazón.
Nadie lo hace.
Dicen que en Noruega el invierno es muy duro,
sospecho que es por combinación
entre la cantidad de hielo y la falta de whisky.
En Noruega las ballenas no se acercan a la costa
pero el bacalao sí.
También dicen que el país ofrece al visitante
un espectacular paisaje lleno de montañas, glaciares,
lagos, rios, arboledas, cascadas,
pero otra vez, caminar tanto sin una petaca y una caña de pescar
es conocer el mundo visitando Epcot Center.
Dicen que en el siglo XIX declararon la libertad de arenques
y que inventaron la sopa con albóndigas
porque a falta de trigo imposible hacer pastas.
Dicen que los vikingos eran tipos rudos
los Hell Angels del mundo antiguo
dicen que inventaron el pogo y el casco con cuernos
hasta que le vendieron los derechos a Alice Cooper.
Dicen que en Noruega el aire es puro y el cielo claro
pero que la papa
lo que se dice la papa
es estar en el Infierno.

Mojones

En las circunstancias mas difíciles, casi en una heroica resistencia a mi propia debilidad y escepticismo, me aferre a la idea que mientras tenga esos mojones en el camino, no todo estará perdido.

Podrán pasar amigos, mujeres, con distintas profundidades de compromiso, y cuando no estén, los mojones me salvaran.

Y de pronto, los mojones ya no están.

Cuando se esta acorralado no se ve claramente a que uno puede asirse, solo la muerte parece ser un hada inspiradora, una maga cautivadora, sensual, pero abrazarla es una decisión difícil.

Entonces, la trampa se vuelve mas profunda, siniestra.

17 de octubre (tarde pero seguro)

Feliz cumpleaños, compañero imberbe

Hablando de la carne

creo que estoy poroso
como esófago incauto
como dolor del aire.
Ando con ganas, sepan
de tirar una piedra
de tirar la primera para esconder la mano,
pero aun no me baja
todavía no alcanzo
el punto caramelo.
De modo que esta noche
hay guiso de porotos, fe,
y una plegaria:
“escribid siempre,
de todo y cualquier cosa,
aunque os acose el vientre
escribid que es garbosa
la pluma reincidente
allí donde diríais
que carcome la nada
y su espada de ausencia
sin ostras, coños frescos
ni droga en madrugada,
¡allí mismo, escribid!
que escribir da contento
más que el arte de Onán
más que la rabia
más que beber a oscuras un litro de bolskaya
más, acaso que el sol
atravesando el anca
de una gorda mujer cuyo cerebro estalla.
Escribir es ungüento
Para la piel quebrada.

La Grasa de Las Entrañas

The Cat Piano

The Cat Piano es un corto de 8 minutos dirigido por Eddie White and Ari Gibson y narrado por Nike Cave. La película es una adaptación de un poema escrito por Eddie White, una mezcla entre la poesía romántica del poeta de la generación beat Jack Kerouac y los inquietantes poemas del brillante Edgar Allan Poe.

Gracias a Juan del Río de www.lareserva.com por el dato

“La desgracia es la que nos inspira”

El dolor empuja, no da tregua

Los claros signos de la degradación urbana tatuados en la carne

Uno mismo convertido en el signo.

Verdaderas criaturas de la noche,

menos románticas que las de Stoker.

La carne cansada se enfrenta con el nervio picaneado por el dolor, que hace que me mueva, aun sin ganas, sin horizonte a la vista.

El pulso corcovea, el pecho, congestionado por tanto tabaco nocturno afina su línea de violines.
La tripa, todavía encerada por el whisky.

La boca, cenagosa.

Varios vasos de agua, ese liquido usado para el aseo, como si tuviera la propiedad de purificar.

Café. Negro, espeso.

La mañana va siendo abatida por el mediodía, y nada parece ayudar.

Entonces, el primer cigarro, que sacude los bronquios, algo se despega fieramente de ellos.

Y el primer trago de whisky, casi instantáneamente vuelve el pulso, un poco nada mas, porque la inestabilidad vuelve y la realidad te manotea, te arrastra.
　
Ya va a pasar (?)

Slundog Millonaire, una obra maestra sobre un milagro, o un milagro sobre una obra maestra.

Slundog Millornaire es la historia de un chico de Mumbai que desde su nacimiento es imposible que tenga futuro, dinero o cultura. Nacido en los barrizales del tercer mundo; siendo parte del tercer mundo del tercer mundo, el joven Lamal no tiene opción a soñar con estar con su fiel amiga y enamorada desde niños, la deliciosa Latika. No puede tener ni derecho a ganar el gran premio en ¿Quiere ser millonario? Porque es casi analfabeto. No tiene posibilidad de trabajar más que sirviendo tes en un call center. Su único futuro es el pillaje y la picardía como tantos niños que nos consolamos con decir que son más listos que el hambre.

Otra película que engrosa la gloriosa lista de películas excelentes sobre la consecución de un milagro. Recuerdo Ordet (La Palabra) del genio Dreyer, que Bello es Vivir del emotivo Capra o la mas reciente y difícil de digerir Rompiendo las Olas de Lars Von Thiers. Grandes iconos con grandilocuente eficiencia de un milagro. Pero esta es diferente. No es la Fe Cristiana de un autista con poderes paranormales, o la de un santo que un ángel se tiene que aparecer para que no se suicide y muy lejos está del misticismo sexual de una Pía con éxtasis. La visión del bueno de Boyle (tocado por la musas de nuevo, recuperamos al director de Trainsporting) es más sutil, y complicado. El prodigio es que el mundo cómodo se crea el milagro. Los otros, los del valle de lágrimas, no dudan en la posibilidad de vencimiento del joven arrabalero Jamal porque todos tiran de él.

Toda la pobreza de la India agolpado en las televisiones para ver el milagro con más audiencia de la historia. Muchos me dirán que es la historia de una casualidad, yo les diré que las casualidades no existen que es como Dios disfraza sus intervenciones. En este caso es tan casual que las preguntas sean sobre la vida que hasta la policía no se lo cree.

Esta película es una ¨Comedia¨ en el sentido academizo de la palabra. Es decir es una historia de los de abajo. Dura, durísima; sublime y recomendable. Refleja muchas cosas de la India, de la supervivencia, del dolor profundo, del sacrificio y de lo difícil que es pasar a otra escala de la sociedad, del poder establecido y del amor (perdonen por el tópico) verdadero.

Para hacer una tortilla

se necesita romper huevos.
Desgranar la esencia de la papa
oler tierra húmeda en las hendijas
cuando la cascara cede al denso cuchillo.
Es el destino que la guía al aceite libertario
con la sabiduría que dan milenios de generosidad
engordando campo afuera.

Se entrega mansamente, la papa,
como mujeres maceradas en tequila
como hombres de corbata que caminan al corral.

El camino no es un sendero que se construye
sólo con huevos y tubérculos.
Se necesita sal y pimienta franeleando las yemas
morrones rojos de los que crecen en el infierno
y cebollas blancas, como novicias
que desconocen la sacrílega bendición del calor en el estómago.

Para hacer una tortilla se necesita un alma digna
capaz de alumbrar la savia.
Un alma que sepa bailar con la música de las burbujas
y no cocine demasiado la mezcla:
el Dios que bendice a los mendigos
tiene lugar para todos
menos para aquellos que insisten en secar tortillas
y no dejar que la sangre se escurra entre las venas.
Si estan en esto, no se puede ser indulgente
ni acceder al perdón de los impíos
que todo lo corrompen al calor de los fuegos.

Y antes de quebrar la cáscara y afilar el cuchillo
deben saber que
hay que cabalgar por llanuras desiertas
escoltados por los quejidos de los Teros y los ojos de los caranchos
navegar a vela por mares australes
que atesoran en sus fauces huesos y calaveras
dormir noches enteras en los regazos de las montañas.

Porque no se puede hacer una tortilla
sin conocer las bóvedas de Monmartre o las catacumbas de la vieja Roma.
Sería irrespetuoso empuñar la espumadera
sin antes deambular por las calles de Almagro
para sentarse en sus bares de madera y estaño.
Tienen que haber dejado muy atrás
mujeres sinuosas y trabajos mal remunerados
para entonces si
tener los huevos bien puestos para romper la cascara
y sacar una tortilla con el punto justo
para que merezca ser comida.

Sexo Oral

Toda mi vida me sobrepuse a las caras bonitas,
a los autos, a las tribunas
a los estuches, a las alfombras,
a los relojes, a las revistas,
a los nacionalismos, a los sillones
y a los hoteles.

Pero jamás me sobrepuse a las ostras.

Porque la gracia de la ostra
cruda
palpitante
o como dice el sufí

"Húmedas trampas
Dispuestas a atrapar al ingenuo"

la gracia de la ostra
es que sueña con el gusto del Mar.
Beberse una ostra
-porque la ostra se bebe-
es tragarse el océano entero,
es olfatearla, llevarla a los labios y dejarla reposar,
emborracharla en champagne o en un sauternes,
exaltar ese sabor a mar
jugar con esa humedad entre los dientes, en la lengua, mantenerla entre los labios,
sorberla y absorberla hasta tragarla suavemente
ese océano
esa inmensidad de sabores
que te explotan el cerebro y te hacen saltar los ojos,
todo eso
y lo indecible
que se escribe en flujo
al acabar.

Atravesamos tantas

honestas noches de desfacer entuertos
engalletando cabos
amasijando tientos;
mester de mancebía entre titanes
saracandanga, trulalá y ramones,
en fin…
Mas ahora, fijaos,
pasamos a mayores:
acábase la chunga, el pitorreo,
la mandanga,
el buen dale que sale.
¿Aproxímase el luto?
¿apáganse balcones?
manga e putos no cierren, que me quedé en pedales,
todavía
degusto lozanía en las raíces
que dejan los colegas del concilio.
Pero
indisimulablemente
cual ayudín vacío en el riachuelo.
reflota con sadismo un vencimiento,
huelo lo peor:
formularios, consorcio, conclusiones,
régimen, paz, el turbio abismo
de fuerzas y equilibrio
y en el fondo del túnel, una luz:
el pizza party de los ángeles tiernos,
hay termos de café, guirnaldas,
el carnaval carioca, el yermo
brindis con sidra y besos.
Todo lo bueno tiene gusto a tiro
como lo malo a cartuchera inflable.

Fan de Montaner

Alto escaparate de vidriera
con acento francés y terminación otomana.
Tímpano de acero inoxidable
bebiendo coca cola light
hasta en el precio
que igual factura la falta de fernet
las sobras del cumpleaños de quince
de la vecina que tiene dieciocho
y en tres días tendrá que esperar nueve meses
para parir
al hijo de la noche
que vio a Ricky en el estadio
y compro la receta vencida
en la farmacia Salomone.
La devolvieron las amigas
al consuelo de las brasas
del cd siempre puesto
en el escondite de la rima fácil.
De tanto esperar
que alguien empujara la puerta
entró sin pedir permiso
el primero que vio la luz prendida
en el cuarto de la planta baja.
No hay más noches que días
en las cartas que tira el eterno
y el naipe cayó
del lado de la tentación
y en tres días tendrá que esperar nueve meses
para mandar a la mierda
todo ese cuento
de la lluvia y las estrellas.

Al benteveo

a la ignominia
al júbilo
al flan con crema
oponemos la
cítara
la oca
la ocarina
y el oxcetobuzol compuesto.

A la desarticulación
al pánico
al estruendo
horacio liendo.

A la fugacidad, al vasto
cuerpo de quien
retoma lo extraviado en la batalla
oponemos la
raya,
el asno,
el frontispicio.

A la hediondez,
al farabute
al mono
donamos naranjú
pochocho
huevo al plato,
cintas negras de papa filipina.

A tal flaqueza tan abananada
sin corazón ni huestes
a bufarretas de farra con fainá
al sin sabor, al foro
al colibrí,
papamos alelí
raudo y silente
en la cornisa sepia penta-trueno
de iridiscente espina.

Alabada
sea la panceta.

"Conocí a los Beatles...

...el único vivo es el de anteojitos. Él me dijo -Champ, a medida que te vuelves más real, el mundo se vuelve más irreal."

musica para pescadores

una banda de sonido con musica pescadora

altamente recomendable

http://nightofthepurplemoon.blogspot.com/2009/09/john-lurie-mystery-train-ost-1989.html

(cortesia de Pathway to unknown worlds)

Jarmush, Lurie

hay gente a la que uno dificilmente tenga la oportunidad de conocer personalmente, pero aun asi, se tiene la certeza de que en circunstancias distintas, se compartiria la mesa, la bebida y las risotadas

ni que hablar de la musica...

Se resignó a no ser la espada del camino.

Es viajero mental
en lo insaciable,
pura llaga de sed,
hambre de hambre;
lo que camina un hombre cuando camina un día:
ese tiempo impalpable, suficiente
para volverse círculo
y perder la distancia.
Iba a ser el tigre de cerebro templado,
el de William.
Pero plantó un cadáver
que reconvierte impago el gusto
por la tibia
sangre de todo vicio:
carne,
poder,
lo ajeno.

Dijo que era

el sultán del ritmo
el varón de la pachanga,
mientras se rascaba los huevos con la izquierda
y con la derecha palmeaba a su ladero:
el turco Faribe.
Perecía ser el verdadero,
el caferata de tapín y escuela;
pero no se sacaba la mano del bolsillo
y nunca entendimos bien cuál era el plan.
Le creímos, sí,
que todos nos haríamos famosos
después de saltar esa pared
incendiar esa casa
violar a las mujeres
y cocinar al perro.
Era el jefe
y lo seguíamos ciega, amorosa,
incondicionalmente,
aunque su cara estaba llena de granos,
la espalda corva, la caspa y el
color amarillento de su piel
inspiraban dudas.
Dijo:
“vamos”
y fuimos,
cada cual con su renguera de alma
a dar el golpe.
Y acabamos empalados.
En su sonrisa sombra
ya se palpita el susto
y esa mano en el bolsillo que preocupa.
Sudaríamos gloria.
pero ahora
iremos a Sudáfrica
a cazar leones
con nuestras propias manos.
A lo macho.

¿Cuándo nos convertimos

en palabras?
¿Cuándo dejamos de oler el mundo nuevo?

¿Fue cuando perdimos ese disco de Riff?

¿Cuando dijimos "el último, que mañana madrugo"?
¿O fui yo solo?
¿Y ellos olerán orgías frutales
cuando compran un auto?
¿o un teléfono, o los acarician con un cargo en la
administración pública,
y sienten rozar el poder

como si rozaran la olvidada entrepierna?
¿Cuándo se volvió importante lo intrascendente?
¿Cuándo se olvidaron todos de la fealdad,
del mal aliento, de la chancha autorreferencia?
¿Desde cuándo las insignificancias
que publican los diarios se convirtieron
en plegarias atendidas?
¿Desde cuándo el sainete burocrático tiene algún sentido?
¿De qué carajo hablan horas y horas quienes
casi nunca leen, ni escuchan, ni palpan, ni huelen, ni miran?
¿Hablan acerca de quién tendrá el poder?
¿De quien ya lo tiene?
¿De qué poder hablan?
¿Inaugurar una placa conmemorativa
en la salita de primeros auxilios
de un pueblo a veinte kilómetros de Comodoro Rivadavia
es muy distinto a ser Presidente de este paisito?
Arrasar con cien mil almas de un saque ¿eso sería lindo?
Sí… te gustaría picarón,
picarona, lo veo en el brillo de tus pupilas fofas
vacunas, destempladas.
Lo veo en la elemental sobriedad aburrida de tu lineal
boca
lineal como tu pienso.
Sube el telón:
los nuevos miserables corretean,
siempre aplastados por el dolor de alguien
que en venganza los ha dolido a ellos
en tediosa cadena.
Mediocres miserables
traman, angustiados porque
alguien tiene un mejor lugar en la mesa.
Los miserables último modelo
incapaces de cantar con garganta caliente
inventan causas plomizas
hacen ruido; tapan, obstruyen:
en suma, hacen política.

Sólo un privilegiado
arrasará con el mundo.
Ese sí, merece mis respetos.

Vaaamos chaval !!!

Si quieres ver más,
si te quedaste con ganas de las imágenes no autorizadas
del cocktail recepción al pescador del norte,
zambúllete en este url y la pasarás de la hostia!
Las drogas más guarras!
Los autos más perita!
La teconología de punta!
La locura del diseño!
Las chavalas más cachondas!
Anda, híncale el dedo al ratón y verás lo que es cojonudo!
Héchate una buena!
A toda pastilla tío!
http://absolutamentenadadenada.blogspot.com/

Hay miradas que dicen mas que mil palabras

pescadores en su tinta

Está sin

tomar alcohol desde

hace 9 días 3 horas 12 minutos

pero lo está llevando bien con

calmantes leves para el dolor de hígado.

Nada grave;

es que el hígado

tarda unos 35 días en desinflamarse.

Sólo tiene ese malhumor,

por la falta de alcohol,

consideremos que lleva

9 días 3 horas 17 minutos sin

tomarlo.

*Si bien yo postié este artículo, el mismo no me pertenece; lo encontré buceando en la página de El Gloria, mencionada días atrás, cuya incursión arroja semejantes rarezas.

Gourmet

Los buenos quesos son aquellos que huelen a pies y saben a gloria.

Faith, Hope, Charity and Fortress Malta

10 de Junio de 1940, Italia le declaró la guerra a la Gran Bretaña. Durante la mañana siguiente, bombarderos italianos atacaron la Isla de Malta, en ese entonces colonia británica.

La única fuerza aérea disponible en la isla el día 11 de Junio estaba compuesta por tres biplanos Gladiator que fueron rebautizados como Faith, Hope and Charity, cuyos pilotos lucharon con tanta tenacidad y habilidad que los pilotos italianos pensaban que la fuerza aérea maltesa tenía por lo menos 25 aparatos.

La isla fue bombardeada durante 1942 por 154 días, día y noche y a pesar de los ataques constantes durante tres años, jamás se rindió y provió una ventaja táctica crítica para los aliados en el Mediterraneo.

De los tres aviones, fue Faith el que sobrevivió a la guerra y hoy en día está a la vista del público en el Museo de Guerra de Malta, en La Valetta.

4'33"

Dirigidos por los designios del I Ching, se estableció una fecha para realizar un homenaje simultaneo intercontinental via Internet a John Cage con una de sus mas emblematicas creaciones: 4´33´´, esta fecha precisa fue cuidadosamente evitada respetando las mas rigurosas leyes del azar, al igual que todos los parametros prefijados.hay que hacer notar que el evento fue perpetrado por un sujeto misteriosamente parecido a Maiakovsky autodenominado El Gloria (o "The Interdisciplinary Multifacetic Contemporary Artist" como el mismo prefiere que le digan) desde Buenos Aires y simultaneamente desde Roma por el ampliamente desconocido multi instrumentista Milo Temesvar, cuyo oscuro origen parece venir desde el centro de Europa y del que hasta el momento no existen imagenes reconocibles.

Que Boris Vian nos ampare!

(reseña extraida del The New York Times por Dick "Dicky" Earlycum, corresponsal exclusivo para eventos patafisicos)

obtenga mas informacion y disfrute de los documentos audiovisuales del Evento y muchas otras cosas mas en: http://absolutamentenadadenada.blogspot.com

Cadena pescadora

El Guardián says:

che, no se olvidaron de garcia?


Maro says:

Vamos las bandas, que se pone bueno el minestrone.
1 de septiembre, cena pescadora.
hay que definir sede
hay que fijar horario
hay que avisarle a garcía, la concha de tu tía


Sancho says:

Ahí me gustó, porque el regresante
empieza a aplicar rima consonante,
no rima moderna , delirante y rara
rima pescadora,
concha de la lora.

?

Y entonces?
El malbec termina por agriarse en el cerebro?
Corroe siguiendo un plan perfecto cada milímetro de la existencia?
No, no lo creo.

Para Nachete, que lo ve por internet

El Bosque de Maynard

El Bosque de Maynard es diminuto. Tiene árboles de terscientos noventa y dos años y el pasto arrasado por agujas de pino.

La casa más cercana está a dos millas de distancia, cuesta abajo, donde empiezan la avenida y el pavimento. La casa está abandonada.

Las flores del bosque son ratrearas y ponzoñosas; invernan durante la estación fría y en verano se derriten.

En la biblioteca de Maynard hay un libro de botánica que data del año mil cincuenta y uno, y cuya autoría es atribuída a William B. Faroni.

Willet Herzog, hermenéuta de los textos farónicos, publicó una estampilla de correo postal a cominezos del siglo XVII, en la que asegura que en el bosque de Maynard no hay pasto, ni flores, ni árboles. Sus dichos estarían basados en el meticuloso estudio de la obra de Faroni.

Hasta el día de hoy, nadie ha podido confirmar ni refutar los argumentos contenidos en la tradición oral de los Maynarders (coincidente con la teoría Herzogiana) según la cual William B. Faroni habría adquirido cincuenta pergaminos de altísima calidad y anunciado al Ayuntamiento de Villa Maynard, que se llamaba a reclusión domiciliaria para ilustrar la flora del bosque local. Juró solemnemente serle fiel a sus sentidos y dotar de fama e inmortalidad a los habitantes de la villa. Se dice que que eso ocurrió en el año mil cuatrocientos noventa y ocho.

Noventa y siete días después de haber sido hecho el anuncio, Faroni amaneció recostado en la hamaca de la Plaza Central. Los cincuenta pergaminos destinados a la confección de su obra estaban cosidos con hilo de torcaza y protegidos entre tapas de cuero marrón. Las letras en bajo relieve eran de estilo Batracio e ilegible.

El libro descansaba sobre el pecho de un Faroni agonizante, quien dirigió la mirada a un linyera que vagaba por falta de insomnio, y a quien dijo: “Ni flores, ni pasto, ni árboles”. El linyera tomó el libro y desapareció.

El cuerpo de Faroni quedó abandonado y los meses lo cubrieron de moscas. Nadie supo si el difunto había escrito el libro o no; nadie dijo de aquel embrollo una palabra.

Quince años depués de comenzado el proceso de descomposición de los resto de Faroni, la policía local anunció que el difunto había escrito un libro y que el único ejemplar había sido encontrado sano y salvo.

La pista sobre la que se fundó el rescate la había proporcionado un linyera variopinto tras haber firmado y enviado una carta anónima a la departamental de Maynard en la cual aseguraba ser el apoderado de la obra de William B. Faroni. Daba también indicaciones precisas de cómo llegar a su refugio, lugar donde fue sorprendido por la policía rezando en silencio con los ojos cerrados frente al libro de William B.: un compendio de finísimos pergaminos blancos.

Actualmente el libro cumple una condena por tiempo indeterminado en el sótano del Ayuntamiento de Villa Maynard.

El linyera, según trascendió, habría cambiado de domiclilio e identidad.

En Villa Maynard todo sigue como casi siempre; sus habitantes se despiertan por la mañana, desayunan café y tocineta, trabajan, y casi ni hablan del bosque.

Strange Fruit

Southern trees bear strange fruit,
Blood on the leaves and blood at the root,
Black bodies swinging in the southern breeze,
Strange fruit hanging from the poplar trees.
Pastoral scene of the gallant south,
The bulging eyes and the twisted mouth,
Scent of magnolias, sweet and fresh,
Then the sudden smell of burning flesh.
Here is fruit for the crows to pluck,
For the rain to gather, for the wind to suck,
For the sun to rot, for the trees to drop,
Here is a strange and bitter crop.

(con esto solo, se gano un lugar en nuestro Hall of The Fame)

chorra!!

esta muchachada que se divierte, haciendo gala de su loca juventud...!

Pasajero en Tránsito

No me gustan
las caras apuradas y los guardias pretenciosos
e inútiles
de los aeropuertos.
No me gustan las azafatas
altaneras y feas
siempre tan desagradables.
Me inquietan
los minutos de incertidumbre
donde no hay máquina, ni tripulación, ni viaje.
Los minutos donde el vuelo ha sido cancelado
y tu vida está en sus manos
y tenes que prepararte para la batalla.
Me gusta pasar la noche en los aeropuertos
cuando son tierra de nadie
hay luces tenues
cafeterías ocultas
y están clausurados los free shops.
Ahí se acaban los apuros
y lo más cómodo es
tirarse al piso a dormir
dejando que te pasen por arriba
los compañeros de desgracia.
Me gustan los aeropuertos
cuando parecen una quiniela clandestina
anárquicas puertas de escape
hacia destinos insospechados.
Si estás por ahí, estás en movimiento.
Por eso a veces
caen bien los aeropuertos
aunque más me gustan las rutas
y las estaciones de servicio.

Lo que no saben estos giles es que después lo vamo a cocinar a ellos mostro! Jeee....

THE BUTCHER

Quise

pero no pude acostumbrarme
a la decepción
de los olores que prometieron
un festín de caramelo tostado en la napia
y acabaron siendo miserable
sequedad de garrapiñada pastosa en la lengua,
por ejemplo,
o mezquina esquirla de limón
cuando esperábamos un baño ácido y dulce
para orgía de papilas jubilosas,
con servilleta atada al cuello.
Quise que todo me importara un pepino
o un rábano;
que me chupara un huevo,
pero me cuesta una costilla.
Hay quienes venimos
mal equipados de alma
para las decepciones.
Esperamos siempre mucho
siempre antes
siempre más.

UP: Algo tan sencillo como la historia de un viejito de 78 años que trabajaba como vendedor de Globos.

Un gruñón chocho, no agraciado, no hablador y bastante torpón.

¨Up¨ es otra obra maestra de los chicos de la Pixar. Después de la aparentemente insuperable Los Increíbles estos genios de la historia cambian de tercio y dejan una obra sublime para todos los públicos. Esto último es lo más impresionante. Up es una película para niños, que los mayores disfrutamos. Su contenido y moralidad es, a mi entender, lo mejor. Los niños no van a deducir moralejas de la película pero con toda seguridad van a quedar en su subconsciente para toda la vida.

Por ejemplo es una apología a las personas mayores que en nuestra sociedad actual hemos dejado de valorar. Las personas mayores tienen la experiencia, la acumulación de cariño y el saber actuar correctamente de una forma innata. Quizás estamos sobrevalorando el más inteligente, mas fuerte, más rápido sobre el mas listo, el mas mañoso, el que mejor economiza los movimientos.

Pero además es un canto a la aventura al mismo tiempo que relata que la mejor aventura para una persona puede ser el pasar toda la vida feliz con la persona que ama. No todo es Walt Disney en la película lo que le da un valor añadido pues de tener cosas tan intensas como el fracaso, el héroe caído, la avaricia, la injusticia y el egoísmo (hasta el delicioso protagonista que no por menos puedo evitar pensar que es Spencer Tracy en sus últimas películas) lo es en una ocasión.

La película empieza con un prologo de técnica virtuosa. Parecemos encontrarnos con un Orson Welles resucitado. En 15 minutos se refleja la vida del protagonista, empezando en un hecho concreto (el mas importante de su vida) y las consecuencias de él. En una consecuencia de planos secuencias mudos aprendemos a amar a esa pareja que no pudo tener hijos y que todos hubiéramos querido tener como padres, la muerte de la mujer y el sentimiento de soledad de él es tremendo (Scorsese debía revisitar el comienzo de Casino o el efectista Moore mirarse al ombligo cuando ha intentado hacer lo mismo en sus documentales).

Son quince minutos que en la mente de un niño le puede dejar agotado, eso lo saben los guionistas y entonces deciden comenzar la película de verdad dándole contenidos infantiles para que nos relajemos un poco del nudo que se nos has creado en nuestras gargantas. Aunque incluso esos ‘toques infantiles’ (perros que hablan por el collar, una especie de Tucán gigante, una casa que vuela con globos, ¿Guiño a Miyazaqui?)son un engaño que tiene una explicación bien madura en el desenlace.

Quiero terminar destacando la escena más importante de la película. No voy a desvelar los detalles, pero es cuando nuestro personaje abre el libro de aventuras de su mujer creyendo que nunca lo había continuado desde que eran niños.

En lo personal no puedo evitar en pensar cuanto hecho de menos a mis abuelos maternos fallecidos hace unos dos años.

La deconstrucción de la langosta

Langosta de mierda
saltá
-----____a la olla


volvete naranja


ya mismo.

El problema de la langosta

es que no resulta aceptable hervir una criatura viva.

Por eso se la ahoga en manteca y se la saltea
para que toda la ética se clarifique
y acabe por separarse del suero inductivo de las papilas
que nos hacen sentir el impulso
de tomar el tenedor y trinchar sin piedad la carne anaranjada.

Añadirle ciboulettes
y una copa de Poully Fuissé es suficiente
para derribar, de una vez, todas las reservas morales
que han sido causante de tanto atraso en el paladar
y avanzar hacia el progreso con paso firme
deshaciéndonos de todo escrúpulo alimenticio.

La cocina y la ética
siempre tuvieron una relación problemática
y si amamos con pasión a la langosta,
debemos abrazar la doctrina noruega, científicamente narrada,
de que es poco probable que aquella sufra.
Hay que comprometerse con la causa anaranjada de la langosta recién hervida
difundiendo sus recientemente descubiertas
grandes propiedades para lo afrodisíaco,
latifundio de los crustáceos desde que el hombre come.

En Belice, según mi amigo La Fiera,
tienen pescadores anónimos
en campos de agua de mar
donde pacen langostas en lugar de ovejas
y donde la Pascua es una celebración
de moluscos y crustáceos
de sexo, de alimento,
zoofilia de la sartén,
deseo y mucha carne viva
a la olla de agua hirviendo.

No es una cuestión de gusto y presentación
cuando los caballeros se comprometen con la matanza.

A la hora de expiar tanta vida inocente
que fue a parar a nuestras barrigas,
recemos por nuestro derecho:
el dominio sobre los peces del mar y sobre las aves del cielo.

Alcemos los puños, sin derramar la cerveza,
por todos los cornudos, los antisépticos, los ecologistas, vegetarianos, hipocondríacos, alérgicos, numerarios de la dieta, equilibristas del peso y flacos, esqueléticos, raleados y desanimados,
en fin, por todos aquellos que por falta de pasión, de letras, de hambre, de espíritu, de generosidad, de valentía, y por cansancio, aburrimiento, languidez o perversion hayan decidido,
por acción u omisión,
desterrar este producto de sus platos,
y de su imaginación.

Perfectas sus líneas, antenas, tenazas
perfecto su color.
Por siempre langosta, hasta la olla.
Amen.

Antes de que pongas esos tacos negros en tus dedos

acomodes la camisa frente al espejo
y bajes las escaleras
para no volver la vista atrás
hay algunas cosas que quería decirte.
Es muy chica esta ciudad
para los dos.
A vos te gusta el tequila y el ron
a mí el whisky.
Somos lagartos curtidos en una ruta que devuelve
estaciones de servicio desiertas
sin surtidores
ni cafeterías con pebetes de jamón y queso.
Sólo bidones de aceite y agua destilada
y una vieja que mira atrás de un mostrador
nos dice que hoy no le llego el pedido
y mañana tampoco.
Y la escalera que te aleja es la que te acerca
al silencio
a los recuerdos que hacen todo más amable
y tentador.
Puede ser que atienda el teléfono
cuando llames un día de estos
pero el aparato nos va a devolver
siempre la misma sardina
frita en aceite viejo de fonda.

Avisen che

Que los rochos estan adentro!!