Ganas

"Fear is the path to the dark side. Fear leads to anger. Anger leads to hate. Hate leads to suffering."
Maestro Yoda


Y sin embargo
no hay nada como estar triste
para patear unos culos.
Yo prefiero eso de estar triste
a estar así
como ahora.
A que me de lo mismo poner la cabeza en el riel
que jugarle un par de boletos a Pocahontas.
Prefiero sacarme la piel rascándome
que bancarme a las moscas
tan pretenciosas, tan canallas que se hacen las preciosas.
Y juro que nunca vi unos dientes como esos
nunca los vi tan blancos -hay que aguantar cada cosa-
tan blancos que dan risa.
Al parecer
tengo una charla pendiente -no lo había anotado-
de cocina o de imágenes
pero la verdad, como que no da.
O como los dientes, que dan risa.
Veo a todos como si fueran cuatro ovejas y un pastor
(de acá para allá de allá para acá
nunca de abajo, siempre de arriba).
Cuando me fui de la casa de mis padres
dejé la lana por la necesidad.
Traté de reirme, conocí a Szilvia
y me gasté toda la risa en ella.
Hay veces que le pongo buena onda, viste,
Y sin embargo no hay nada como estar triste
para patear unos culos.

La Gloria

No sabe quien sos, La Gloria,
te desconoce.
No busca ahijados, no bendice,
germina en vasos de vidrio
y se toma en cucharas de remedio.
Gambetea nombres propios
de veredas olvidadas
en cafés del barrio.
Sus días se cuentan en segundos
sus noches en orzuelos y escafandras.
No te necesita a su lado
siempre está huyendo
hacia un exilio duradero.
Escribe tus letras en el cielo
justo antes de que llegue la tormenta.
Dicta cátedra en escaleras empinadas
y te suelta la mano
cuando los peldaños malcrían
otros mendigos.
Es muy puta La Gloria:
traiciona por menos que centavos
y tiene el estilo justo
para disfrutarlo.

Con Ustedes, Ben Webster, un verdadero Pescador

Señores, saboreen esas lagrimas pescadoras, alimentadas por la emoción, el tabaco, el alcohol, y según dice la leyenda, la noticia de la muerte de Prez, Lester Young, el presidente de los tenores.

Pongan el carro en movimiento, déjenlo andar

pero sepan por su seguridad
que no siempre los melones se acomodan solos.
A veces ellos mismos lo creen. Creen en acomodarse
en que no necesitan.
A veces lo simulan.
A veces parece que se acomodan
pero si le ponen un ojo al sentimiento y se valoran un poco
no siempre se acomodan solos.

Ningún melón admite la derrota
la posibilidad de no tener la razón
por eso se entregan en un perfume tan dulce
tan bonito
que habría que ser una barrica para no conmoverse.

Estarán convencidos que no te están pidiendo nada
sienten que no necesitan, salvo aquello pequeño
una fruslería
aquello en lo que nadie repara.
Y de golpe en la adversidad se abren
y ves que el espíritu amarillo que vive en el melón quiere tu alma.

Son necesarios los mejores instrumentos
un trinchador de plata y un trapo, para lograr separar la cáscara
y poder ver lo que hay debajo de ella.
Requiere toda tu habilidad, todo tu arte trazado
en conversaciones sutiles, en amalgamas de especias
de fuegos, hornos y sartenes.
La ayuda de tus amigos, los consejos
los rasgos heredados
los bigotes del gato, los dientes del lobo,
para poder separar la cáscara de la pulpa
y vencer al espíritu amarillo del melón.

El truco se trasmite de padre a hijo
de generación en generación.
Pero habrá que amarse a uno mismo
habrá que manifestar un amor inmenso, egoísta
hasta cruel
para elegir el camino
de los árboles y el fresco
del campo en invierno
de la soledad bien ganada,
el vaso
y los amigos.

Pongan el carro en movimiento, déjenlo andar
pero sepan por su seguridad
que no siempre los melones se acomodan solos.

En julio del noventa y pico

vino con una tomatera a cuestas, motocicleta sin patente
y Ray-ban de piloto.
Que valor extraño -comentó al bajarse.
Me entregó en mano una fruta que estaba más roja que la tarde,
y un beso en la mejilla.
Se sacó las botas, entró en la cocina
y yo la seguía con la mirada sin poder creer su cintura.

Pasando el pasillo me habló de donde y de quien
de una mina que le gustaba y de como se olvidó las papas.
Me contó de los mares del Sur y de la carne de foca.
Yo no había estado allí pero no pareció importarle.
De las mil yeguas
y de las noches a caballo de la ginebra.

Que mina ruda, Rudy
que toma sopa con tenedor y come pan con oliva y vinagre.
Te arruina todas las citas
porque a su lado todas parecen gatitos,
se ríe como una cascada
y siempre actúa como si todos fueran suyos.

Está tan linda que es como si el amor se le notara en las pestañas
no precisa especial, marcha con cualquier combustible
y su campera de cuero me agita la antropofagia.
Una vez me di el gusto
y paseé mi mano por sus muslos.
Se dejó tranquila Rudy
necesitaba cariño alguna tarde y mi anillo le vino al dedo.

Pero nada con ella dura
se montó rápido y se alejó a toda marcha
Yo quedé saludándola con una zanahoria en la mano
tan naranja que parecía verguenza.
Que mina ruda, Rudy
Arrasa con las botellas
pero siempre me deja un cuarto de whisky
para que espere su vuelta.

Un Serrano ilustre

Por lo menos uno de nosotros.


Fila de atras, parados, de izquierda a derecha, el tercero, el poeta Don Venancio Serrano Clavero, bisabuelo del Guardian. El sexto de la fila, no hace falta que lo mencione.