Diamante

Había globos, serpentinas y matracas,
había cuerpos anhelantes
sembrados en un parque de San Miguel
una noche de noviembre,
había música castigando con desprecio juvenil las estrellas,
y había Vino Fino Diamante en cartón
vaciado en tanques de 50 litros
adornado con edulcoradas frutas
como último recurso espurio para ocultar lo inocultable.
El Diamante bajaba por las gargantas,
barnizaba la boca con sus puntas preciosas
camufladas en clericot fresco,
pero se estacionaba en la nuca
como un Cadillac sin frenos.
Pasada la medianoche, el país de la luna ácida,
el territorio de los relojes consumidos
y los estómagos balbuceantes
que pagan la sed con salmuera.
Pasada la medianoche, el Diamante se vuelve arena,
los globos se tornan burbujas venenosas,
las serpentinas, peligrosas culebras,
y las matracas te tiran a matar.
Por entonces, el ocaso frutal me encontraba
debutando con una chica
de la que no me despegaría por unos cuantos años
debajo de un maldito sauce que no paraba de llorar.