Busco,

en los contornos de la tormenta de granito,
en las notas zigzagueantes de la noche que se hizo día a pesar suyo,
en los confines de la botella donde Hernán vaciaba los intestinos,
en las curvas de una potranca que te sonríe en el Paddock y después no quiere largar
en tu coche desarmado que suplica llanta de ocasión,
en el colorido copetín de una mesa de domingo al mediodía, nublado y frío,
en la baldosa floja que mea su perdición en tu zapato blanco,
en una esquina que se perdió en el barrio San Cristóbal y la encontraron moribunda en las aguas negras de la costanera Sur,
en el olor de la carnicería del paraguayo de Barracas que corta la tira el doble de ancha y le deja la grasa,
en las cuerdas sin estrenar de mi guitarra blusera,
en el perro citadino que huele la carne pero se conforma con alimento balanceado,
en aquellas tetas saliendo implacables de la blusa,
en el bondi que se transformó en submarino en las calles de Liverpool (¿lo vieron salir a respirar en Paradise Street?)
en un aula de techos inalcanzables, paredes verde agua, y mi aturdida sombra que se duerme en el frío del pupitre,
en la pelota que se escurre bajo la suela del marcador de punta que no durmió la noche anterior (la fiesta fue en lo de una vecina de Turdera)
en el quejido de las brasas rojas cuando se apoya la tira doble del paraguayo de Barracas,
en el whisky de 12 años,
en el del mes pasado,
en la rubia que al final era morocha y se fue sin saludar.

Busco,
y a veces encuentro
algún fragmento
por el que vale la pena
seguir buscando.